Capítulo Setenta e Quatro: Cavaleiro da Morte — Vim a Lundan por três motivos

Cemitério Antigo.

A lua fria pairava, indistinta, envolta por sombras que cobriam o céu, enquanto o nevoeiro rastejava pela terra. Naquele domínio sombrio, as lápides erguiam-se como silhuetas pesadas sob a pálida luz lunar.

Ao redor do cemitério, altas árvores formavam um cerco. O vento uivava, o nevoeiro sibilava, e as folhas, farfalhando, rompiam o silêncio mortal daquele lugar.

No centro do cemitério, onde o nevoeiro era mais denso e as chamas-fátuas ondulavam, um grupo de figuras de negro empunhava lanternas, acrescentando um toque de terror à quietude da morte.

Os devotos da Morte haviam chegado conforme o combinado, aguardando que o Cavaleiro da Morte lhes transmitisse o oráculo da deusa.

Era uma reunião insensata; se fossem cercados pelos magos da Aliança das Três Deusas, ou se tudo não passasse de uma armadilha, os líderes da fé da Morte em Londres seriam aniquilados.

Ainda assim, compareceram, movidos tanto pela devoção quanto pela ingenuidade da fé.

A madrugada se aproximava. Nos bosques ao redor, olhos se abriam na escuridão, todos à espera da chegada do Cavaleiro da Morte.

Havia muitos participantes, não apenas devotos da Morte; várias igrejas observavam atentamente, e até mesmo o misterioso Cavaleiro das Sombras estava presente naquele cemitério ancestral.

Quando o sino da meia-noite soou, o nevoeiro tornou-se tão espesso que era impossível enxergar além de um palmo. No aguardo dos fiéis, o som nítido de cascos de cavalo ecoou das profundezas do cemitério.

Cães espectrais romperam o nevoeiro. Um servo das sombras, vestido com um casaco bege e chapéu preto, segurava as rédeas. Assim, o Cavaleiro da Morte, montado em seu corcel, apresentou-se diante dos crentes.

“Diante da deusa, viemos com a mais profunda reverência ouvir os ensinamentos do cavaleiro.”

Os devotos curvaram-se em louvor à deusa e ao seu cavaleiro. Alguns até tentaram beijar as botas do Cavaleiro da Morte, mas recuaram assustados por um rosnado dos cães espectrais.

Aos olhos dos comuns, o Cavaleiro da Morte, com sua armadura gasta e ameaçadora, exalava rancor e ódio aos vivos. Sua espada ansiava por sangue, sua passagem trazia morte e peste—um verdadeiro arauto do desespero.

Mas para os devotos, tudo era o oposto: o cavaleiro era nobre e misterioso, repleto de elegância.

Os fiéis continham o fôlego; estar tão próximos da morte era um privilégio. Apertavam os punhos, certos de que, mesmo se acabassem num manicômio, não se arrependeriam.

“Sou o Cavaleiro da Morte, aqui em nome da deusa para difundir sua fé e proclamar o oráculo. Vocês são os filhos mais devotos da deusa, fico muito contente que tenham vindo.”

Wayne lançou um olhar sobre a multidão, sua voz retumbando do crânio esquelético: “Quanto aos outros, ainda que não tenham sido convidados, já que estão aqui, também os recebo como hóspedes. Apareçam, não precisam se esconder.”

Ao ouvir isso, os devotos se inflamaram, exigindo que os hereges se mostrassem para serem punidos.

Com o Cavaleiro da Morte presente, sentiram-se invencíveis, cheios de coragem e poder.

Wayne resmungou, interrompendo a algazarra, seu olhar cortante dirigiu-se ao longe enquanto pousava a mão na espada: “Já disse, não há necessidade de se esconderem. Isso só envergonha vossa fé.”

Passos arrastados soaram; mais de uma centena de figuras emergiram dos bosques, claramente pertencentes a facções diferentes, umas próximas, outras rivais.

Diante da força do inimigo, os devotos da Morte calaram-se, recuando em uníssono para trás do cavaleiro.

Wayne: “…”

Trocar de lado com essa facilidade… A covardia dos devotos não o fazia mais rir, apenas sentia vergonha alheia.

Os intrusos podiam ser divididos em quatro grandes forças: o Patriarcado, a Aliança dos Magos Livres, a Aliança das Três Deusas e, como unidade aliada, a Igreja das Sombras.

