Capítulo 3: Dor

Ao ouvir isso, Jiang Fu não pôde conter a alegria, mas não se apressou. Primeiro, levou a tigela de remédio até Cui Zhen'an. “Beba enquanto está quente, depois pode descansar um pouco.” Cui Zhen'an, obediente, pegou a tigela, soprou para esfriar e, quando sentiu a temperatura adequada, franziu a testa e tomou tudo de um gole só.

Antes mesmo de pousar a tigela, Jiang Fu colocou um doce em sua boca. Só quando o viu terminar de comer, levou a flauta de salgueiro aos lábios, e sob o controle delicado de seus dedos, uma melodia suave fluiu pela janela aberta.

Para a maioria, aquela flauta simples só produzia um único tom, mas Cui Zhen'an era diferente; mesmo com algo tão modesto, conseguia extrair dela melodias completas. A sonoridade, diferente da de uma flauta de bambu, evocava um encanto rústico e campestre.

Jiang Fu, dócil, recostou-se ao seu lado, o olhar perdido para o jardim em plena exuberância, mas, na mente, recordava-se do que ouvira de Cui Zhen'an sobre as paisagens nevadas do Norte.

Quando a música cessou, Jiang Fu retornou lentamente à realidade, inclinando a cabeça sobre o joelho erguido de Cui Zhen'an. Por saber da lesão na perna dele, apoiou-se com delicadeza, apenas para elogiar: “Foi lindo.”

Lá fora, o sol atravessava a cortina amarelo-clara, desenhando linhas de luz sobre os cabelos de Jiang Fu. Ela não conteve um novo desejo: “Quando você puder deixar a capital, leve-me ao Norte. Quero ver as montanhas eternamente cobertas de neve e aquela flor vermelha de que me falou, que desabrocha na neve…”

Para ela, era apenas um anseio talvez irrealizável, mas para Cui Zhen'an, parecia uma sondagem disfarçada. Como poderia ele, refém político, abandonar a capital tão facilmente?

Ele evitou responder diretamente, o olhar perdido nos telhados escuros e muros brancos do lado de fora. “Prefiro a capital ao Norte.”

“Por quê?” Jiang Fu, sem entender, inclinou-se para ele.

Cui Zhen'an passou a mão suavemente em seus cabelos, os olhos brilhando com um sorriso: “Porque você está na capital.”

Ao ouvir isso, Jiang Fu não conseguiu esconder a felicidade, desviou o olhar, envergonhada, sem coragem de encará-lo.

No entanto, ela não percebeu que o sorriso dele não chegava aos olhos.

Estavam casados há apenas meio ano. Nos dois primeiros meses, Cui Zhen'an mal conseguia sair da cama devido aos ferimentos. Quando despertou, encontrou Jiang Fu sempre ao seu lado e, no primeiro olhar trocado, viu nos olhos dela uma emoção profunda que não conseguia decifrar.

Jiang Fu tinha um temperamento gentil, cuidava dele com extrema dedicação e possuía algum conhecimento de medicina. Só mais tarde Cui Zhen'an soube que ela era sobrinha de Shen Qi, um homem de quem ele sabia algumas coisas e que não era exatamente virtuoso. Jiang Fu, então, era claramente um espião, mas um espião estranho, pois sua afeição parecia verdadeira demais.

Às vezes, Cui Zhen'an refletia sobre isso e não podia evitar um sorriso. Jamais a desmascarou. Seu jeito sempre foi o de reagir conforme a situação, então decidiu acompanhá-la naquele teatro, fingindo ser um casal apaixonado—e, afinal, que dificuldade havia nisso?

Até mesmo sua insistência em consumar o casamento era, para ele, um teste. Mas Jiang Fu sempre recusava, usando sua recuperação como desculpa, o que só reforçava sua convicção de que ela tinha objetivos próprios.

Naquele momento, encostados sob a janela, pareciam, à distância, a perfeita imagem de um casal feliz. Jiang Fu sonhava com o futuro deles, sem saber que, por trás daquela aparente tranquilidade, ela também era apenas uma peça em um jogo maior.

Além do muro branco, alguém que passava aparentemente ao acaso guardou na memória a melodia da flauta. Era o sinal que Cui Zhen'an enviava secretamente para seus aliados: ele já estava a par do que ocorreria no dia dezessete de abril.

