Seis

Na verdade, no instante em que ela ergueu a cabeça e viu An Junlie, teve a nítida sensação de que o mundo havia se tornado uma miragem fantástica. Jamais pensara que um dia voltaria a encontrá-lo, muito menos que tal reencontro se daria sob aquelas circunstâncias.

Ela conhecia An Junlie, mas An Junlie não a conhecia. Por isso, decidiu poupar palavras e, utilizando a técnica magistral que desenvolvera em Yinfu Xing — a expressão impassível —, comunicou-se com ele.

A expressão impassível era um artifício amplamente difundido em Yinfu Xing. Segundo diziam os prisioneiros, não importava se diante de um inspetor implacável ou de um psicólogo persuasivo: bastava manter o semblante inalterado e nem mesmo o lendário detetive Conan, saindo dos animes, seria capaz de decifrar seus pensamentos.

Evidentemente, essa estratégia foi bem-sucedida para Ziye.

An Junlie não apenas não conseguiu sondar suas intenções, como ainda ficou tão enfurecido por ela que chegou a perder os sentidos!

Pequena Broto-de-Feijão esticou o seu delicado brotinho sobre a cabeça, conectando-se ao processador do mecha e iniciando uma minuciosa varredura e análise. Ziye retirou as luvas, bebeu um pouco de água que a120 lhe oferecera e sentou-se sob o corredor para descansar.

O mecha de An Junlie era, por dentro e por fora, um exemplar de alta tecnologia; o grau de dano revelava, por si só, a violência do combate que enfrentara.

No entanto, ele provavelmente ignorava que, uma vez adentrado esse planeta, não há retorno possível.

Ziye contemplou os fragmentos espalhados do mecha e se questionou se deveria ou não contar-lhe essa dura verdade.

A maioria dos exilados naquele planeta sabia que, provavelmente, ali terminariam seus dias; os que aceitavam o destino casavam-se com outros prisioneiros, criavam filhos e tocavam a vida; outros, incapazes de suportar, encerravam a própria existência com um tiro. Havia, porém, uma regra tácita: não contar às crianças que aquele era um planeta de prisioneiros. A ignorância era uma bênção. Quase todos estavam dispostos a transmitir seus talentos à geração mais jovem, inspirando-os a abrir um caminho próprio pelas estrelas.

A chegada de An Junlie, seria ela uma renovação de sangue?

Ziye sorriu amargamente, em silêncio.

Deixaria para depois tais reflexões. Por ora, o mais sensato era reparar o mecha; afinal, para registrar os dados, era imprescindível possuir um número de identificação. Como o proprietário ainda permanecia inconsciente, improvisou o código x007.

A série “x” indicava mechas não fabricados em Yinfu, sujeitos a análise; o “007” devia-se ao fato de haver outros seis antes deste.

O conserto de um mecha era uma tarefa eminentemente técnica.

Após desmontar o 007, Ziye percebeu que os danos eram de delicadeza extrema. Havia quatro ou cinco falhas próximas ao ponto crítico — se fossem um milímetro mais profundas, a destruição seria total, ceifando o piloto. Só se podia concluir que o condutor era não apenas hábil, mas também de precisão calculista.

Além disso, a manutenção cotidiana do mecha era irrepreensível. A110 já havia escaneado a estrutura, Ziye examinou atentamente o esquema, retirou a camada exterior e permitiu que Pequena Broto-de-Feijão realizasse uma análise profunda.

Compreendido o mecanismo, iniciou a remontagem.

Restavam apenas duas horas para o pôr do sol em Ziheng.

Seria impossível restaurar um mecha de dez metros de altura em uma única noite; o que Ziye fez foi apenas remontar o invólucro, de modo que An Junlie, ao recobrar os sentidos, visse o mecha aparentemente intacto.

Quanto ao reparo propriamente dito, poderia alegar que a dissolução do metal levaria vinte e quatro horas, que a solidificação das peças exigiria dois dias, e os consertos, uma semana… De qualquer modo, An Junlie não poderia fugir por ora. Tranquilizada, Ziye instruiu os robôs a levarem as peças essenciais ao laboratório.

