Capítulo Quinze: Obra-prima (Solicitando Apoio)

O comportamento incomum de Santos imediatamente atraiu o olhar dos demais, que logo se aproximaram dele.

— Ei, Santos, o que houve? Está agindo como se estivesse possuído? — Curry tocou o ombro de Santos e comentou.

Só então Santos recobrou a consciência e, sorrindo radiante, disse aos colegas:

— Pessoal, isso é maravilhoso. Esta obra é simplesmente fantástica.

— O quê? Santos, você está dizendo que o texto em suas mãos é tão bom assim? Rápido, mostre para nós também. Estávamos justamente lamentando não termos encontrado uma obra satisfatória.

Dizendo isso, Curry pegou o manuscrito das mãos de Santos e começou a ler.

— “Reflexões sobre uma Vassoura”? O título não é lá essas coisas.

Em seguida, Curry prosseguiu com a leitura: “Vê, ali está, solitária, cinzenta, envergonhada, encostada de lado no canto da parede, a vassoura. Em outros tempos, na floresta, já foi cheia de seiva, exuberante em folhas, vibrante de vida. Mas agora, sua vitalidade já se perdeu. O homem, sempre inquieto, prende um feixe de galhos secos em seu corpo nu, ousando desafiar a obra da natureza com sua própria arte — e tudo acaba em vão...”

Ao ler o início, Curry já percebia a habilidade do autor. Quando terminou a leitura completa, sua expressão era idêntica à de Santos.

— De fato, é uma obra excepcional. Argumentação sólida, uma percepção aguda sobre a vida e o mundo. E, o mais impressionante, foi escrita ali, no ato — é realmente um talento notável.

Os outros jurados, ao ouvirem isso, também pegaram o texto para ler, acenando com a cabeça em aprovação.

— Sim, todos têm razão. Eu diria que esta obra merece o primeiro lugar. Comparadas a ela, as outras não chegam nem perto.

— Acho que não deveríamos decidir tão precipitadamente. Ainda faltam alguns textos para avaliarmos. Vamos esperar até termos lido todos.

Curry era um homem rigoroso e meticuloso, não tomaria uma decisão apressada, pois não queria perder nenhum talento britânico. Quem sabe, talvez houvesse algo ainda melhor nas próximas páginas.

Mas a verdade é que, quando todos os jurados terminaram de ler os textos da semifinal, nenhum deles chegava perto de “Reflexões sobre uma Vassoura”.

— Agora não resta dúvida, certo? “Reflexões sobre uma Vassoura” é, sem sombra de dúvida, o campeão deste concurso literário — declarou Santos.

— Concordo plenamente. Seja pelo conteúdo, estilo, profundidade ou originalidade, “Reflexões sobre uma Vassoura” supera todas as outras mais de vinte obras desta semifinal.

— Sim, também compartilho da opinião de vocês.

— Muito bem, está decidido — concluíram.

Assim, os oito jurados concordaram em coroar “Reflexões sobre uma Vassoura” como vencedora do Concurso Literário de Londres. Outras duas obras, de qualidade um pouco inferior, ficaram com o segundo e terceiro lugares. Para garantir a imparcialidade, mesmo após decidirem as colocações, não poderiam divulgar os nomes dos autores. Todos deveriam aguardar até o anúncio oficial, quando, em cerimônia, seriam revelados os nomes dos autores das obras premiadas.

— A literatura britânica enfim prova que ainda não está decadente. Esta obra é, sem dúvida, traço de gênio — dizia Santos, ainda entusiasmado ao sair da sala dos jurados. Em seu íntimo, julgava que este texto podia ser classificado como um dos melhores ensaios já escritos no Reino Unido.

— É verdade, pensei que este concurso nos decepcionaria, especialmente quando soubemos que alguém escreveu menos de cem palavras. Felizmente, “Reflexões sobre uma Vassoura” se destacou magnificamente.

— Fico curioso para saber quem é o autor dessa pérola. Ha, quando descobrirmos, quero muito conversar com ele sobre como conseguiu criar algo tão rico em tão pouco tempo.

— Amanhã, com o anúncio dos resultados, saberemos. Vamos, hoje eu pago o chá.

Santos ainda não conseguia conter sua alegria, como se o prêmio fosse seu. Quando jovem, ele próprio já fora uma estrela da literatura britânica; aos dezenove anos publicou uma obra de grande sucesso e, degrau por degrau, chegou ao topo.

No salão de chá, enquanto saboreava sua bebida, Santos acessou seu Twitter e postou: “Um sujeito que entregou o texto com pouco mais de cem palavras, outro que escreveu um ensaio digno de clássico — eis o panorama desta semifinal do concurso literário.”

Como os detalhes da semifinal eram confidenciais, Santos não podia revelar mais. Mas essa simples mensagem já despertou especulações.

A primeira a compartilhar o tuíte de Santos foi sua fã mais fiel, que comentou: “Não há dúvida, o que escreveu só cem palavras deve ser aquele que saiu em poucos minutos.”

— Concordo, só alguém que entregou em menos de vinte minutos conseguiria escrever tão pouco.

— Não podemos culpá-lo. Conseguir cem palavras em tão pouco tempo também não é pouco. Ha! Será que era um poema?

— Deve ter sido algum tipo de enviado de Deus, só pode. Não entendo como chegou à semifinal.

Logo, no Twitter, começaram as conjecturas sobre Kevin. Todos supunham que o autor das cem palavras só podia ser ele.

Zella também pensava assim. Atualizava a rede social sem parar e, ao ler que um autor escrevera apenas cem palavras, ergueu ainda mais o queixo, convencida: “Nunca erro ao julgar alguém. Humpf! Ter coragem de ir à semifinal escrevendo só cem palavras...”

Ao ver a notícia, Zella sentiu-se ainda mais segura de não ter se enganado e ficou radiante.

Já a editora-chefe Anne começou a se preocupar. Ela conhecia o texto de Kevin, admirava seu talento e confiava em sua autoconfiança. Mas, se fosse ele o autor das cem palavras, seria impossível conquistar o primeiro lugar.

Pegou o telefone e, ao se preparar para ligar para Kevin, notou como já era tarde. Talvez não fosse conveniente incomodá-lo a essa hora.

— Não importa, preciso esclarecer isso.

Anne acabou ligando mesmo assim.

Kevin havia acabado de sair do banho. Estava animado, passeou um pouco pela Praça de Londres, chegando mais tarde do que nos dias anteriores. Quando viu a chamada de Anne, ficou surpreso.

— Essa editora-chefe, com seus trinta e poucos anos, anda me ligando com frequência ultimamente. E agora, já de noite... será que está interessada em mim?

— Alô, estimada Anne, boa noite.

— Kevin, desculpe incomodar. Disseram que um dos textos da semifinal tem pouco mais de cem palavras. Diga-me, não foi você quem entregou tão rápido, certo? — Anne foi direta ao ponto.

— Fique tranquila, posso garantir que não sou eu. Ah, e obrigado pela preocupação.

Nos últimos dias, Kevin percebeu o quanto Anne o apoiava, e era muito grato por isso. Afinal, ninguém é obrigado a ajudar ninguém.

— Que bom. Eu estava preocupada que fosse você. Pronto, era só isso. Vamos torcer por um bom resultado amanhã. Boa noite.

— Boa noite.

Após desejar boa noite à editora, Kevin perdeu o sono de repente. Foi até a varanda do hotel e contemplou o luxo da Londres noturna: futebol, negócios, arte, moda, finanças, tudo parecia encontrar abrigo ali. Eis o grande diferencial do Reino Unido: estar no ápice do mundo, causando fascínio e reverência.