Capítulo vinte e quatro: Se não se pode distinguir o falso, então é verdadeiro

No quarto dos fundos, o velho Wang e Ma Weidu estavam debruçados sobre uma mesa longa, examinando minuciosamente, com lupas em punho, a pintura estendida à frente deles.

Smith, inquieto, coçava a cabeça, impaciente. Já se passava mais de uma hora sem qualquer conclusão, o que o deixava profundamente ansioso, mas não ousava emitir um som sequer. Quando tentou perguntar algo pouco antes, foi prontamente cortado pela dupla. Eles estavam no momento crucial de uma conexão espiritual com um mestre de séculos passados; se não fosse pela cortesia devida a um convidado internacional, teriam provavelmente soltado um palavrão.

Gu Bei, por outro lado, mantinha-se sereno, sentado ao lado, saboreando um chá. O velho Wang realmente tinha bons produtos em casa; deu um pequeno gole e sentiu o aroma persistir entre os dentes.

Os dois especialistas, enquanto observavam, trocavam cochichos, mas nenhum deles ousava proferir um veredito definitivo.

— Rapaz, este quadro... não está certo, não é? — O velho Wang, com os olhos ardendo e as costas cansadas de tanto se curvar, sentia o corpo endurecer.

— Não está certo? — Gu Bei sorriu, com um semblante inofensivo. — Por favor, faça-me o favor de apontar o que está errado. Agradecerei em nome do meu amigo.

O velho Wang tentara blefar para ver se captava alguma hesitação na expressão de Gu Bei, mas o rapaz não apenas não demonstrou nervosismo, como o rebateu com elegância.

— Eu... não consigo apontar exatamente, mas sinto que esta peça é suspeita demais.

— Haha! Suspeita? Velho Wang, você é um veterano do ramo, ousa dizer isso abertamente? Se realmente encontrou algo errado, tenha a gentileza de indicar para que eu possa aprender algo. Pretende julgar a autenticidade com um simples "suspeito"? — O sorriso de Gu Bei desapareceu, sua expressão tornou-se severa. — Velho, você está brincando comigo?

O velho Wang percebeu que falara demais e, repreendido por Gu Bei, não teve como retrucar.

— Pequeno Gu! — Ma Weidu levantou a cabeça. — Sobre este quadro... como posso dizer? A tinta e o pincel remetem perfeitamente à Dinastia Song, a energia é autêntica e a técnica é, sem dúvida, do norte da China. Estas pinceladas em "esfolamento de cânhamo" são, de fato, o estilo do monge Juran. Não consigo encontrar falhas.

Gu Bei olhou para Ma Weidu, aguardando a continuação.

— Porém... — Ma Weidu apontou para um selo na pintura. — Este é o selo da coleção *Shiqu Baoji*, mas nunca vi qualquer registro desta obra no catálogo oficial do *Shiqu Baoji*.

Como esperado de Ma Weidu. Embora ainda jovem e com menos experiência que em sua vida passada, seu acervo de conhecimentos era vasto.

— Exato, exato, exato! — O velho Wang exclamou, empolgado como se tivesse descoberto uma relíquia. — Rapaz, como explica isso? Se usou o selo do *Shiqu Baoji*, por que não há registro da obra?

Gu Bei, imperturbável, tomou mais um gole de chá.

— Não perguntem a mim. Perguntem a este senhor Smith o que os ancestrais dele fizeram.

Os dois olharam para Smith, e seus olhares tornaram-se subitamente hostis. Smith não entendia o que acontecia, pois a conversa era em chinês, mas sentiu o peso daquele olhar. "Por que me olham assim?"

— Maldito estrangeiro. — "Não é gente boa!"

Gu Bei riu ao ouvir os murmúrios. — Não preciso explicar o que aconteceu naquela época; qualquer chinês sabe. Naquela grande calamidade, a maior parte do *Shiqu Baoji* foi queimada, e o que circula hoje é apenas uma fração do que existiu. Além disso, as pinturas do monge Juran que restam no país são escassas; a maioria foi levada para o exterior. A única que ainda temos aqui é a *Pintura dos Dez Mil Pinheiros*, que também possui o selo do *Shiqu Baoji*. Mas, por acaso, ela consta no catálogo oficial?

Ma Weidu assentiu, depois balançou a cabeça. Olhou para a pintura, seus olhos revelando uma profunda hesitação.

— Pequeno Gu, seu amigo realmente pretende vender esta obra?

Como Gu Bei dissera, as autênticas de Juran são raras no continente. É doloroso saber que elas estão espalhadas pelo mundo, seja no Japão ou em museus dos Estados Unidos, como o de onde veio Smith. Se esta também for vendida...

O velho Wang queria falar, mas conteve-se. Smith prometera-lhe uma comissão se o negócio fosse fechado. "Não sou eu quem está vendendo a herança dos ancestrais, o que isso importa para mim?"

— Senhor Ma, há algum resultado? — Smith, impaciente, já não se importava com os olhares anteriores.

