Capítulo Dois: As Duas Tranças Douradas

Wayne lembrava-se claramente: a porta da agência de detetives estava trancada, com o ferrolho colocado por dentro.

Em Londan, circulam muitos mitos urbanos: a estação de metrô que leva ao inferno, o cavaleiro sem cabeça vagando pela névoa, o beco que devora pessoas, as catacumbas subterrâneas, entre outros. Essas histórias assustadoras coexistem com os habitantes de Londan apenas à noite; de dia, a cidade pertence aos cidadãos, à noite, aos mitos. Ambos se mantêm em seus territórios, sem interferir um no outro. Mas se alguém ultrapassar os limites e invadir o domínio de tais lendas, desaparece misteriosamente de um dia para o outro.

Quando se fala desses mitos, os trabalhadores do porto descrevem com tanta vivacidade que parece terem visto com seus próprios olhos. Nos últimos três meses, Wayne ouviu muitos relatos, mas, por não ter testemunhado nada, sempre os considerava absurdos. No entanto, como não lhe custava nada, decidiu acreditar um pouco.

Adaptou-se aos costumes locais: ao cair da noite, trancava bem a porta para evitar um encontro perigoso com o inexplicável. Afinal, era de graça, valia a pena acreditar minimamente.

Toc-toc-toc—

O som de batidas na porta recomeçou, mais urgente que antes, como se o visitante não fosse desistir até Wayne abrir. Wayne não abriu; pegou silenciosamente uma barra de ferro. O visitante não persistiu nas batidas, apenas empurrou a porta e entrou.

Um manto preto com capuz envolvia-lhe todo o corpo, impedindo qualquer visão do rosto. Sob a luz do teto, as sombras da roupa eram nítidas, aumentando a pressão sobre Wayne, que sentiu suor nas palmas das mãos ao segurar a barra.

Wayne observou atentamente. Não conseguia ver o rosto sob o capuz, mas pelo movimento do manto no peito, deduziu que era uma mulher.

Cliente?

— Você é o dono desta agência de detetives, certo? Tenho um negócio para discutir.

— Poderíamos conversar amanhã? Fechei agora.

Apesar da voz feminina ser agradável, Wayne recusou. O modo misterioso de se vestir indicava que era alguém com história, e ele não queria se envolver.

A visitante não respondeu, apenas se aproximou da mesa. Olhou para as batatas espalhadas e sorriu levemente, depois depositou uma pilha de notas.

O rosto da rainha impresso nas notas feriu os olhos de Wayne. Cem unidades cada nota, pelo menos cinquenta, cinco mil no total—uma quantia suficiente para dois anos de árduo trabalho.

A moeda oficial do Reino de Windsor era o Decreto, abaixo dela havia moedas de cobre, chamadas Decretos Menores. Doze dessas equivalem a um Decreto, a chamada moeda miúda.

Com a depressão econômica e rumores de guerra, o Decreto vinha perdendo poder de compra, mas para Wayne ainda era uma fortuna.

— Agora podemos conversar?

— Por favor, sente-se.

Wayne sentou-se atrás da mesa, a barra de ferro sobre as pernas. Intuía que aquela arma era inútil contra a visitante, mas precisava de algum conforto psicológico—ter algo em mãos lhe dava mais segurança ao falar.

A mulher pareceu satisfeita com a atitude mercenária de Wayne. Sentou-se calmamente na cadeira diante da mesa.

Wayne, agora mais próximo, pôde observar melhor. O capuz não cobria totalmente o rosto: lábios delicados, pele reluzente como pérola, um queixo perfeito e macio ao toque.

Pelo aspecto, Wayne supôs que ela era jovem, entre dezesseis e dezoito anos, nunca mais de vinte. Naquela idade, com tamanha beleza, arriscando-se na casa de um homem solteiro à noite—ou era habilidosa, ou era muito habilidosa.

E, pelo modo como gastava, devia ser o último caso.

