Capítulo Seis: O Combate do Mago

Na primeira vez que assinou um pacto desigual, Wayne estava um pouco nervoso. Ele folheou apressadamente o Livro da Cobiça, ansioso para descobrir quem seria a vítima sortuda daquele contrato. O resultado não foi animador: o alvo do pacto não era uma pessoa viva, na verdade, nem sequer era uma pessoa.

Era um cão!

No instante em que o contrato foi firmado, apareceu um índice na segunda página. Ao abrir a folha referente ao Espírito da Vingança, o primeiro servo revelou-se por completo.

Tratava-se de um cão demoníaco com metade do corpo putrefato, gengivas expostas, um olho esbranquiçado, o outro reduzido a uma órbita escura, costelas à mostra no abdômen, as vísceras sumidas sem deixar vestígios. Os poucos pelos negros grudados à carne apodrecida, um líquido negro-amarelado e viscoso escorria como cola, vários elementos juntos mal conseguiam manter aquela carcaça unida.

A visão era repulsiva, mesmo sendo apenas uma imagem, Wayne quase podia sentir o fedor nauseante.

— Argh... — Ele quase vomitou dentro do carro.

— Ei, rapaz, se você vomitar aqui dentro, eu te jogo pra fora! — O taxista, indignado, considerava o carro seu amor verdadeiro, não admitia que alguém sujasse sua amada.

— Não me culpe, a culpa é do cheiro do seu carro! — Wayne retrucou logo, culpando o odor peculiar do “amor” do taxista.

A pequena discussão terminou, e Wayne voltou a examinar a folha do Espírito da Vingança, encontrando uma notícia boa e outra ruim.

O Espírito da Vingança era agora seu servo, e, estritamente falando, no instante em que se tornou Espírito da Vingança, deixou de ser um espectro vingativo para se transformar numa criatura mágica moldada pelo Livro da Cobiça.

Como servo, subordinado e invocação de Wayne, todas as ações do Espírito da Vingança dependiam da magia do próprio Wayne, sendo alimentado exclusivamente por ela.

Wayne, porém, não possuía magia. Só conseguiu abrir o Livro da Cobiça e firmar o primeiro contrato graças ao encantamento que William lançara sobre ele.

Por isso, não podia invocar nem ordenar seu servo.

Caso ficasse muito tempo sem receber energia mágica, o Espírito da Vingança enlouqueceria de fome até desaparecer por completo.

Nessa situação, o Espírito da Vingança teria duas opções:

Primeira: devorar o mestre para obter a liberdade, vagueando pelas névoas noturnas e tornando-se uma nova lenda urbana.

Segunda: esperar o fim no mesmo lugar, lançando antes de morrer a mais sincera das maldições ao mestre.

Ao ler isso, Wayne sentiu um calafrio, temendo que o servo viesse visitá-lo em sonhos durante a madrugada.

Para se consolar, repetiu para si que cães são leais, os melhores amigos do homem; que mal um cão poderia querer? Jamais lhe faria mal algum!

A boa notícia é que o contrato e o sacrifício tinham efeitos semelhantes: Wayne adquiriu duas habilidades do servo, olfato aguçado e percepção sobrenatural.

O olfato era típico dos cães, nada a comentar. Já a percepção sobrenatural, para humanos seria o sexto sentido, para cães, puro instinto animal.

Ambas as habilidades não dependiam de magia para serem usadas. Assim que as obteve, tornaram-se instintivas, naturais a Wayne. Se ele pudesse usar magia, poderia ampliar o alcance e a intensidade dessas habilidades.

Infelizmente, não podia. Faltava-lhe magia.

Por que as coisas tinham de ser assim?

Pela primeira vez abrira o Livro da Cobiça, firmara um pacto de servidão e ingressara no mundo extraordinário. Dois momentos felizes em um só. E, juntos, deveriam trazer-lhe uma felicidade onírica...

Mas, por que tudo saiu assim?

Por que só habilidades de suporte, nenhuma ofensiva?

Até o entardecer, até o táxi chegar à zona dos armazéns, Wayne ainda se lamentava internamente.

Inexperiente, fraco, desamparado e digno de pena, via os intermináveis armazéns como feras monstruosas, prontos para despedaçá-lo ao menor descuido.

O esconderijo dos Discípulos da Morte ficava no Setor F, número 66. Caminhar até lá levaria pelo menos vinte minutos. Seria tarde demais para aprender magia agora?