O astro Ziheng descia lentamente, e o céu começava a clarear.

O homem é feito de ferro, a comida de aço — mesmo um homem de ferro como An Junlie não resistiria à fome. Mal o dia clareara, ele despertou, faminto.

Jamais experimentara, de forma tão crua, a sensação de o estômago colar às costas, e o pior era a cabeça latejando, como se finas agulhas lhe perfurassem o cérebro, provocando ondas de dor que o faziam franzir o cenho.

A fome, por si só, não provoca cefaleia.

Massageou a testa, recordando o sorriso malicioso de Ziye antes do desmaio — teria ela feito algo enquanto ele estava inconsciente?

— Fui descuidado demais!

Mordeu a língua para se forçar a despertar pela dor. Desde o momento em que viu o brilho nos olhos do jovem ao contemplar o mecha, deveria ter ficado alerta; salvo engano, seu mecha certamente sofrera alguma intervenção maliciosa.

Ao reunir o mínimo de concentração, foi acometido por vertigem intensa; mal tentou se erguer, sentiu-se desfalecer. Refletiu por um instante e decidiu fingir-se de adormecido, permanecendo imóvel, observando o entorno com o olhar.

O pátio continuava o mesmo; o local onde jazia não havia mudado. Contudo, no solo próximo, distinguiam-se marcas de trilhas robóticas.

Normalmente, robôs não deixam rastros — a menos que transportem algo extremamente pesado. Naquele pátio, só havia uma coisa capaz de imprimir tais marcas sob o peso de um robô: o seu mecha. Uma onda de fúria incendiou a mente de An Junlie, mas, em seu estado atual, não seria capaz de esmagar sequer uma formiga antes da mutação…

Passados alguns instantes, passos suaves se aproximaram; An Junlie fechou os olhos num átimo, mantendo-se imóvel, enquanto calculava, mentalmente, o perigo representado pela adversária.

Os passos de Ziye eram leves como plumas, etéreos, quase sem tocar o chão. A convicção de An Junlie apenas se reforçou: ela definitivamente não era uma pessoa comum; era possível que fosse até mesmo uma assassina de algum planeta longínquo. Se não o matara ainda, certamente tramava algo.

Se Ziye soubesse dos pensamentos de An Junlie, talvez vomitasse sangue de indignação.

Passara a noite em claro, terminara às pressas seu grande plano antes do amanhecer; para não despertar suspeitas, dormira por duas horas e logo se levantara, apenas para descobrir que An Junlie ainda não despertara.

Ela bocejou, enxugou com a ponta dos dedos uma lágrima furtiva no canto dos olhos e murmurou, pesarosa:

— Os alienígenas são mesmo frágeis; até as partículas do mecha já reanimaram, e ele ainda dorme.

Que vontade de lhe dar um pontapé.

Pequena Broto-de-Feijão, empoleirada em sua cabeça, inclinou as duas folhas e comentou:

— As ondas cerebrais nem se recu… não, espere!

No instante em que terminou a frase, uma aura gélida e letal irrompeu; Ziye recuou instintivamente, mas An Junlie foi mais rápido — num salto, agarrou-lhe o pescoço com precisão.

Sua mão era grande e quente; ao apertar-lhe o pescoço, sentia-se a aspereza dos calos. As unhas estavam bem cortadas, mas as polpas dos dedos pressionavam exatamente a artéria carótida. Em outras palavras, bastava apertar um pouco mais, e Ziye estaria perdida.

Não só a atacou de surpresa, como estava disposto a matá-la!

Ziye ficou momentaneamente atônita com a súbita reviravolta. Pequena Broto-de-Feijão, percebendo o perigo, transmitiu-lhe uma mensagem sonora: “Eu ia dizer que ele fingia dormir, e ele agiu de imediato. An Junlie é mesmo um homem de fibra!”

Ziye continuou paralisada.

Não se podia culpá-la; ainda que tivesse percebido o movimento de An Junlie, não tivera tempo de reagir. Ele era rápido, resoluto, implacável — pertenciam a mundos distintos.

An Junlie falou, gélido:

— O que, afinal, você pretende?