Capítulo Oitenta e Quatro: Palavra Dada, Palavra Cumprida

Sessenta e duas cabeças custaram a Gu Chi uma boa quantidade de essência do Dao.

Mas ele, há muito, recorrera ao nome do Filho do Céu para folhear todos os livros, absorvendo as técnicas de toda Beichuan, nunca lhe faltou energia azul.

Afinal, era apenas uma olhada, sem se apropriar de nada; todas as seitas mostravam deferência.

No fundo, temiam que Gu Chi lhes desse um selo também.

No Jogo da Terra Pura, todos os bônus de masmorras desaparecem assim que se sai delas, itens como a Espada Biluo não podem ser levados, habilidades temporárias tampouco.

Gu Chi então deu quase toda sua essência do Dao restante à Pílula de Santificação, deixando que ela comesse à vontade.

Que produzisse muitas ninhadas de filhos; assim, Beichuan nunca mais careceria de santos.

Claro, todos esses santos seriam oriundos do Monte Qifeng.

Agora, com abundância de pedras espirituais, cultivar não era mais tão difícil quanto antes; em pouco tempo, o Monte Qifeng poderia ser rebatizado como Santuário Qifeng, tornando-se o primeiro supergrande templo de Beichuan.

Ele não poderia proteger Huang Yang por toda a vida, então deixaria que o santuário fosse o apoio dela.

Os assuntos entre jogadores estavam resolvidos; Gu Chi recolheu o dinheiro, organizou o local, contemplou o mar infinito por um instante e, balançando a cabeça, partiu do Mar do Sul.

Antes, ele cogitou visitar Zhongzhou, mas concluiu que não valia a pena; lá era a era áurea do qi espiritual, repleto de seres celestiais e santos como cães nas ruas, talvez até verdadeiros imortais. Se desse azar e esbarrasse numa demônia, poderia ser drenado ali mesmo.

Melhor não arriscar.

Gu Chi percorreu cidades e fortalezas, revisitando todo Beichuan.

Passou por mercados movimentados, deteve-se em riachos floridos e perfumados, pisou na proa dos barcos de pesca nos rios, retornou a antigos refúgios nos bosques fora da Vila da Névoa do Rio.

Foi ao Pavilhão dos Nobres, ao Salão Qinghuan, ao Portão Zhengyang e ao Templo Fuyan.

Lin Anping, Bai Qi, Shui Yue, Jing Hua, Yan Yanyan... assim como o gerente da pousada, o contador de histórias e tantos outros rostos familiares invadiram sua mente, fundindo-se com as montanhas, os lagos, as cidades, compondo um mundo completo de Beichuan, guardado em seu coração.

Quando voltou ao Monte Qifeng, a noite já caía.

Huang Yang preparara pessoalmente uma mesa farta de quitutes, esperando ao lado.

Dentro, a luz brilhava, chamas tremulavam.

A imagem da esposa virtuosa aguardando o marido deveria ser reconfortante, não fosse pelo estranho letreiro encostado à parede.

Assim que entrou, Gu Chi viu a placa, onde, com bela letra, estavam escritas seis palavras:

“O lugar do marido falecido.”

Era sua tábua memorial.

E Huang Yang vestia branco, pura e solene.

Na mesa de oferendas, frutas e iguarias, faltando apenas três varetas de incenso.

Gu Chi: “...”

Um leve tremor nos lábios.

Quase quis dizer: “Querida, não precisa ser tão rigorosa.”

Faltava pouco para o ritual completo, deixando-o inquieto.

Huang Yang, percebendo seus pensamentos, declarou séria: “Marido, não me culpe; sempre cumpro o que prometo.”

Gu Chi: “...”

Com a mão esquerda recolhendo a manga, Huang Yang pegou a concha com a direita, serviu-lhe uma tigela de sopa e disse: “Sente-se, marido, antes que a comida esfrie.”

Por que parecia que quem ia esfriar era ele...

Gu Chi, na vida inteira, jamais participara de um banquete fúnebre; se esta mesa contasse, seria a primeira vez.

E era para si mesmo.

Gu Chi: “...”

Ao menos não acenderam o incenso.

Senão, temia que Huang Yang realmente o despachasse.

Sentou-se e começou a comer os pratos que ela lhe servia.

De vez em quando, espiava sua própria tábua memorial.

Estranho, mas curioso.

Quando o clima começou a suavizar—

“Quanto tempo lhe resta, marido?”, Huang Yang perguntou.

Gu Chi: “...”

Sem expressão, consultou seu painel: “Duas horas.”