Com o rosto pálido, Wayne observava, sem palavras, enquanto Verônica seguia na frente, contornando até a parte de trás do armazém 66 no Setor F.

Dividiram-se em duas frentes, prontos para encurralar o alvo. Estavam prestes a dar o bote!

— Wayne, admiro sua coragem e sua determinação em lutar contra as forças do mal. Mesmo apavorado, veio conosco — William saudou com dois dedos e, com a outra mão, puxou Wayne para avançar.

— O hino da humanidade é o hino da coragem. Pela justiça, ofereço minha modesta contribuição — respondeu Wayne, quase sem força. Na verdade, só seguira com medo de perder Verônica e William, e não fazia ideia de quando encontraria outro mago. Não era coragem nem convicção.

— Não se preocupe, Verônica é muito forte. E eu estou aqui, não vai acontecer nada com você.

Tomara que não aconteça mesmo!

É verdade, William era um sujeito peculiar, com uma inclinação intensa por pessoas do mesmo sexo, mas seu porte atlético transmitia enorme sensação de segurança. Com ele por perto, Wayne estava bem mais tranquilo.

E William tinha razão: Verônica era realmente incrível. Aquele rostinho, aquele corpo, dormir com ela valia facilmente nove dígitos. Se algo desse errado, ela sozinha chamaria toda a atenção dos inimigos.

———

Eram seis da tarde quando, com o sol mergulhando no horizonte, as primeiras luzes dos postes acenderam na zona dos armazéns.

A neblina rapidamente se espalhou, suave como um véu, cobrindo a cidade de Londres com doçura.

Wayne, recém-dono da percepção sobrenatural, logo sentiu uma premonição diante daquela névoa tênue: algo perigoso espreitava a noite londrina. O melhor remédio seria voltar correndo para casa, deitar-se e selar-se sob as cobertas.

Mas a volta, encoberta pela bruma, parecia cheia de perigos. Incapaz de caminhar sozinho na noite, Wayne preferiu ficar ao lado de William.

— O cheiro da morte... uma barreira. Então é aqui mesmo... — William, olhando de longe para o armazém 66 do Setor F, tirou da bolsa uma capa preta de capuz e cobriu seu corpo imponente.

Após pensar um pouco, tirou uma segunda capa, a de Verônica, e entregou a Wayne, que ficou desconfortável com o tamanho.

— Fique atrás de mim. Se começar a confusão, fique de lado — ordenou William, adentrando a barreira com calma, aproveitando o abrigo da escuridão e da névoa. Era uma barreira sensorial simples, de baixa especificidade, servindo apenas de alerta: os Discípulos da Morte reunidos ali não eram grande ameaça.

William evitou facilmente a detecção. Wayne nem precisava se preocupar: com o cheiro intenso de morte em si, foi automaticamente reconhecido como aliado, sem disparar nenhum alarme.

Wayne pensava nas possibilidades: poderia absorver magia da barreira? Afinal, o Livro da Cobiça devorara a magia de William, por que não engolir também a barreira dos Discípulos da Morte? Se firmasse um segundo pacto, talvez conseguisse um servo melhor.

Um com habilidades ofensivas, de preferência.

Mas não foi o caso. Embora o livro se abrisse, havia se tornado exigente, rejeitando qualquer coisa ruim. A partir dali, Wayne só conseguiria controlá-lo usando sua própria magia.

O problema voltava ao início: Wayne não tinha magia!

Naquele instante, mais do que nunca, Wayne ansiou ser um mago.

Na porta do armazém, William encostou-se e escutou, postura ousada porém amadora para uma infiltração.

Wayne franziu o cenho. Não tinha experiência para opinar, só podia aceitar que era assim que magos operavam.

Depois de alguns instantes, William ouviu murmúrios de preces. Confirmou que os discípulos estavam reunidos louvando a Deusa da Morte, então abriu a porta com cautela e se esgueirou para dentro.

Acenou.

Wayne, vendo o gesto, quis comentar mas achou melhor não atrapalhar o ritual. Olhou ao redor, tudo envolto em névoa, parecia sempre haver fantasmas à espreita. Sem alternativa, seguiu o exemplo e entrou também.

William fechou a porta com educação, murmurando palavras incompreensíveis, e juntou-se sem cerimônia ao coral dos crentes.

...

No centro do armazém, cerca de vinte pessoas estavam reunidas, todos com mantos escuros de capuz.

Formavam um círculo em torno de um desenho de velas, mãos cerradas cruzando o peito. A luz fraca não projetava sombras, os rostos meio ocultos, as vozes em canto estranho, tudo causava enorme desconforto a Wayne.