O silêncio da mulher deixou Wayne desconfortável. Ele sorriu com profissionalismo, tratando-a como cliente:

— Já jantou? Quer um pouco de batata?

— Chá preto.

— Um momento.

Wayne recolheu as cinco mil notas, foi à cozinha preparar o chá. Não sabia como, num mundo sem comércio marítimo, os locais conseguiam chá.

Logo retornou. Viu a mulher segurar as bordas do capuz, prestes a revelar o rosto. Ele interrompeu rapidamente:

— Sei das regras. Não quero saber como você é. Depois de hoje, ninguém conhece ninguém. Por favor, não tire o capuz. — Wayne cobriu os próprios olhos.

Inútil. Ela ignorou, indiferente à opinião dele.

A jovem era loira, de olhos azuis, traços perfeitos, equilibrando beleza e estrutura óssea. Um rosto de elegância fria, altamente versátil—podia ser tanto ingênua quanto altiva.

Como agora: cabelo dourado preso, olhos profundos e intensos, ela ergueu a xícara, cheirou o chá e devolveu à mesa sem provar.

Que foi? Achou a comida do porco ruim?

Sem palavras, Wayne percebeu uma barreira chamada diferença de classe. O chá, comprado a peso de ouro, não valia nada para ela.

Ótimo, era um grande negócio.

Por hábito, Wayne jamais reclamava com clientes ricos; ao menos na aparência, mantinha o sorriso:

— Senhorita, poderia dizer qual negócio deseja tratar?

— Preciso de um emprego. Você precisa de uma assistente.

— ...

Wayne ficou atônito. Apontou para o escritório:

— Como pode ver, negócio pequeno, não posso sustentar...

— Eu pago para trabalhar. Mil Decretos por mês, quero o posto de assistente.

— ...

— Se não quiser, esqueça.

— Seja bem-vinda, senhorita assistente. Você está contratada.

Wayne concordou prontamente. Com os cinco mil de antes, somavam seis mil Decretos.

Talvez isso o tornasse sem escrúpulos, mas seis mil Decretos não se comparam à honra. Hesitar seria um favor aos tubérculos.

Wayne estendeu a mão com entusiasmo. Ela não correspondeu, ele recolheu e apertou a própria mão, sem constrangimento:

— Seu currículo e documentos... Ah, posso inventar. Sou Wayne, proprietário e principal detetive. Como devo chamá-la?

— Verônica.

Verônica disse um nome cuja veracidade era incerta, e depois contou uma história igualmente duvidosa: vinda de outro país, desde pequena apaixonada por romances de detetive, sonhava tornar-se uma grande investigadora.

Não ficaria muito tempo na agência, nem causaria problemas a Wayne. Bastava que ele não fizesse muitas perguntas, e durante o período de trabalho, teria dinheiro com a efígie da rainha a rodo.

Mentira displicente, sem muita sinceridade, mas suficiente.

Wayne assentiu. Agora, percebia claramente que Verônica tinha outros objetivos, mas não sabia quais. Só sabia que não era por causa dele.

Ele não possuía nada de valor.

— Durante o emprego, vou morar aqui. Tem quartos livres? Preciso de dois. Pagarei o aluguel à parte, tudo bem?

— Tenho, pode se mudar a qualquer momento.

Wayne se admirou. Os antigos diziam: encontre um bom partido para formar família, um benfeitor para prosperar, uma mulher rica para ambos. Antes, ele não acreditava; agora entendia que nunca tinha encontrado uma mulher rica.

O dinheiro abre todas as portas. Wayne já esquecera o objetivo oculto de Verônica; só sabia que dinheiro é beleza, beleza é justiça, e uma moça rica e bonita é dupla justiça. Verônica certamente não era uma espiã assassina enviada pelo país inimigo—viajou até terras estrangeiras apenas para realizar o sonho de infância de ser detetive.

Ótimo. Diferente de Wayne, que tinha muitos sonhos quando criança, mas só um ao crescer.