Ela não fazia ideia das maquinações de Cui Zhen'an. De repente, Jiang Fu se endireitou: “O tempo está agradável lá fora. Por que não dou uma volta com você? Quanto mais caminhar, mais rápido ficará bom da perna.”

Cui Zhen'an, como sempre, concordou de pronto—suas lesões já estavam praticamente curadas, mas para não levantar suspeitas, aceitou imediatamente: “Vamos.”

Saíram juntos. Ele apoiou o braço sobre o ombro dela, e ela, com uma mão no braço dele, a outra na cintura, sustentava-o cuidadosamente a cada passo, receosa de que ele caísse.

Haviam dias que não saíam. Ao encarar o sol forte, Cui Zhen'an sentiu-se ofuscado e, cambaleando, transferiu o peso para Jiang Fu, que observava atentamente seus movimentos.

Com o tempo, ela não pôde evitar a dúvida: “Que estranho... Depois de tanto tempo de repouso, não deveria estar com tanta dificuldade para andar...”

Na infância, Jiang Fu nunca teve muito valor na família Shen. Quando adoecia, não ousava incomodar ninguém, então aprendeu um pouco de medicina por conta própria. Por sorte, tinha talento, e agora já conseguia tratar enfermidades simples. Sabia que havia quem desejasse mal a Cui Zhen'an, por isso, desde que se casaram, foi ela mesma quem cuidou de suas feridas e supervisionou cada remédio.

Segundo tudo que aprendera, ele já deveria estar quase recuperado. Não entendia por que Cui Zhen'an ainda parecia tão frágil.

O olhar frio de Cui Zhen'an pousou sobre ela. Antes que pudesse responder, Jiang Fu comentou, quase falando consigo mesma: “Parece que a lesão foi mesmo grave... Talvez, mesmo quando estiver melhor, nos dias de chuva e frio, a dor volte...”

A cada passo “difícil” de Cui Zhen'an diante dela, o coração de Jiang Fu doía um pouco mais.

Caminharam juntos sob o sol até suarem. Cruzaram o caminho de pedras do pátio e buscaram abrigo sob um beiral. Jiang Fu ajudou-o a sentar.

“Descanse aqui. Você está suando muito.” Pegou um lenço e enxugou-lhe a testa. Cui Zhen'an percebeu que o lenço estava bordado com folhas verdes e duas flores de lótus cor-de-rosa.

“Parece que todos os seus lenços têm flores de lótus. Você realmente gosta delas.” Comentou, segurando o pulso de Jiang Fu.

Ela sorriu, o olhar brilhante: “A flor de lótus... tem um significado especial para mim. Por isso gosto tanto.”

“Ah, é? Por quê?” Ele indagou.

Ela hesitou, envergonhada de contar tudo, sacudiu a cabeça: “Te conto outro dia.”

Vendo que ela não queria explicar, Cui Zhen'an tampouco insistiu. Seu interesse era limitado, não valia a pena insistir.

Mudou de assunto ao ver uma árvore de lilás no jardim: “Notei que você sempre anda perto daquela árvore de lilás. Achei que gostasse de lilases.”

Jiang Fu sorriu ainda mais docemente, mas não respondeu. Apenas disse: “Estão todas floridas. Vou colher algumas e secar para tê-las sempre no quarto.” E se levantou, mas no instante em que se ergueu, ouviu dois sons estranhos.

Antes que percebesse, poeira caiu sobre seu rosto, quase entrando em seus olhos. Olhou para cima e viu um pedaço de telha quebrada balançando perigosamente sobre sua cabeça. Não teve tempo de puxar Cui Zhen'an; em um piscar de olhos, a telha despencou. Jiang Fu, sem pensar, lançou-se sobre ele, protegendo sua cabeça com o próprio corpo e recebendo nas costas o impacto dos escombros.

O estrondo foi surdo e forte. O golpe nas costas de Jiang Fu foi duro, mas a dor ainda não a atingira. Cui Zhen'an, segurando-a pela cintura, viu seu rosto contorcido de dor e apressou-se a levá-la para outro lugar.