Pela atmosfera, via-se que os Discípulos da Morte não eram gente boa.

Ao passar por uma estante, Wayne pegou um pé de cabra, fingiu rezar e se misturou ao grupo.

Os fiéis estavam tão concentrados que nem notaram a presença de dois estranhos no meio deles.

Wayne fingia louvar a deusa, mas seus olhos analisavam o desenho de velas: um triângulo invertido, nada muito complexo.

Não havia sangue, nem sacrifícios, tampouco cenas macabras com virgens sendo abertas em oferenda.

Com as preces fervorosas, a Morte lhes respondeu: as chamas das velas tornaram-se escuras, o símbolo do triângulo inverteu-se num instante de trevas, oito tentáculos se espalharam pelos lados, apontando para o teto e se contorcendo caoticamente.

Wayne ficou hipnotizado. Por um breve momento, pareceu ouvir algo: uma voz grave sussurrou-lhe ao ouvido, perguntando se ele estaria disposto a doar tudo sem reservas.

Espere, desde quando a voz da Deusa da Morte era tão masculina?

Wayne, surpreso, pensou: será que a Deusa da Morte era, na verdade, um homem, que se vestia de mulher para enganar melhor suas vítimas?

Com essa digressão, o sussurro cessou abruptamente. Wayne despertou e percebeu que todos os fiéis haviam parado de rezar, voltando-se agora para ele.

No mesmo instante, tornou-se o centro das atenções. Engoliu em seco.

O ambiente escuro e os rostos semicobertos impediam Wayne de ver as expressões dos presentes. Só podia imaginar feições cruéis e olhos repletos de ódio.

Para piorar, William juntou-se aos fiéis, mostrando os dentes, gritando e recuando até o fundo do grupo.

Você prometeu que me protegeria!

— Intruso, este não é um lugar para você.

Um homem saiu do grupo, talvez o líder, e acenou para que os outros segurassem Wayne.

Talvez sentindo o cheiro de morte em Wayne, o líder sorriu e avisou que naquela noite ele receberia a bênção da deusa, tornando-se um deles de vez.

Ora, deixem disso, a deusa de vocês é um brutamontes, voz grossa demais!

Wayne recuou, segurando o pé de cabra no peito. Vendo os fiéis parados, sentiu a coragem crescer.

Retiro o que disse: o pé de cabra é o melhor amigo do homem!

Então, viu os fiéis pegarem barras de ferro nas prateleiras e, rindo ameaçadoramente, avançarem contra ele.

Wayne suava em bicas e, numa voz trêmula, falou:

— Não precisa tanto, gente... Não é motivo para uma briga generalizada. Que tal resolvermos no braço? Assim pegam menos tempo de cadeia...

BAM!

O vidro alto no fundo do armazém se estilhaçou, uma silhueta esguia saltou para dentro e, numa corrida fulminante, chegou ao centro.

Era Verônica. Ela não desperdiçou a oportunidade conquistada por Wayne: enquanto os fiéis se afastavam do símbolo de velas, atirou um frasco de vidro bem no centro do triângulo invertido.

Um estalo, e uma nuvem verde começou a se espalhar. Plantas exuberantes cresceram rapidamente, rompendo o ritmo da Morte, fazendo os oito tentáculos murcharem e caírem flácidos.

— Maldição, são as garras da Natureza!

— Peguem a herege! Ela destruiu o ritual sagrado, tem que pagar!

O líder gritou furioso. Os fiéis, urrando, mudaram de alvo e avançaram contra Verônica com as barras de ferro.

Nesse momento, as luzes do armazém acenderam de repente: William achara o interruptor na parede.

Verônica semicerrava os olhos. Diante de vinte brutamontes correndo contra ela, não se apressou. Abriu sua bolsa, retirou uma pistola pequena e refinada, empunhando-a com firmeza.

— Ninguém se mexe. Dou um tiro no primeiro que se mover.

Os fiéis pararam de imediato, movimentos sincronizados. Sob o comando de William, largaram as barras de ferro resmungando e foram se encostar na parede em fila.

Wayne: ...

Só isso? Acabou?

É esse o cruel conflito de crenças? É assim que magos lutam?

Um bando de covardes. Vocês não são devotos da Deusa da Morte? Não temem morrer, certo? Por que então tanto medo?

Por favor, ela só tem, no máximo, dez balas nessa pistola. Vocês são vinte! Se avançarem juntos, ela jamais venceria!