Capítulo Dois: Uma Velocidade Surpreendente

— Não, só queria confirmar o tempo. Meia hora, acho que consigo entregar uma boa obra. — Kevin continuava tão confiante como sempre.

No entanto, para os outros colegas, essa confiança de Kevin não passava de uma teimosia inconsequente. Alguns até achavam que seu comportamento estranho era resultado do fracasso na declaração de amor do dia anterior. Até mesmo seu melhor amigo, Covani, pensava assim.

— Que fanfarronice, até mesmo Agostinho, um gênio da literatura, leva muito tempo revisando seus textos, imagine ele.

— Tenho que admitir sua confiança, mas essa autoconfiança cega beira a ignorância. Para participar de uma competição literária como essa, é preciso apresentar um texto de alto nível. Em meia hora, impossível escrever algo realmente bom.

— Talvez ele só esteja abalado pela rejeição. Não esqueçam que Agostinho é seu rival em questões do coração.

Ninguém acreditava que Kevin pudesse produzir uma boa obra em meia hora, afinal, nem o querido Agostinho deles conseguia tal feito.

— Kevin, fico feliz pela tua confiança. Mas você sabia? Agostinho demorou vinte e três dias para entregar o texto, ou seja, só anteontem ele entregou sua inscrição. Tem certeza de que pode concluir algo bom em meia hora? — Collison, um professor afável, tentou ser o mais delicado possível, evitando desencorajar Kevin.

De fato, todos que participavam desse concurso literário sonhavam em chegar às semifinais, e quem sabe, alcançar a fama no mundo das letras. Por isso, eram extremamente exigentes, revisando e reescrevendo inúmeras vezes.

Agostinho, por sua ligação familiar, sempre fora considerado o orgulho futuro da Universidade de Edimburgo, e era opinião geral entre professores e reitores que ele um dia seria um grande escritor, talvez até Nobel.

Em outras palavras, se até esse “gênio” da literatura precisava revisar dezenas de vezes antes de entregar seu texto, imagine Kevin, de talento tão limitado, tentando escrever algo bom em tão pouco tempo. Era praticamente impossível.

— Professor Collison, acredito que posso sim. Mas peço desculpas, não prestarei atenção à sua aula agora — disse Kevin.

— Esta é a Universidade de Edimburgo, a liberdade é nosso princípio. Você pode fazer o que quiser, mesmo durante minha aula. Espero apenas que consiga entregar sua obra no tempo. — Collison respondeu generosamente.

Dessa vez, Collison estava sendo indulgente, não querendo desencorajar ainda mais Kevin e evitar que ele tomasse atitudes extremas.

Assim, Kevin sentou-se e começou a rememorar qual obra de algum grande escritor britânico de sua vida passada deveria copiar.

Com apenas meia hora, não poderia escolher textos longos, pois só de escrever não daria tempo. Pensou então em poesia.

Na Inglaterra da Terra, poetas não faltavam, sendo Shelley e Yeats alguns dos mais conhecidos.

Após pensar e repensar, Kevin decidiu apresentar como obra a poesia “A Rosa do Amor”, de Shelley.

“A Rosa do Amor” é considerada uma das representações mais românticas da poesia de Shelley, composta por três pequenas partes, todas de uma beleza e concisão arrebatadoras, especialmente a terceira estrofe, que é o ápice de todo o poema.

O tempo não destrói o amor,

Mas a indiferença e a ingratidão fazem a flor do amor murchar,
Mesmo que ela floresça exuberante à sombra dos sonhos,
Pode fenecer de repente, sem aviso.

O tempo não destrói o amor,
Mas a frieza e a falta de lealdade podem devastá-lo,
Destruindo o altar rubro onde brilha sua chama.

Na Terra, onde obras literárias são abundantes, até um poema simples como este poderia causar sensação; imagine então neste mundo paralelo, em uma Inglaterra carente de grandes obras. Por isso, Kevin estava confiante: se essa poesia chegasse às mãos dos jurados, certamente estaria nas semifinais. Clássicos são eternos, não importa tempo ou lugar.

“A Rosa do Amor” não era longa; Kevin gastou pouco mais de dez minutos para copiá-la cuidadosamente no papel.

Quando a aula de Collison terminou, ele entregou o poema junto com seus dados ao professor, que olhou surpreso para Kevin antes de pegar a folha. Não se deu, porém, ao trabalho de ler o texto ali mesmo.

