Capítulo 22: "Meu esposo repousa em paz, ao pronunciar meu nome pela primeira vez, ."

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Apenas essa frase desfez por completo todas as esperanças que ele ainda guardava, sem deixar nada para trás.
Seu peito estremeceu, uma sensação turbulenta subiu dentro dele, como o prelúdio daquela dor lancinante da noite anterior.
No sopé da montanha, sem caminho algum, ele vestia uma túnica longa preta, parado entre arbustos altos até a metade de seu corpo. Apesar do sol ardente no céu, sentia um frio incômodo na nuca.
Essa sensação era muito desagradável.
Seus olhos estavam vazios, encarando o horizonte sem foco. O sol ofuscante não o fazia desviar o olhar; após uma breve hesitação, ele finalmente perguntou: "Onde fica?"
"Logo à frente, não muito longe, uma pequena elevação de terra sem graça, coberta por ervas daninhas. Demoramos a encontrá-la," disse Fang Liu, com um tom leve, o que só tornava o destino de Jiang Fu ainda mais triste.
Cui Zhen’an, de origem nobre, desde pequeno presenciara funerais da família; fosse homem ou mulher, mesmo os filhos ilegítimos ou concubinas das famílias abastadas tinham direito a um enterro digno e luxuoso. Ele não podia imaginar como alguém poderia ser enterrado de maneira tão desleixada, coberto por ervas daninhas.
Seguiu-se um silêncio longo, Cui Zhen’an levantou o queixo, a garganta se moveu, e da entre os lábios saiu um comando firme: "Mostre o caminho."
Ele queria ver com os próprios olhos.
Fang Liu achava que ele não deveria se rebaixar assim, e sentia-se um pouco desconfortável. Tentou dissuadi-lo: "Alteza, esse túmulo selvagem traz má sorte, e sua saúde é preciosa..."
"Mostre o caminho!" Cui Zhen’an interrompeu com voz decisiva, sem elevar o tom, impondo respeito sem precisar se irritar.
Fang Liu não ousou dizer mais nada, apenas levantou a mão, sinalizou aos guardas para abrir caminho entre os arbustos para Cui Zhen’an.
Assim, passo a passo ele avançou pelo mato até a sepultura de Jiang Fu.
O túmulo abandonado era ainda mais descuidado do que ele imaginava, exatamente como Fang Liu descrevera: uma pequena elevação de terra coberta por ervas altas, claramente há muito sem cuidados.
Ele mal podia acreditar que uma pessoa pudesse estar enterrada ali há apenas dois anos.
O sol brilhava forte, fazendo-o suar em bica, e sua pele ardia sob o calor do sol. Ele não resistiu e deu um passo à frente, abaixando-se para afastar as ervas com as mãos. Seus pés tocaram algo, e ao olhar, viu um pedaço de madeira negra, quase apodrecida, escondida entre a vegetação espessa.
Ao pegar a placa, um cheiro de podridão invadiu seu nariz, e os farpados da madeira machucaram sua mão, embora estivesse toda gasta pelo tempo e pelas traças, era possível ler as letras tortas e descuidadas gravadas nela: "Túmulo de Jiang Fu."
Nada mais havia.
Essa tábua velha era sua lápide.
Nem mesmo uma pedra comum havia; ela estava sozinha, enterrada naquela montanha deserta, sem ninguém para prestar homenagem.
Cui Zhen’an pensava consigo que, mesmo que ela fosse apenas uma peça no jogo, não merecia tal fim.
A dor no peito aumentava, ele apertava a tábua com tanta força que nem sentia os espinhos cravando em sua palma.
"Não é de estranhar..." seus lábios, roxos pela dor lancinante, se moveram em um murmúrio.
Não é de estranhar que Jiang Fu desaparecesse como se evaporasse do mundo, que não houvesse notícias dela em toda a capital, que, mesmo após muitas buscas, nunca encontrassem seu rastro...
Ele pensava que, mesmo que ela tivesse se casado com outro na capital, mesmo que tivesse uma nova vida...
Nunca imaginou que seria enterrada na terra nua, com apenas ervas como lápide.
O sol agora estava justo acima de sua cabeça. O canto dos cigarras nas árvores soava cada vez mais nítido e penetrante. Suor caía sobre a tábua apodrecida em suas mãos, e Cui Zhen’an sentiu as pernas fraquejarem.

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— "Alteza, o que aconteceu?" Fang Liu, mesmo não sendo muito perspicaz, percebeu que algo estava errado e correu para ampará-lo. Já havia visto esse estado antes, mas fazia muitos anos. "Alteza, você não está bem? Deveríamos voltar ao palácio e chamar um médico para examiná-lo!"