Dentro da Aliança das Três Deusas, estavam os setores da Natureza, do Sol e da Lua.

Wayne reconheceu dois rostos familiares entre os representantes da Aliança: sua mentora, Sif, e Dick, o treinador da academia. Como havia conhecidos, voltou sua atenção para a representante da Igreja da Lua.

Era uma mulher de trajes elegantes, cerca de cinquenta anos, rosto magro e marcado pela idade, mas com um vigor impressionante e sobrancelhas afiadas, transmitindo força.

Havia ainda outros ocultos no bosque, mas Wayne não se importou; viera para dialogar, não para lutar.

Wayne olhou ao redor, ordenando que os devotos viessem à frente—afinal, que exemplo era se esconder atrás?

Vocês podem não ter vergonha, mas a deusa tem!

“Trago o oráculo da deusa: Londres tornou-se ainda mais impura…”

Ignorando as movimentações laterais, continuou serenamente: “Alguns vivem na miséria, outros nascem feios, enquanto alguns têm beleza e conforto desde o berço. As diferenças são tão grandes que o mundo está repleto de injustiça, mas…”

“Todos caminharão para a morte, todos a encontrarão. Recusem ou resistam, todos um dia deixarão este mundo para um repouso eterno.”

“A morte é justa, é tranquila; diante dela, todos são iguais. Não importa quem você seja, um dia morrerá—esse é o presente de justiça universal da deusa.”

Os devotos escutaram o oráculo, certos de que escolheram bem sua fé—sua deusa compreendia tudo, e o cavaleiro falava ao coração de todos.

Os intrusos, porém, não compreendiam. O Cavaleiro da Morte falava em princípios, mas o que pretendia afinal? Se esse era o oráculo, era vago demais.

Com esse discurso, jamais atrairia mais devotos para a deusa. Por que não deixá-lo e mostrar o que é ser profissional?

“A deusa me disse: Londres está corrompida, o mal impera, criminosos proliferam, tornando o mundo ainda mais injusto. Chamar isso de terra dos vivos é um equívoco; é quase um inferno.”

Wayne baixou o olhar para Abbot: “Dias atrás, às margens do Tâmisa, despertei meu servo. Em vida, ele foi um policial de Londres, justo e destemido, assassinado por expor injustiças…”

“Despertou e continuou sua luta contra o mal, desmantelando… A justiça prevaleceu, o mal foi punido, e a balança inclinou-se um pouco para a equidade.”

“O oráculo da deusa é a justiça; como devotos, devem praticar esse ideal. Qualquer abuso de poder ou injustiça é uma blasfêmia. Devem se policiar e vigiar uns aos outros…”

“A deusa ordena que fundem novos pontos em cinco distritos de Londres, criando uma organização acessível ao povo, para ajudá-los a garantir justiça. A justiça pode tardar, mas jamais faltar.”

Wayne explicou, enquanto os devotos boquiabertos e os visitantes perplexos duvidavam de seus próprios ouvidos.

Por exemplo, Plank, diretor do manicômio infiltrado na Igreja das Sombras, suspeitava que o Cavaleiro da Morte enlouquecera—e gravemente.

Sua mestra, Sif, também estava atônita. Jamais ouvira tal doutrina radical. Embora bem-intencionada, que relação tinha com a morte?

Se era para desperdiçar tantos recursos, melhor seria focar em expandir a fé. Justiça? Com tão poucos devotos em Londres, seria impossível…

Então Sif entendeu. À primeira vista, o oráculo parecia vazio, difícil de executar e fadado ao fracasso devido à oposição.

Mas, pensando melhor, era uma estratégia engenhosa para atrair adeptos.

As pessoas anseiam por luz e justiça. Se o Cavaleiro da Morte conseguisse algum êxito, a reputação da deusa da Morte mudaria radicalmente. Mesmo que não acreditassem, não permitiriam difamação contra a justiça da Morte.

O sucesso era irrelevante; o importante era tentar.

Sif suava frio ao perceber as intenções do Cavaleiro da Morte. Ele, de fato, era hábil em manipular corações.

Ela não acreditava que ele fosse sincero; a reforma inicial era só para preparar um grande sacrifício depois. Ou talvez fosse uma manobra, usando o bem para conquistar a opinião pública e expulsar as demais crenças.

Plank: O Cavaleiro da Morte enlouqueceu!

“Tolice!”

Uma voz cortante interrompeu Wayne. