Dois

No cerco implacável de meteoritos e equipes adversárias, An Junlie eliminou habilmente seus oponentes, escapou da chuva de fogo que quase o aniquilara e sobreviveu. Sabia, porém, que aquilo não era um milagre. Era a pura voz da força.

No entanto, os homens de talento raramente eram agraciados pelo céu. Agora, o homem com seus imponentes um metro e oitenta e sete de altura enfrentava novamente a crise. Em todos os dez anos desde que, antes mesmo de adentrar a adolescência, começou a comandar legiões, jamais se vira tão desamparado.

A razão era simples: a armadura não respondia mais ao seu comando...

Tentou uma vez mais diagnosticar o mecha, e, em seu ouvido, soou o suspiro cansado do sistema, como se lamentasse a pobre máquina mutilada: “Energia insuficiente, diagnóstico impossível. Como pôde esquecer de recarregar?”

An Junlie não pôde evitar um suspiro. Uma voz de sistema tão humanizada era simplesmente uma armadilha.

A história era longa, mas resumidamente, alguns velhos aposentados da legião, sem nada melhor a fazer, tornaram-se dubladores e gravaram as vozes do sistema, ajustando-as conforme o estado do mecha. Havia vozes alegres, tristes, e, por azar, ele ouvira justamente a mais pesarosa.

Conforme a energia se esgotava, a voz do sistema tornava-se cada vez mais rouca... Era um infortúnio atrás do outro.

Na verdade, mesmo sem diagnóstico, An Junlie podia imaginar sua situação. O cérebro óptico não iniciava, o mecha apresentava ao menos 75% de danos, a energia...

O pensamento mal se formara quando a voz rouca do sistema anunciou, “Energia insuficiente, não é possível diagnos—” e calou-se abruptamente.

A última centelha se extinguiu.

O mecha despencou em queda livre.

Pois bem, restava confiar ao destino. O pragmático An Junlie finalmente decidiu apostar em um pouco de sorte!

Foi nesse instante que, ao olhar para o céu à direita, viu o brilho cinza-violeta de uma estrela.

Uma estrela púrpura?

O pensamento cruzou-lhe a mente e sumiu antes que pudesse apreendê-lo. Não havia tempo para ponderar; ao ver a luz, instintivamente canalizou energia natural, inclinou a máquina, forçou uma mudança de trajetória e ativou o único paraquedas que não dependia de energia, preparando-se para aterrissar no planeta mais próximo.

A sensação de aceleração gravitacional era como saltar de um edifício. Apenas a queda durava muito mais—era como uma execução a fio de espada.

No entanto, An Junlie não sentia inquietação, mas uma estranha sensação de alívio. Sentado, olhos abertos, esvaziou-se de pensamentos e entregou-se ao movimento de queda livre do mecha.

Mais perto, ainda mais perto.

Via apenas um mar de roxo—folhas ou flores, não sabia dizer. Até a luz era cinza-violeta, uma claridade opaca e opressora.

O que seria aquilo—?

O mecha humanoide de dez metros de altura aterrissou com um estrondo.

An Junlie cerrou os dentes em meio à vibração violenta, sentindo o corpo despedaçar-se, os órgãos internos deslocarem-se. Mas estava feliz: enquanto houvesse vida, havia esperança!

A zona de queda era ao pé de uma montanha; a uns cem metros adiante, erguiam-se casas cinzentas, lembrando antigas fábricas, cercadas de árvores púrpuras, sem sinal de estradas. Do outro lado da montanha, um mar de flores escarlates em plena floração.

Curiosamente, não havia uma alma sequer.

An Junlie deixou a cabine, guardou o mecha no botão de armazenamento e dirigiu-se às casas. O chão inóspito era coberto de pedregulhos e ervas daninhas que lhe alcançavam os tornozelos.

Após cinco ou seis minutos de caminhada, avistou uma menina de uns poucos anos abraçando um porquinho rechonchudo. Seu vestido tenro de tom rosado sobressaía-se naquele universo violeta.