Apesar da luta interna, Ma Weidu assentiu:
— A peça é, sem dúvida, magnífica.

O rosto de Smith iluminou-se. Ele virou-se para Gu Bei:
— Gu, por quanto seu amigo pretende vender este quadro?

"Pah!" Até o velho Wang demonstrou desprezo. Uma obra de séculos de história pode ser dita como "vendida"? O termo "ceder" já pareceria desrespeitoso.

Gu Bei não respondeu, apenas levantou dois dedos e os balançou diante de Smith.

"Vinte mil?" Smith pensou, mas logo descartou a ideia. As quinquilharias que ele comprara antes já custaram mais de dez mil. Esta pintura, avaliada por dois especialistas, devia valer uma fortuna.

— Duzentos mil?

Smith perguntou apenas por precaução, mas o velho Wang soltou uma exclamação de choque. Antes da abertura econômica, ele vira muito dinheiro, mas, nos tempos atuais, o salário médio era de trinta ou quarenta yuans. Duzentos mil? Gu Bei tinha coragem de pedir esse valor sem medo de quebrar os dentes.

Ma Weidu, por sua vez, não reagiu; para ele, um Juran autêntico era inestimável.

— Achou caro? — Gu Bei sorriu levemente, levantou-se e começou a enrolar a tela. — O preço é este. Se realmente quiser, preciso ver o dinheiro hoje.

Smith calculou rapidamente. Duzentos mil não era uma quantia astronômica para ele. Viera para Pequim com uma comitiva comercial e possuía uma empresa considerável nos Estados Unidos. Com a taxa de câmbio atual, 200 mil yuans equivaliam a pouco mais de 100 mil dólares.

— Fechado. — A arte daquela antiga nação oriental era irresistível. — Mas não tenho tanto dinheiro em espécie agora. Precisa esperar.

— Duas horas são suficientes?

— São!

Smith saiu apressado, esquecendo-se de se despedir de Ma Weidu.

— Rapaz, você realmente vai vender a herança dos ancestrais assim? — Provocou o velho Wang.

— Vender? — Gu Bei o olhou com desafio. — Por que não disse isso na cara do Smith? Agora quer posar de virtuoso? Onde estava antes?

Se tivesse arruinado o negócio, quem lhe pagaria a comissão?

— Pela sua idade, aposto que frequentava o mercado de Liulichang antes da revolução. Naquela época, você não vendeu nada dos antepassados? Ah, é verdade, você nunca teve nada de valor nas mãos!

— Você... você... — O velho Wang apontava para Gu Bei, furioso, mas sem argumentos.

— Ótimo, parabéns pelo seu lucro. — O velho Wang virou as costas, sinalizando que não queria visitas.

Gu Bei saiu com a pintura. Ma Weidu o alcançou, hesitando:
— Pequeno Gu, considere melhor. Esta pode ser a última obra de Juran em mãos privadas. Não sei se está precisando de dinheiro urgente, mas se a mantiver por mais alguns anos, o valor dobrará. Vender por 200 mil é um desperdício.

— 200 mil é o suficiente.

Se fosse um Juran autêntico, Gu Bei não precisaria que Ma Weidu dissesse nada; ele mesmo teria guardado a obra em uma caixa de sândalo e a venerado como um antepassado.

"Suficiente?" Ma Weidu repetiu a palavra, e seus olhos brilharam. Ele sorriu.
— Pequeno Gu, há segundas intenções nas suas palavras?

Não só nas palavras, mas na própria obra. Gu Bei fingiu desentendimento:
— Oh? Eu disse algo?

Ao ver a reação de Gu Bei, Ma Weidu teve certeza.
— Nada, claro que não. Você não disse nada, e eu não ouvi nada.

Os dois se entreolharam e riram. Algumas coisas não precisam ser ditas. Se fosse outra pessoa, Gu Bei não revelaria nada, mas com Ma Weidu, ele estava disposto a arriscar. Se Ma Weidu descobrisse a verdade e contasse a Smith, Gu Bei perderia seu primeiro grande lucro, mas ganharia a medida de um homem. Como alguém que renascera, ele não acreditava que não conseguiria dinheiro de outras formas sem precisar enganar os outros com falsificações.

Menos de duas horas depois, Smith retornou com duas maletas contendo o dinheiro retirado no banco. Com o status de estrangeiro, ele conseguira contornar a burocracia. Após a conferência, Gu Bei entregou-lhe a pintura.

Smith, em seu contentamento, distribuiu as comissões prometidas. Gu Bei, Ma Weidu e o velho Wang receberam cada um um envelope. Ao sentir a espessura, Gu Bei sabia que eram 500 yuans. Um bom ganho.

Smith saiu apressado com a obra, como se temesse que Gu Bei se arrependesse.

— Pequeno Gu, pretende depositar esse dinheiro? — Ma Weidu o interceptou enquanto ele caminhava para fora.