Capítulo Trinta e Nove: Minha Vida de Estudante

As correntes subterrâneas que agitavam o tribunal imperial, por ora, ainda não alcançavam o Grande Salão onde os príncipes e seus colegas de leitura estudavam.

O que realmente lhes despertava interesse era a animada disputa entre o Príncipe de Yan e o Príncipe de Jin.

Desde o fatídico dia em que sofreu aquela humilhação, o Príncipe de Jin tramava incessantemente para recuperar sua honra. Contudo, o Príncipe de Yan, embora um péssimo estudante, era astuto como um macaco, e jamais permitiria que o rival triunfasse com facilidade.

Certa vez, o Príncipe de Jin, querendo pregar-lhe uma peça, chegou mais cedo ao salão e colocou um tinteiro cheio de tinta escura em cima da porta semiaberta.

Porém, Zhu Di já havia notado sua sombra furtiva, e, de propósito, foi se arrastando até a entrada, acompanhando o mestre.

Assim que a porta foi aberta, quem acabou banhado de tinta foi o próprio mestre. Ao relatar o ocorrido ao Imperador, o Príncipe de Jin não escapou de uma boa surra...

Diante do mestre das travessuras, o Príncipe de Jin só conseguia, vez após vez, acabar tropeçando nas próprias artimanhas.

Ainda assim, ele possuía uma carta na manga — fazer queixa! Se o quarto irmão levasse um estilingue, trouxesse um papagaio para a aula ou fugisse para brincar, lá estava ele para denunciar, e então era a vez do quarto apanhar...

A rivalidade dos dois irmãos mais velhos era uma fonte inesgotável de diversão para Zhu Zhen, tornando sua monótona e resignada vida escolar um pouco menos enfadonha.

O Príncipe de Chu finalmente resignou-se ao destino penoso de retornar à infância escolar.

Durante todo o inverno, portou-se exemplarmente, frequentando as aulas do Grande Salão.

"Já que estou preso aqui, ao menos que aprenda alguma coisa", pensava o Príncipe de Chu, sempre pronto a reconciliar-se com o próprio destino.

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Todas as manhãs, ele chegava cedo ao salão, começando pela leitura em voz alta da lição do dia anterior, seguida pela aula ministrada pelo mestre ao amanhecer.

Como os príncipes tinham idades muito diferentes — o mais velho, Príncipe de Qin, já contava dezoito anos, enquanto o mais novo, Príncipe de Tan, tinha apenas seis —, os conteúdos das aulas variavam bastante.

Por isso, cada aluno precisava levar seu próprio livro até a mesa do mestre, colocá-lo diante dele e pedir que o ensinasse.

Como os livros não tinham pontuação, o mestre começava separando as frases; para os mais novos, ensinava também os caracteres desconhecidos.

Esta etapa não era problema para Zhu Zhen. Os caracteres tradicionais, embora difíceis de escrever, ele reconhecia quase todos.

Quando o mestre percebeu que o Príncipe de Chu estava aprendendo rapidamente a ler, emocionou-se até as lágrimas, chamando-o de gênio!

Em seguida, vinha a leitura modelo do mestre, que os alunos deveriam repetir.

Era essa a parte mais constrangedora para Zhu Zhen — não por falta de habilidade em repetir, mas pelo modo como a leitura era feita.

Os mestres liam entoando, quase como se cantassem, esticando sílabas e modulando a voz. Os alunos tinham de imitar perfeitamente o tom e o ritmo, repetindo três, cinco vezes...

Em sua vida anterior, o que mais o irritava eram aquelas recitações prolongadas e cheias de gestos das crianças. Agora, não podia acreditar que era obrigado a passar por isso dezenas de vezes por dia — a vontade de sumir era grande.

Por fim, o mestre explicava o significado do texto. O grau de profundidade variava conforme a idade e o nível do aluno — era aqui que se via a real habilidade dos mestres.

No Grande Salão, todos os instrutores eram renomados eruditos, capazes de adaptar o ensino às necessidades de cada um.

Para bons alunos, como o terceiro e o quinto irmãos, as explicações eram profundas; para alunos-problema, como o segundo e o quarto, os mestres só abordavam o básico, pois explicar mais seria inútil.

Já para Zhu Zhen, que tinha uma base fraca, mas muitas ideias próprias, os mestres usavam uma didática gradual, consolidando seus fundamentos enquanto refreavam seu ímpeto.

