Capítulo Setenta e Dois: Nome e Sobrenome Não Mudam, Cavaleiro da Morte

Wayne observava em silêncio os murais totêmicos relacionados aos deuses profanos. Segundo os livros de magia, cada um dos deuses profanos do inferno nutre o desejo de destruir o mundo.

Em comparação, as deusas da Escuridão e da Morte apenas entram em conflito de fé com as forças da Natureza, do Sol e da Luz da Lua; não há registro explícito de que as duas desejem aniquilar o mundo. Essas afirmações não passam de rumores; de fato, não há nenhuma prova concreta de que as deusas pretendam destruir tudo, mas também não se diz que não o fariam. Uma abraça a escuridão, a outra saúda a morte — é natural que as pessoas comuns sintam certa aversão.

Natureza, Sol e Luz da Lua são diferentes; Wayne sentia-se disposto a se entregar aos seus braços.

— Mestre, onde estão os pensamentos dos vereadores?

Ao ver Wayne calado, encarando o mural, Arbo percebeu que a situação era mais complexa do que imaginava. Doreen e os outros sete vereadores, manipulando forças obscuras para sequestrar jovens donzelas, certamente não estavam envolvidos apenas em troca de favores e prazeres.

Seu coração afundou. Mal havia nutrido uma esperança, que logo se dissipou. Arbo aguardou a resposta de seu mestre, torcendo para que estivesse apenas imaginando coisas.

Wayne permaneceu em silêncio. Passou a mão pelo crânio liso, virou-se para a mesa de jantar e, com um movimento brusco, lançou um dos vereadores sentados para longe.

A mesa redonda, com cinco metros de diâmetro, possuía apenas oito lugares, bem espaçados, suficientes para acomodar um cavaleiro esqueleto em armadura entre eles.

Mesmo assim, Wayne preferiu obrigar o vereador a ceder passagem. Afinal, se alguém tinha que dar dois passos a mais, por que não o vereador?

Além disso, o vereador não protestou.

Wayne pousou a mão revestida da manopla sobre a mesa. Uma onda escura e opaca se espalhou, e o poder corruptor da morte, capaz de corroer até os ossos, reduziu a grande mesa redonda a pó diante dos olhos.

Após o sumiço da mesa, revelou-se diante de Wayne e Arbo um círculo mágico com cerca de três metros de diâmetro.

O intricado desenho tinha como base uma estrutura de pentagrama, traçada com sangue, correspondendo ao totêmico mural sangrento da parede — um perfeito pentagrama invertido.

O pentagrama, símbolo de proteção e poder, é frequentemente usado por magos em rituais e, em sentido amplo, representa amizade, devoção, generosidade, espírito e castidade.

Mas, invertido, inverte-se também todo o significado: representa a perda do bem.

O contrário do bem é o mal.

O pentagrama invertido costuma ser associado aos deuses profanos do inferno. Dependendo do deus cultuado, os devotos acrescentam diferentes símbolos ao círculo.

O círculo diante deles estava ligado ao culto do Sangue, indicando que, mesmo que os oito vereadores não fossem devotos diretos, tinham ligação estreita com tal fé.

Deuses profanos do inferno deveriam ser tratados pelo Patriarcado do Pai Celeste. Wayne, como membro em formação da Igreja da Natureza e portador temporário do Pesadelo das Sombras, não era o especialista indicado, mas, já que estava ali, não havia motivo para fingir ignorância.

Além disso, como um esqueleto ambulante, bater à porta da igreja à noite em busca de ajuda só lhe renderia olhares atravessados dos padres — se não coisa pior.

Wayne gravou bem o círculo mágico do pentagrama na mente e, com um gesto, espalhou o hálito corrosivo da morte. O chão de pedra se partiu e desfez, desintegrando-se em areia até desaparecer por completo.

Surgiu, então, um poço negro de três metros de diâmetro. Arbo se aproximou rapidamente, olhando para o abismo, tão profundo que não se via o fundo. Um calafrio percorreu-lhe a espinha e ele recuou dois passos, receoso de cair ali dentro.

