Capítulo Vinte e Nove: Recepção da Comitiva Real

Diz-se que cada coisa tem sua contrapartida, como a salmoura que coalha o tofu.
Zhu Yuanzhang temia sua esposa. Para ser exato, ele sentia por ela uma mistura de amor, respeito e temor, sentimento que não mudou nem mesmo depois de se tornar imperador.
“Eu certamente não iria espalhar boatos”, respondeu Zhu Biao, impotente diante do olhar de Zhu Yuanzhang. “Mas, pai, há algo no palácio que possa escapar aos olhos de nossa mãe?”
“Pois é, eu também sei que não dá para esconder”, Zhu Yuanzhang respondeu com um sorriso constrangido. “Mas se você não contar, o caso não cresce. E se puder dizer umas palavras boas por mim, então vai ser ainda menor.”
“Veremos”, Zhu Biao respondeu, desviando o olhar, fingindo desinteresse.
Você está sonhando!

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No quinto dia do décimo mês, antes mesmo de o sol nascer, o movimento já tomava conta da Cidade Proibida.
Os acendedores de lanternas, sob o comando dos grandes eunucos, retiravam com hastes longas as lanternas de gaze branca, substituindo-as pelas tradicionais de gaze vermelha.
Também retiraram toda a decoração fúnebre do caminho entre o Portão do Meio-dia e o Palácio de Kunning: os tecidos negros, as faixas de luto, os cavalos de papel.
Até mesmo as próprias roupas de luto foram trocadas por vestes azul ou vermelha, usadas no dia a dia.
Para receber a imperatriz de volta à capital, as damas dos seis palácios trocaram as saias sóbrias pelas vestimentas de corte, voltaram a se maquiar, adornaram-se de ouro e joias.
Os príncipes também voltaram a vestir seus mantos imperiais.
Em resumo, toda a corte deixou, num instante, o estado de “luto” pela morte da concubina para se lançar na “alegria” do retorno da imperatriz.
Desta vez, Zhu Yuanzhang não tinha nada a opor; desaparecera toda aquela postura de antes, quando ameaçava punir severamente quem não usasse luto.
Ao amanhecer, uma longa procissão de guardas e oficiais saiu da Cidade Proibida, escoltando os príncipes da dinastia Ming em direção ao Portão Oeste das Águas.
O povo, ansioso por ver a cena, lotava ambos os lados da avenida, sem espaço para mais ninguém. Os oficiais da prefeitura de Nanjing e da guarda imperial formavam barreiras humanas, separando a multidão da comitiva real, para evitar qualquer tumulto.
“Será que alguém ousaria causar confusão? Será mesmo?”
No palanquim da concubina Hu, ela estava ajoelhada no banco interno, agarrada à janela, espiando com olhos ávidos a movimentação vibrante da capital do sul.
“Mãe, não pode pensar em coisa melhor?” Zhu Zhen, sentado de costas para ela, imitava a postura e também olhava atentamente para fora.
Era a primeira vez que saía do palácio e via o mundo exterior.
“Se alguém tentasse, seria a oportunidade perfeita para usar as habilidades que aprendi”, respondeu a concubina Hu, como se fosse natural.
“Mesmo assim, não seria você, uma princesa imperial, a intervir”, Zhu Zhen desfez sem piedade as fantasias da mãe.
“É, tem razão…” Hu esmoreceu. “Com o temperamento de seu pai, certamente ele já espalhou seus homens por toda a cidade de Nanjing, às claras e às escondidas.”

“Desde que saiba disso, está bem”, Zhu Zhen assentiu, voltando o olhar para dentro.
Era até um pouco embaraçoso admitir, mas até pouco tempo atrás ele nem sabia que a cidade já se chamava Nanjing. Achava que isso só aconteceria quando o quarto irmão transferisse a capital…
Agora, porém, sabia: a dinastia Ming tinha três capitais — Nanjing, Pequim e Zhongdu.
Nanjing era Nanjing, mas Pequim, na verdade, era Kaifeng; a futura Pequim ainda se chamava Beiping.
Zhongdu, por sua vez, era Fengyang, a terra natal da família Zhu.
Com seu conhecimento limitado de história — na verdade, mais baseado em seriados que em livros — sabia que, embora Zhu tivesse começado em Nanjing, nunca ficou totalmente satisfeito; achava que fundar a capital ali era limitar o alcance do império.
Além disso, como todo novo-rico, era muito supersticioso, e tinha receio dos maus presságios das seis dinastias anteriores de Nanjing, cujos reinos nunca duraram muito.
Assim, quis imitar antigas dinastias e fundar a capital no centro da China, mas desde as guerras do fim da dinastia Yuan, o centro estava devastado, incapaz de sustentar uma metrópole de um milhão de habitantes.
Daí surgiu a solução intermediária: fundar a capital em Fengyang, entre o Yangtzé e o Huai.
Ele chegou a perguntar ao irmão mais velho. Havia partidários para cada uma das três opções de capital, e a disputa era acirrada. Zhu Biao lhe disse que nem mesmo o pai poderia decidir sozinho; o local definitivo ainda era incerto.
Zhu Zhen percebia o quanto o irmão se preocupava e sentia-se mal por não poder contar que Nanjing venceria, mas que, no fim, a sorte sorriria para outro lugar.
Isso também o atormentava, pois não podia dizer ao irmão que não seria ele, nem seu filho, mas o quarto irmão quem transferiria a capital…
Ainda por cima, ambos os irmãos eram extremamente gentis com ele, deixando-o em um dilema.
Ah, como seria melhor nada saber de história — assim não se preocuparia com o futuro.
Ou então, se soubesse tudo, poderia escolher o caminho certo.
O pior era saber apenas um pouco, e de fontes duvidosas.
Isso não bastava para tomar boas decisões, e só atrapalhava ainda mais, aumentando a angústia sem nenhuma utilidade.

Vendo o filho de dez anos tão preocupado, a concubina Hu o puxou para o colo.
“O que foi, filho? Está com medo que a mãe cause problemas de novo?”
Zhu Zhen se surpreendeu, lembrando-se então do que haviam falado antes. Tentou se desvencilhar, mas a mãe não o soltou.
“Não se mexa. Daqui a pouco você cresce e não poderei mais te abraçar.”
Zhu Zhen se aquietou.
“Fique tranquilo. Por você, tudo o que eu puder suportar, vou suportar”, disse ela, encostando o rosto na cabeça dele, tentando lhe dar segurança: “Nunca mais vou te deixar sozinho, com medo ou preocupado.”
“Tudo bem”, respondeu Zhu Zhen, satisfeito por ter uma preocupação a menos.

“Além disso, com a imperatriz de volta, o palácio voltará a ter paz”, disse a concubina Hu, aliviada, apertando o filho como se temesse que ele lhe fosse tirado.
Zhu Zhen percebeu a tristeza da mãe e quis consolá-la, mas não soube o que dizer; apenas apertou o braço dela com força.

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Logo, porém, o príncipe de Chu deixou de lado os sentimentos da mãe, pois sentia que seria estrangulado…
Felizmente, assim que saíram pelo Portão Oeste das Águas, ouviram o grito do quarto irmão:
“Zhu Liu, venha, desça da carruagem!”
“Mãe, vou descer e caminhar”, disse Zhu Zhen, aproveitando a deixa para se soltar e pular do palanquim, respirando fundo.
Já dissemos: Zhu Yuanzhang, fiel ao princípio de que “mesmo ricos, os filhos devem passar por dificuldades”, não permitia que os príncipes andassem sempre de carruagem ou liteira.
Ao sair do palácio, ao menos um terço do trajeto deveria ser feito a pé.
Portanto, dali até o cais do rio, cerca de dez li, os irmãos seguiriam caminhando.
Mas, para os jovens príncipes, isso era uma alegria.
O céu estava azul, o ar fresco e límpido, permitindo ver longe. Era como um passeio de outono: conversas, risadas, brincadeiras — antes que percebessem, já estavam no cais.
Exceto, claro, pelo sétimo irmão, que mancava…

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No cais, aguardaram até o meio-dia, quando finalmente avistaram a frota da imperatriz descendo o grande rio.
Passou-se ainda uma hora até que o barco real atracasse na ponte flutuante. Os soldados da guarda, há muito em posição, apressaram-se em armar uma escada de mais de seis metros para o embarque e desembarque.
Afinal, o convés estava bem acima do nível da ponte.

Olhando para aquela embarcação imensa, os príncipes ficaram boquiabertos.
Zhu Zhen também se impressionou — nunca vira um barco de madeira tão grande.
Mas, pensando bem, fazia sentido: se a tecnologia naval da dinastia Ming não fosse tão avançada, como teria sido possível construir os lendários navios do tesouro de Zheng He?