Sua jornada por Beichuan começara à noite e deveria terminar à noite.

Huang Yang assentiu e continuou a servi-lo.

Pelas regras do Monte Qifeng, Gu Chi, como genro adotado, deveria sentar-se a oeste olhando para leste, e Huang Yang ao contrário, sendo ele a servi-la. Mas em todo esse tempo, ela jamais exigiu tal coisa, frequentemente lhe servindo comida, e hoje invertendo tudo de vez.

Gu Chi sentiu-se tocado: “Não se preocupe só comigo, coma também.”

Huang Yang retribuiu: “Não importa, hoje é nossa última refeição juntos; coma bem para seguir caminho.”

Gu Chi: “...”

Pensara em várias cenas de despedida, nunca numa como esta.

Após o jantar.

A noite estava densa, a lua cheia, sem estrelas.

Gu Chi e Huang Yang foram ao bosque nos fundos.

No fundo da mata ficava o Lago de Jade, onde passearam muitas vezes, colecionando memórias preciosas.

O clima, que deveria ser melancólico, foi disperso pelos cuidados e bênçãos de Huang Yang, de modo que Gu Chi já não temia que ela sofresse; relembrando o dia do casamento, notou que aquela moça era ainda mais desprendida e forte do que imaginara.

Pisando suavemente nas folhas caídas, os dois caminharam entre as árvores.

“E depois, o que fará?”, perguntou Gu Chi.

“Fechar-me em cultivo”, respondeu Huang Yang.

“E depois?”

“Continuar em cultivo.”

Gu Chi: “...”

Ela não mentia.

Sua vida sempre fora simples: comer, dormir, cultivar.

Além disso, aquele homem lhe tomara mais de um ano de progresso; como recuperar sem cultivo extra?

Desta vez, sem que ela dissesse, Gu Chi mesmo lamentou: “Homem só atrapalha.”

Huang Yang: “...”

Percebendo o sentido mais profundo, ela corou, mas logo se recompôs: “É a pura verdade.”

Gu Chi sorriu, calado, e sentou-se ao lado dela no banco à beira do Lago de Jade.

Antes, o banco servia para empilhar roupas: as dele à esquerda, as dela à direita.

Agora, sentaram-se nos mesmos lados.

A brisa noturna era fresca.

Um céu sem estrelas não tem graça.

Huang Yang apoiou suavemente a cabeça no ombro de Gu Chi, olhos fechados, sentindo o cheiro, o calor do homem, e o compasso dos corações em sintonia.

Caminhar, conversar, aconchegar-se— tudo o que sempre fizeram.

Esta noite parecia igual às anteriores.

E, no entanto, não era.

O tempo escorria.

À beira da meia-noite, Huang Yang notou que a presença de Gu Chi se tornava etérea, quase inalcançável.

Ergueu o rosto, contemplou o perfil dele; nos olhos, sempre serenos, afloraram finalmente apego e relutância.

Gu Chi acariciou-lhe o rosto, voz suave e longínqua: “Cuide bem de si.”

“Vou cuidar.”

No olhar de Huang Yang, o reflexo dele. “Prometa-me uma coisa.”

“Peça.”

“Não me esqueça.”

“Prometo.”

Gu Chi sorriu: “Ficou combinado.”

Huang Yang: “Combinado.”

Gu Chi inclinou-se e deu-lhe um último beijo na testa alva.

No mesmo instante, seu corpo começou a se desfazer em partículas de luz, subindo silenciosamente ao céu.

Cada vez mais alto, cada vez mais longe.

Na noite que antes não tinha estrelas, agora surgia um brilho ofuscante.

Huang Yang sabia que o “combinado” de Gu Chi era para que ela o considerasse morto de verdade.

Sem problemas; era o que pretendia, e aquela tábua era prova disso.

A donzela sagrada do Monte Qifeng, Huang Yang, sempre cumpriu sua palavra, sem nunca mentir.

Afinal, mortos e vivos podem se reencontrar.

Gu Chi partiu; ela se recolheria em cultivo intenso.

Se o Reino dos Celestiais não bastasse, buscaria o Reino dos Santos; se este não bastasse, o Reino do Dao; se ainda não, o Reino Profundo.

Um dia, ela mesma arrancaria seu marido das mãos do “Senhor da Morte”, e ninguém a impediria.

Huang Yang contemplou o céu por onde Gu Chi partira; por um instante, sua visão embaçou.

Antes que o último pó de luz sumisse, virou-se e partiu, sem olhar para trás.

[Guia de “A Espada Ascende em Beichuan” concluído!]

[Recompensas sendo calculadas...]

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