Wayne, sendo apenas um principiante, compreendia apenas a teoria básica da magia e era incapaz de decifrar os efeitos de um círculo tão complexo. Sob o olhar interrogativo de Arbo, resmungou:

— Trata-se de um portal dimensional. Só parece profundo. Os pensamentos dos vereadores estão lá embaixo. Eles se embriagam de sangue e encontram intensa satisfação espiritual.

Arbo assentiu, sem entender tudo, mas certo de que aquilo era muito mais aterrador do que qualquer contrabando.

— Mestre, é possível fechar o portal dimensional?

Você me pergunta, eu pergunto a quem? Quer esperar um instante? Deixe-me ligar para minha professora.

Wayne não respondeu. Nunca mostrara seu verdadeiro rosto a Arbo, cultivando de propósito a ilusão de que o mestre não era humano. No início, era só diversão; com o tempo, ficou ainda mais interessante.

Wayne não pretendia revelar sua identidade. Disse com voz grave:

— O portal do abismo pode ser ativado por um mecanismo. Se não me engano, as jovens sequestradas são jogadas no abismo pelos vereadores, e então... um ritual macabro se segue — você pode entender como um banquete sangrento.

— Agora que o círculo foi destruído, o portal logo desaparecerá. Pode deixá-lo assim.

Assim deveria ser.

Wayne dominava bem os fundamentos da magia e, fiando-se no princípio de que tudo tem uma origem, arriscou um palpite — reconhecendo que apostava, mas certo de ter vislumbrado o essencial.

Logo, um rugido ecoou do abismo. Wayne e Arbo sentiram suas consciências perturbadas e, diante de seus olhos, uma visão grandiosa se desenrolou.

Num oceano profundo de sangue, uma figura colossal erguia os braços e rugia.

Seu corpo, maciço como uma montanha, era coberto por escamas verdes banhadas em sangue viscoso, reluzindo com uma luz cruel.

No topo da cabeça da besta gigante, chifres espiralados se curvavam para trás; os olhos, vermelhos como magma, arregalavam-se com fúria. O rugido trovejante fazia o mar de sangue revolver-se em ondas titânicas, transformando-se em cascatas escarlates.

Olhando melhor, via-se que não havia apenas a besta no mar de sangue. Em torno dela, barcaças velhas, minúsculas como brinquedos — se o oceano de sangue era a banheira da criatura, tais barquinhos seriam como patinhos de borracha.

Mas estava claro: aquele mar era um campo de caça, onde só havia um soberano.

Barcaças eram viradas pela cauda imensa, semelhante à de um crocodilo. Tábuas partidas afundavam lentamente, enquanto seres vivos ainda boiavam, estendendo as mãos ao céu em busca de socorro.

A besta encarou Wayne com fúria, rugindo no mar de sangue, desafiando-o e proclamando um destino irremediável.

Wayne havia destruído o ritual e estava destinado a tornar-se alimento daquela entidade.

Wayne: (▔皿▔)

Ameaças vazias, qualquer um faz!

Quero ver subir aqui!

Wayne, projetando sua vontade no espaço onírico, fez surgir a imagem de um cavaleiro esqueleto em armadura, caminhando sobre as águas sangrentas. Sua silhueta gigantesca lançava uma sombra infinita, olhando a besta de cima para baixo enquanto desembainhava a espada, golpeando-a.

A visão não tinha efeito real, mas expressava a determinação de Wayne: diante de provocações e ameaças, jamais recuaria.

Sim, sou eu. Nome e sobrenome, Cavaleiro da Morte!

Venho em nome da Deusa da Morte, para erradicar o mal e promover o bem. Se estiver insatisfeito, discuta com a deusa.

Dito isso, Wayne encerrou a transmissão, puxou Arbo consigo e se retirou da visão do mar de sangue.

O que acontecia do outro lado, Wayne não sabia; só sabia que fugir após fazer pose era emocionante demais.

Graças ao subterfúgio de sua identidade, Wayne já ansiava por mais. Após receber uma oração da deusa, tornando-se Senhor do Vazio, começou a pedir por uma segunda, terceira armadura divina.

Não especificou qual deusa preferia — qualquer uma serviria, não era exigente.