An Junlie raramente tivera contato com mulheres; com crianças, sua experiência era nula. Em meio ao infortúnio, não se deteve—aproximou-se da menina e, com voz suave, perguntou:

“Há uma oficina de reparo de mechas por aqui?”

A menina ergueu abruptamente a cabeça, fitou-o por meio segundo e, de súbito, deu um salto e gritou: “Um alienígena! Tem um alienígena!” Abraçando o porquinho, largou-o ao chão com um “puf”; sem olhar para trás, fugiu apressada, deixando até o animal para trás.

An Junlie ficou estupefato. Seria ele assim tão assustador?

Segundo o vice-comandante Lan Li, seu rosto era mesmo pouco amistoso para crianças—sempre que endurecia a expressão, Lan Li dizia, rindo, que aquilo faria qualquer criança chorar...

Não era homem de devaneios, mas sobreviver àquela provação, faminto e atordoado, abalara-lhe o espírito. Sacudiu a cabeça, afastando o desejo de tombar e dormir, e seguiu em frente.

Avançou uns dez passos quando, de relance, notou uma placa escrita na língua comum interestelar, traços tortos como a caligrafia de uma criança de sete ou oito anos.

— Oficina de Reparo de Mechas, a quinhentos metros adiante...

Haver quem saiba a língua interestelar num recanto desses—seria motivo de júbilo? O corpo de An Junlie respondeu antes que a mente: alongou os passos e apressou-se. Só então notou, ao passar, que atrás da placa havia meia frase: — Para tornar seu brinquedo ainda mais belo e macio!

Tratar mechas como brinquedos? Só podia ser piada...

An Junlie não queria desprezar o local, mas ali não havia qualquer vestígio de modernidade, parecia uma tribo ancestral de um planeta não evoluído.

Marchando precisamente quinhentos metros, An Junlie parou, estupefato, diante de uma placa do tamanho de uma porta: acima, lia-se “Reparo Profissional”, abaixo, um robô rechonchudo desenhado com traços infantis, como um trabalho escolar de jardim de infância.

Brinquedo? Robô?

Talvez, na pressa, tivesse lido mal—seria uma oficina de brinquedos robóticos, não de mechas? Que frustração!

A loja situava-se à frente da “fábrica”, com apenas cinco metros de altura, minúscula ante os colossais prédios de dez metros ao fundo.

An Junlie examinou-a: a loja era mergulhada em sombras, nada se via lá dentro. De repente, uma menina de cerca de um metro saiu saltitando, vestida com um vestido de princesa em degradê amarelo-ganso, do amarelo vivo ao cinza claro, como um raio de sol rasgando as nuvens.

Deu alguns passos e tropeçou, caindo ao chão e chorando alto.

Outra menina.

An Junlie massageou as têmporas, irritado—a fome o deixava impaciente, e o choro monótono da menina martelava-lhe o cérebro. Quis mandar que se calasse mas, lembrando da humilhação anterior, limitou-se a suspirar resignado.

A menina, vendo que ninguém a acudia, secou as próprias lágrimas. An Junlie, atento, notou no dorso de sua mão a inscrição vermelha e precisa: t88. A menina de antes também tinha uma inscrição: g438.

Seria algum código especial?

Quanto mais observava, mais singular achava a cena. As duas meninas tinham altura, compleição e traços quase idênticos—seriam irmãs?

Enquanto conjecturava, alguém saiu da loja. An Junlie observou atentamente: o recém-chegado pisou primeiro com o pé esquerdo; usava calças largas de tecido grosseiro e, ao cruzar o batente, deixou à mostra o tornozelo fino calçado em sapato de pano.

Pisou silenciosamente.

O olhar de An Junlie subiu: era um rapaz baixo, não sabia se teria quatorze anos, magro, semblante tranquilo, como se nada daquilo lhe fosse estranho. O único traço discordante era o cabelo: eriçado, negro, duro—algo improvável naquele corpo franzino.

O rapaz segurava um controlador de tela luminosa; ao pressionar um botão, a menina interrompeu o gesto de enxugar as lágrimas, e ao pressionar outro, ela sorriu alegremente.

An Junlie ficou atônito—afinal, a menina era um robô!