Comprar uma casa.

— O primeiro andar é escritório. No segundo, meu quarto, sala de arquivos, oficina, depósito, banheiro. Se não se importar, no terceiro temos alguns compartimentos, normalmente ninguém vai lá. Amanhã posso arrumar, estará pronto para morar.

— Quero me mudar hoje.

Verônica olhou para a escada, tirou outra pilha de Decretos da carteira e foi entregando nota por nota a Wayne:

— Seu quarto também será meu, vou alugar todo o segundo andar. Tem uma hora para tirar suas coisas.

— Meia hora é suficiente.

— E minha bagagem está lá fora.

— Vou buscar agora.

Filha de proprietário, não aproveitar seria desperdício. O dinheiro de Verônica era suficiente para Wayne reformar toda a agência, não tinha como, nem motivo, recusar.

Mas ao chegar à porta da agência, Wayne ficou pasmo com a cena.

As portas abertas tremiam sob o fundo escuro. Um homem de dois metros guardava três grandes caixas pretas, corpulento, traços marcantes, braços peludos.

No frio de Londan, ainda no inverno, vestia apenas um short branco e uma regata sem mangas. Wayne, mesmo à distância, sentiu o calor emanando do físico vigoroso.

Era alguém de ação.

Ao ver Wayne, o grandalhão sorriu e estendeu a mão enorme:

— William, prazer em conhecê-lo.

— Olá, sou Wayne.

Apesar do semblante feroz, William era surpreendentemente cortês. Wayne apertou a mão, sentindo o calor assustador na palma, o que lhe provocou arrepios.

O frio percorreu dos pés à espinha, mas não chegou à cabeça, ficou ali, imóvel.

Agora Wayne notava o detalhe: William tinha cabelos dourados presos em dois rabos de cavalo, e a regata era listrada de azul e branco, típico uniforme naval.

Era o fim. William não soltava a mão, sorrindo o tempo todo!

O sorriso era inquietante; puxou Wayne para um abraço caloroso, mas Wayne lutou em vão contra a força bruta. Viu as listras azuis e brancas se aproximarem, com fios dourados enrolados.

Pelos do peito, símbolo da masculinidade de William.

— Miau~~~

Um miado interrompeu William, salvando Wayne da morte por esmagamento. Era um gato preto de olhos dourados, deitado sobre as caixas, pelagem reluzente fundida à noite, invisível com os olhos fechados.

Ao ouvir o miado, William largou Wayne e ergueu o gato:

— Mônica, levantamento!

Wayne: (um`´um;)

Por pouco não foi esmagado pelos músculos.

William levantava o gato, pulando de alegria. A cena era tão surreal que Wayne perdeu qualquer fantasia sobre rabos de cavalo dourados.

Uma jovem aristocrata, um fortão, um gato preto—sinceramente, Wayne não compreendia o trio.

Bem, pensando melhor: dama nobre fugindo com seu gato, acompanhada do mordomo e guarda-costas fortão—faz sentido.

— William, o que está fazendo? Ponha Mônica no chão!

Verônica saiu do escritório, viu a situação e imediatamente disputou o gato. Sob o olhar incrédulo de Wayne, o fortão perdeu fácil; Verônica tomou o gato sem esforço.

Verônica abraçou o felino, lançou um olhar furioso a William:

— Seu quarto será no segundo andar, ajude Wayne a subir as bagagens. Vai ocupar o quarto dele.

Isso não parece adequado!

Wayne estremeceu. Jurou tirar todos os lençóis, cobertores e roupas do quarto, sem deixar nada com o próprio cheiro.

Para surpresa de Wayne, William também não gostou:

— Isso não é certo, eu não quero...

— Cale-se, está decidido.

— E Mônica?

— Mônica vai comigo no terceiro andar.

Verônica declarou:

— Gatos e damas dividem quarto, homens não.

— Tsc, má intenção.