Arbo ainda estava chocado com a visão do mar de sangue. Os acontecimentos dos últimos dias haviam expandido seus horizontes de tal forma que seu mundo interior parecia prestes a se romper.

Wayne abaixou-se para olhar o poço. O círculo mágico destruído, o portal ligado ao culto do Sangue desfez-se, revelando o verdadeiro fundo do poço.

A cisterna, com sete ou oito metros de profundidade e três de diâmetro, tinha as paredes de tijolos adornadas por crucifixos de madeira, dispostos ordenadamente. Alguns estavam vazios; outros, com mulheres cadavéricas pregadas por cravos; a maioria, porém, exibia corpos ressequidos como múmias.

O sangue escorria pelos crucifixos, pingando até formar, no fundo, um lodaçal fétido de lama e sangue. Oito serpentes negras rastejavam ali, balançando as cabeças e sibilando, como felinos sob efeito de erva-do-gato.

O corpo das serpentes era coberto por escamas negras, que, sob a luz, refletiam um brilho rubro.

Ao perceberem a luz, logo se agitaram, lançando sinais de alerta para cima.

Oito serpentes venenosas, correspondendo aos oito vereadores — suas consciências habitavam agora aqueles répteis.

Maldição!

Que coisa mais abominável!

Wayne pouco entendia de deuses profanos, e era a primeira vez que encarava um do inferno. Sem se importar, lançou uma onda de energia da morte.

A névoa cinzenta tomou a forma de oito serpentes que perseguiram as negras, enfrentando-as.

No início, as serpentes venenosas ainda tentavam resistir, mas perceberam que suas mordidas eram ineficazes, enquanto cada investida das cinzentas as fazia apodrecer e expor os ossos em ritmo acelerado, causando-lhes dores lancinantes que as faziam fugir desesperadas.

A perseguição continuou até que as oito venenosas, dilaceradas, se encolheram no lodo sangrento, contorcidas pela dor.

— Suas consciências estão presas nesses corpos de serpente. A agonia as impede de recobrar a lucidez e, assim, não conseguem encerrar o ritual e retornar aos próprios corpos.

Wayne falou calmamente:

— Meu rosto não é digno de ser visto. Cuide dessas garotas. As que puder salvar, leve ao hospital. As demais...

— Faça o que achar melhor!

Dito isso, virou as costas e deixou o salão.

Arbo assentiu, saltou para dentro do poço e começou a resgatar as vítimas dos crucifixos, deitando-as sobre o tapete da sala de jantar.

Olhando para aquele lugar repleto de pecado, Arbo balançou a cabeça, desanimado. Pensou em uma certa pessoa, correu para o saguão da mansão, ligou para a ambulância e, logo após, discou outro número com voz grave.

— Chefe, sou eu.

— Arbo, é você mesmo? Maldição, onde se meteu? Todos achavam que tinha morrido! Eu quase acreditei!

Do outro lado, o chefe gritava, mas a felicidade era inegável.

— Desculpe, chefe. De fato, morri. Fui lançado no Tâmisa por Perry, com cimento nos pulmões — relatou Arbo, sereno.

Do outro lado da linha estava o superior de Arbo, o inspetor Green. Perry tinha razão em uma coisa: quem quer subir precisa de um padrinho. Green era esse benfeitor, sempre oferecendo apoio — inclusive servindo de bode expiatório.

— Arbo, que bobagem é essa? Se tivesse morrido, quem estaria me ligando?

— Não posso explicar em detalhes. Lembra daquele caso? Estou na casa da vereadora Doreen Johnny. Traga apenas as pessoas de sua total confiança. O endereço é...

— Maldição, explique direito! O que faz na casa de uma vereadora? Quer que eu carregue esse fardo?

Ignorando os protestos, Arbo passou o endereço e desligou. Procurou por cigarros na sala, acendeu um e sentou-se no sofá, tragando lentamente.

A ponta do cigarro brilhava entre luzes e sombras; no rosto pálido de Arbo lia-se a mais pura confusão.

Ele não queria retomar contato com o passado, mas, diante das circunstâncias, não havia escolha.

Para fazer justiça às vítimas, precisava encontrar alguém em quem confiar. Mas, se hoje contactava o chefe, amanhã poderia falar com Timmy. Quebrando as próprias regras, sabia que, pouco a pouco, acabaria cedendo ainda mais.

Seria isso certo ou errado?

Se o mestre soubesse, ficaria irritado?

...

Meia hora depois, mais de dez carros da polícia cercaram a mansão de Doreen.

O inspetor Green, com expressão sombria, observava as ambulâncias partirem. Macas cobertas por lençóis brancos eram retiradas do porão uma a uma. Também eram levados oito vereadores, com expressões desfiguradas e sem lucidez, que, ao recobrarem a consciência, soltavam gritos lancinantes.

Green carregava o livro de contabilidade junto ao peito, sem entregá-lo a ninguém, insistindo em guardá-lo pessoalmente. Ordenou o bloqueio de oito mansões vizinhas, autorizando munição real e fogo livre contra qualquer suspeito que se aproximasse.

O humor de Green era péssimo. O caso envolvia gente demais, havia traidores na corporação, e ele não queria ser responsabilizado, embora soubesse que o fardo inevitavelmente recairia sobre seus ombros. Só de pensar na pressão que enfrentaria, não conseguiu conter a enxurrada de palavrões.

Green não viu Arbo, apenas pegadas úmidas, sofá encharcado e cinzeiro cheio de bitucas.

— Boa noite, inspetor Green.

Um carro preto parou fora do cordão de isolamento. Homens de terno preto desceram, exibiram crachás internos da polícia e se dirigiram rapidamente até Green.

— Por que demoraram tanto? — reclamou, antes de continuar: — O altar e os desenhos estranhos estão no porão. Entendo as regras, vocês são os especialistas, não me meterei. Só tenho uma pergunta.

— Diga — respondeu o homem de luvas brancas, pedindo que os colegas avançassem.

— Há seis meses, o inspetor sênior Arbo Filipe, responsável pela investigação, desapareceu. Hoje, recebi uma ligação dele. Disse que resolveu tudo, mas também que estava morto. Algum especialista poderia me explicar isso? — indagou Green, irritado.

O homem de preto silenciou por instantes.

— Em geral, morto é morto. Mas há exceções. Não posso lhe dar uma explicação plausível.

— Então, o inspetor Filipe morreu, mas voltou?

— Essa expressão não está errada...

O homem de preto entrelaçou os dedos, ajustando as luvas brancas.

— Inspetor Green, já nos conhecemos há tempos. Permita-me ser franco: o retorno de Filipe é ainda mais preocupante do que o caso que enfrentamos hoje.

— Como assim? Está subestimando minha equipe?

— Não me entenda mal. Não questiono o profissionalismo do inspetor Filipe; ele é um policial exemplar, digno de respeito. Porém...

O homem mudou de tom:

— Ninguém sabe por que ele retornou. Geralmente, nos preparamos para o pior: pode ter se tornado um espírito maligno, manipulado por alguma entidade sombria. Se algum dia cruzar com o inspetor Filipe, mantenha distância.

Green acenou, agradecendo o conselho, embora achasse as palavras duras de engolir.

O homem de preto entrou no porão, enquanto Green foi para a rua, encostando-se ao muro e acendendo um cigarro, aborrecido.

— Chefe!

— ...

Do outro lado do muro, soou uma voz familiar, fazendo a mão de Green tremer ao acender o cigarro.

Sem levantar a voz, esforçou-se por manter a calma, tragou fundo e soltou a fumaça branca:

— Arbo, você morreu mesmo?

— Absolutamente. Se virar, pode comprovar.

— Melhor não. Aposto que está horrível...

— Um pouco, sim.

— Quer um cigarro?

— Pode me dar o maço inteiro.

— ...

Os dois ficaram lado a lado, fumando, sem vontade de se encarar. Conversaram em voz baixa, livres de tristeza; Green até perguntou sobre a temperatura do fundo do Tâmisa.

O clima era estranhamente aconchegante, como se tivessem voltado ao passado — até que Green mudou o tom.

— E Timmy? O que vai fazer? Vai ligar para ela?

— Não sei... Sinceramente, não sei...