— "Não é nada," ele respondeu, mas a dor no peito, acompanhada pelo canto das cigarras, parecia piorar a cada instante, tornando até a respiração difícil.
A cada movimento do peito, uma dor aguda o atingia.
— "Alteza, por favor, descanse à sombra," insistiu Fang Liu, ajudando-o a se encostar numa árvore próxima. Cui Zhen’an respirou fundo, ainda segurando a tábua de madeira.
Fang Liu olhou para a tábua e finalmente compreendeu de quem era aquele túmulo abandonado, depois de dois anos. Ele não esperava que Cui Zhen’an ainda se lembrasse daquela mulher, e isso o fez recordar as palavras que Lu Xingzhou lhe dissera antes, chegando a uma súbita iluminação.
O sol filtrava-se entre as folhas, projetando sombras irregulares no rosto de Cui Zhen’an, cujo olhar não demonstrava emoção alguma, apenas fixava-se no túmulo coberto por grama.
Ele não sabia explicar por que se sentia tão abatido, pois quando partira não tivera qualquer apego, e havia jogado fora o cálice de veneno que preparara para Jiang Fu.
A tábua na mão era cada vez mais apertada, os espinhos cravavam em seus dedos, mas comparado ao peso no coração, aquilo era nada.
— "Fang Liu, ordene que escolham um dia auspicioso para abrir este túmulo e que encontrem um local com boa energia para um novo enterro," disse ele com voz calma, sem emoção.
Pensando que antes até cogitara matar Jiang Fu, Fang Liu viu o quanto seu senhor sofria e não ousou contestar, respondendo prontamente: "Sim, senhor. Cumprirei a ordem e farei tudo o que for necessário."
O zumbido dos insetos incomodava sua cabeça, e Cui Zhen’an sentiu que realmente estava doente. Não podia mais ficar ali, então endireitou o corpo apoiando-se na árvore e saiu da sombra para o sol forte.
Fang Liu percebeu que ele ainda segurava a tábua quando montou no cavalo, querendo alertá-lo, mas não teve coragem de falar.
Ao retornarem à cidade já passava do fim da tarde. Na movimentada rua, a comitiva desmontou para seguir a pé, exceto Cui Zhen’an que permaneceu montado, com Fang Liu conduzindo o cavalo pela rédea.
A rua era muito familiar para ele. Naquela região ficava a confeitaria que servia de ponto de encontro para agentes secretos. Agora, com Fang Liu de volta, a loja estava nas mãos de um de seus homens de confiança.
Ao entrar na rua, lembranças da época em que esteve na capital como refém vieram à tona, um passado muito diferente do presente. Ele se lembrou que, poucos quarteirões dali, ficava a casa onde morou quando gravemente ferido.
— "Fang Liu, a antiga casa ainda está de pé?" O sol passou para o lado oeste, tingindo seus olhos com um brilho âmbar.
— "A casa está vazia desde que o senhor partiu. O oficial Yang disse que após sua saída alguns soldados a revistaram, mas depois a deixaram assim," respondeu Fang Liu.
— "Vou dar uma olhada." Ele nunca gostou daquela casa. Ficou lá meses após o ferimento, vigiado o tempo todo, uma sensação pior que prisão. Planejava demolir a casa ao voltar, mas por causa de tantos assuntos adiou até hoje. Se não fosse por Jiang Fu, jamais voltaria àquele lugar.
Seguindo por duas ruas, a antiga residência parecia ainda mais desolada que antes.
O portão, já descascado, tinha um selo colado que o tempo deixou amarelado e enrugado.
Antes que Cui Zhen’an pudesse falar, Fang Liu rasgou o selo e, ao abrir a porta, a tranca interna caiu com um estrondo. Com as mãos sujas de pó, empurrou o portão.
Cui Zhen’an entrou, e os demais ficaram do lado de fora.
O pátio parecia menor do que na memória dele, embora não tivesse passado tanto tempo, parecia de outra vida. Passando pelo jardim da frente, ele seguiu por um caminho de pedrinhas até o quintal, que estava tomado por ervas daninhas. As flores que antes cresciam ali já não existiam, fazendo-o lembrar do túmulo de Jiang Fu.
No canto do muro havia uma planta de lilás, crescida desordenadamente, com galhos invadindo a varanda coberta.
Ele ainda se lembrava que Jiang Fu gostava de ficar ali, com uma pequena cesta de bambu, ocupada com alguma tarefa.