A quantidade de conteúdo aprendido por dia também dependia do aluno. O mais capaz, o terceiro irmão, recebia dez lições diárias; já o Príncipe de Qin, normalmente aprendia uma lição por dia, e, às vezes, precisava revê-la no dia seguinte.

No início, Zhu Zhen quis mostrar sua capacidade, mas logo percebeu que era uma armadilha de "quanto mais competente, mais trabalho".

Os mestres exigiam que o aluno fosse capaz de, ao ouvir o início de uma passagem, recitá-la de cor até o fim, além de copiá-la e depois escrevê-la de memória.

No fim, ainda precisava explicar o texto ao mestre, provando que realmente o tinha aprendido.

Quanto mais rápido progredisse, mais tarefas teria e maior seria a pressão.

Zhu Zhen não era tolo para buscar complicação à toa, então passou a controlar seu ritmo de estudo. Não precisava de títulos, bastava ser alfabetizado — nada de se sobrecarregar.

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À tarde, havia a aula de caligrafia.

Para ele, essa era a atividade mais útil.

No Grande Salão, era obrigatório escrever cem caracteres por dia na primavera, verão e outono, e cinquenta no inverno.

Cinquenta caracteres pode não parecer muito, mas era preciso que fossem bem escritos.

Sem nem saber segurar o pincel corretamente, seus caracteres pareciam folhas ao vento ou rastros de cavalos desgovernados — até o irmãozinho mais novo zombava dele.

O Príncipe de Chu, sendo um homem de orgulho, não podia aceitar ser alvo de chacota de uma criança.

Aproveitou a primeira oportunidade e deu uma surra no irmãozinho... só para mostrar quem mandava.

Mas, claro, era preciso aprender a escrever direito.

Como príncipe, no futuro certamente seria solicitado a escrever dedicatórias, como “A Academia Imperial é uma excelente escola”, e se sua caligrafia fosse ilegível, poderiam pendurar seus escritos para afastar maus espíritos ou evitar filhos indesejados, o que não seria nada honroso.

Felizmente, os mestres do Grande Salão eram humildes e pacientes, contentando-se com seu empenho, sem desprezar seu nível.

Assim, o mais eminente calígrafo da dinastia, Song Sui, começou a ensiná-lo desde o traço mais básico, corrigindo sua postura de segurar o pincel, guiando-lhe a mão e ensinando cada traço com meticulosidade.

"O senhor é mesmo dedicado, mestre Song...", comentou Zhu Zhen, encantado pela gentileza do professor.

"Se não me empenhar, seu pai me enviará em missão diplomática ao Tibete...", suspirou Song Sui, um homem honesto e direto.

"No ano passado, o mestre Wang, famoso como meu pai, pediu demissão do Grande Salão, e o imperador o mandou em missão ao Tibete."

O pai de Song Sui se chamava Song Lian.

"Ir para o Tibete? Que desgraça...", Zhu Zhen estremeceu, errando ainda mais o traço.

"Mas, antes de chegar lá, o imperador o chamou de volta", acrescentou Song Sui.

"Menos mal", disse Zhu Zhen, tentando corrigir o traço.

"O imperador mandou-o então para Yunnan, negociar a rendição do Príncipe Liang dos mongóis...", continuou Song Sui, ofegante.

"Isso é pior do que ir ao Tibete", murmurou Zhu Zhen, lembrando que Yunnan ainda era território inimigo. "Mas entre exércitos, não se mata o mensageiro. Ele não correu perigo, espero."

"Foi assassinado pelo Príncipe Liang", disse Song Sui, com expressão triste. "Se eu não ensinar bem, o próximo enviado a Yunnan posso ser eu..."

"Não se preocupe, mestre, não vão mandar o senhor...", respondeu Zhu Zhen, errando ainda mais no traço.

"Por quê?"

"Porque, do jeito que o senhor fica ofegante para falar, antes de chegar ao Príncipe Liang já teria morrido de tanto cansaço", respondeu Zhu Zhen, finalmente conseguindo traçar um caractere decente.

"Assim sendo, se algum dia eu for punido por falar demais," Song Sui sorriu ao invés de se ofender, "peço ao senhor que salve minha vida."

"Farei o possível", respondeu Zhu Zhen, assentindo com seriedade. Agora ele compreendia, de fato, o que era um verdadeiro cavalheiro, gentil e nobre.

"Desde já, agradeço, alteza", respondeu Song Sui, sorrindo levemente, sem dar maior importância à brincadeira entre mestre e aluno.