Aquela casa velha estava cheia de riscos, e quedas de telhas não eram raras. Naquele dia, porém, a viga de madeira também cedeu, caindo um pedaço enorme.

De pé sob o sol, a dor nas costas de Jiang Fu aumentou gradualmente, tornando-se insuportável, irradiando por toda a coluna. Frágil, quase não conseguia se sustentar, cravou os dedos no braço de Cui Zhen'an e, com lágrimas nos olhos, murmurou: “Dói...”

O golpe não fora leve. Cui Zhen'an olhou para suas costas: a roupa estava suja de pó e já se via uma mancha de sangue.

Aquele corpo delicado agora se apoiava, indefeso, em seus braços. Olhando para os destroços no chão, Cui Zhen'an sabia que um impacto daqueles seria devastador.

Por um instante, algo dentro dele vacilou, um sentimento desconhecido e inquietante. As mãos que agarravam sua manga pareciam apertar também seu coração enrugado.

Sempre tão ágil de pensamento, Cui Zhen'an de repente ficou lento e, antes que dissesse algo, uma equipe de guardas chegou apressada. O líder, preocupando-se desnecessariamente, perguntou: “Senhor, o senhor está bem?”

“Estou. Levem a senhora para o quarto e chamem um médico para cuidar dela.” Cui Zhen'an segurou os dedos de Jiang Fu e sussurrou ao seu ouvido: “Não tenha medo, o médico já está a caminho.”

A dor nas costas ainda era intensa, mas ouvir a voz grave e baixa de Cui Zhen'an a acalmou um pouco.

Com a testa apoiada no ombro dele, duas lágrimas escorreram e molharam sua roupa. Ela perguntou, com voz trêmula: “Você está bem? Não se machucou?”

A voz era quase um sussurro, tão fraca quanto o zumbido de um mosquito. Cui Zhen'an não entendeu, inclinou-se mais e perguntou: “O quê?”

“Você está bem?” Desta vez, ela falou um pouco mais alto, mas esse pequeno esforço fez sua coluna doer ainda mais, como se estivesse se partindo.

Agora Cui Zhen'an entendeu. No instante em que percebeu a pergunta, não soube definir o que sentiu: um lampejo atravessou seu olhar. Instintivamente, respondeu, com um tom levemente repreensivo: “Em plena situação dessas, e ainda pensa em mim!”

Aquelas palavras escaparam sem pensar—foi a única vez, desde que conhecia Jiang Fu, que falou sem calcular antes.

E seria a única.

Quando a médica chegou, as costas de Jiang Fu já estavam encharcadas de sangue, tingindo a roupa fina. Deitada de bruços no leito, recebia os cuidados da médica, enquanto Cui Zhen'an, sentado sob a janela, ouvia de vez em quando os gritos de dor vindos do quarto, relembrando a cena em que ela o protegira.

Sentiu-se tomado por uma estranha confusão.

Logo, ouviu-se o tilintar das cortinas de contas. Uma criada saiu, trazendo a roupa ensanguentada de Jiang Fu, agora manchada de vermelho escuro misturado à poeira, formando uma cor assustadora.

Depois de certo tempo, a médica saiu do quarto e fez uma reverência a Cui Zhen'an: “Saúdo o senhor.”

“As lesões da senhora são todas nas costas. Se tivesse sido um pouco mais ao lado, teria atingido a coluna. Felizmente, são só feridas superficiais, sem dano ósseo. O ferimento não é extenso, mas profundo. Já apliquei o remédio, basta trocar a cada hora.”

Ao ouvir isso, Cui Zhen'an finalmente sentiu um alívio. Acenou com a cabeça: “Entendido. Pode se retirar.”

A médica e os criados se afastaram, restando apenas duas criadas no quarto.

Apoiado na mesinha, Cui Zhen'an se levantou e, a cada passo em direção ao quarto interno, parecia carregar um peso imenso—o teatro precisava continuar, até o fim.

Com muito esforço, chegou ao quarto, fez sinal para que as criadas saíssem e olhou para a cama à sua frente.

Ao se aproximar, Cui Zhen'an ergueu a mão e afastou o véu pálido da cama. Viu Jiang Fu deitada ali, sem a parte de cima da roupa.