Embora ela não estivesse mais ali, sua sombra parecia sempre presente, e o olhar de Cui Zhen’an escureceu ao entrar na varanda.
Atravesando a varanda e passando pela porta do quarto principal, encontrou a porta entreaberta, com uma das folhas pendendo pelo batente, quase caindo.
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Ele ficou parado por um longo momento antes de entrar. A luz atrás dele iluminava suas costas, enquanto a poeira levantava a cada passo, invadindo nariz e boca.
O interior estava irreconhecível, nada restava em condições de uso. A antiga biombos bordados na sala foram cortados por alguém com uma lâmina, e através do corte era possível ver o balde de madeira que ele usava para banhos medicinais.
O ambiente exalava o abandono da saída apressada dele e o ressentimento dos que ficaram, embora ele nunca tenha sabido exatamente o que aconteceu naquela casa depois que partiu.
Contornando o biombo destruído, o balde, provavelmente manchado pelo líquido dos remédios, estava escurecido, longe de sua forma original.
Uma rajada de vento entrou pela janela quebrada, levantando poeira que o fez tossir duas vezes. Ele não queria permanecer ali e não olhou mais nada, saindo rapidamente.
Quase ao sair, lembrou que logo após a porta principal ficava a cozinha onde Jiang Fu costumava preparar remédios. Ela passava muito tempo ali, mexendo em ervas, e sempre que ele chegava, ela se escondia rapidamente.
A cozinha não tinha mais porta, e os antigos ingredientes estavam espalhados pelo chão, fazendo barulho ao pisar. O mobiliário era simples: uma mesa e alguns bancos baixos.
Ele lembrava que ela gostava de sentar ali a ler livros de medicina, às vezes fazendo coisas secretas que ele fingia não perceber. Agora, sozinha naquele lugar, sentia-se estranho, um sentimento difícil de descrever.
Aproximando-se da mesa, passou as pontas dos dedos pela superfície gasta, que estava coberta de poeira.
Sentou-se numa cadeira de balanço, sem limpá-la, e limpou a poeira dos dedos, fixando o olhar sob a mesa.
No canto inferior da mesa havia uma caixa retangular com três gavetas bem fechadas, que não mostravam sinais de uso recente.
Quando o colocaram naquela antiga casa, embora estivesse degradada, havia alguns objetos de porcelana em bom estado, mas após sua saída, soldados haviam vasculhado tudo, provavelmente levando o que podiam. Essa mesa talvez nem os criados da mansão usassem, por isso foi poupada.
Tomado pela curiosidade, ele abriu a caixa e puxou as gavetas uma a uma. Em duas delas, encontrou livros de medicina.
Pensando que Jiang Fu havia manuseado aqueles livros, Cui Zhen’an sentiu um sentimento estranho crescer dentro de si. Ao pegar os livros, algo caiu de dentro deles, batendo em sua bota.
Ao olhar, viu folhas secas de cor verde escura espalhadas pelo chão, com marcas de tinta.
Pegou uma folha aleatoriamente. Era do tamanho de uma palma, com nervuras nítidas e algumas linhas de caligrafia delicada, nas quais aparecia seu nome.
"No ano de Gengchen, no mês de Renwu, antes do solstício de inverno, casei-me com Cui Zhen’an, meu esposo tão sonhado, um presente do céu, doce como mel."
Ao ler aquelas linhas, seu olhar paralisou, e um calor intenso lhe percorreu a espinha. Aquela caligrafia era inconfundível: era de Jiang Fu.
Rapidamente ele olhou para as folhas espalhadas ao redor, recolhendo-as uma a uma e espalhando sobre a mesa. Todas tinham pequenas escritas.
Ao examinar melhor, percebeu que algumas eram muito antigas, datadas de anos antes do casamento dela.
"Noite do Festival Qixi do ano Wuyin, contente ao ver Zhen’an, embora distante, um único encontro vale meses de espera."
"Caça no outono do ano Wuyin, por motivos imprevistos não pude ir, mas ouvi os criados comentando que Zhen’an montava seu cavalo com bravura, o que confortou meu coração e aliviou minha saudade."
"No festival Shangyuan do ano Dingchou, escondida entre as casas, distante, mas bastava ver as costas de Zhen’an para sentir-me satisfeita."
"No dia do Festival Duanwu, fiz um par de sachês perfumados, sabendo que não poderia entregá-los, guardei-os com cuidado."
"No dia Bingzi do mês Renwu do ano Gengchen, meu marido Zhen’an pronunciou meu nome pela primeira vez: Jiang Fu."