Collison lecionava para Kevin há três anos e conhecia bem o seu nível literário – era, no mínimo, sofrível.

— Muito bem, você conseguiu terminar uma obra em tão pouco tempo. Vou entregar para a organização. Espero que consiga chegar às semifinais — disse Collison, com um sorriso bondoso, antes de sair da sala.

Os colegas também ficaram surpresos com a rapidez de Kevin, mas não acreditavam que ele teria chance de avançar. Afinal, escrever rápido não significa escrever bem.

Covani foi o primeiro a se aproximar, sorrindo como sempre.

— Ei, cara, você foi incrível. Mas, sinceramente, não precisava disso.

— Como assim? — Kevin perguntou, confuso.

— Meu caro Kevin, somos amigos de longa data, eu te conheço. Você só não aceita que a mulher que gosta prefere Agostinho, e ele é escritor. O que ele tem de especial é o talento literário, então, talvez, participar do concurso seja sua forma de mostrar à Linda que também é capaz. Mas...

Covani parou antes de terminar.

— Não, Covani, acho que você está enganado. Não faria nada por uma mulher que só se importa com dinheiro. Ela não vale esse esforço. Entrei no concurso porque realmente amo literatura e decidi trilhar esse caminho daqui pra frente — respondeu Kevin, sério.

Covani escutou, colocou a mão escura na testa de Kevin, e, ao constatar que ele não estava febril, disse:

— Kevin, você está estranho hoje. Sabe, te conheço há anos e nunca te vi interessado em obras de nenhum grande autor, muito menos escrevendo.

De fato, na vida anterior, Kevin, por causa da pobreza, nunca teve dinheiro para comprar livros, o que justificava seu baixo nível literário.

— Fica tranquilo. O Kevin preguiçoso de antes não existe mais. Ah, Covani, me desculpe, preciso ir para casa resolver uns assuntos.

— Tudo bem, amigo. Lembre-se de se manter feliz — Covani continuava incentivando, batendo de leve em seu ombro.

A casa de Kevin ficava em um apartamento em Edimburgo, não muito longe da universidade. Por isso, após as aulas, ele sempre voltava para se reunir com a família.

Naquele momento, os pais estavam no trabalho, então, ao chegar, Kevin estava sozinho no apartamento de dois quartos e sala. Um quarto era só dele, o outro dos pais. O espaço não era grande, mas o aluguel era em torno de setecentas libras por mês.

Kevin voltara cedo por um motivo: decidido a fazer algo grande nesse mundo onde a literatura era quase inexistente, queria realizar o sonho que nunca cumpriu na Terra.

Na Terra, o sonho de Kevin era ser um grande escritor. Mas, por infortúnio, jamais deixou de ser um ilustre desconhecido.

Agora, com a oportunidade de recomeçar numa Inglaterra carente de literatura, ele não queria desperdiçar. Mais ainda, vindo de uma família pobre, talvez escrever mudasse tudo.

Por isso, precisava escrever logo a obra de um mestre, para enviar a uma editora.

Depois de tomar um copo d’água na sala, Kevin estava indo ao quarto para começar a escrever, quando ouviu batidas na porta.

— Olá, seu pai está em casa? — Ao abrir, Kevin viu que era o senhor Jobs, o senhorio.

Jobs era um senhor de cerca de sessenta anos, divorciado, que de vez em quando trazia para casa alguma mulher bonita para passar a noite. Kevin já o vira trazer duas mulheres de quadris fartos, que só saíram na manhã seguinte.

— Sinto muito, meu pai está trabalhando, só volta à noite — respondeu Kevin, sinceramente.

Apesar de ter reencarnado no corpo de Kevin Stephen, todas as memórias e conhecimentos desse mundo paralelo estavam claras em sua mente.

— Então, diga a ele que já está com três dias de aluguel atrasado. Precisa pagar logo — disse Jobs, resignado.

Kevin só então lembrou que o pai ainda não havia recebido o salário e, por isso, não tinham pago o aluguel do mês.

— Certo, obrigado, senhor Jobs.

De volta ao quarto, Kevin sentiu o peso da situação. Era uma família pobre, e ele havia reencarnado ali; precisava mudar de vida.

— Que azar... Num país desenvolvido como a Inglaterra, quase não existem pobres, e logo eu venho cair numa família assim — desabafou.

Mas lamentar não resolveria nada. No quarto, começou a pensar: qual obra de qual mestre deveria ser a primeira a escrever?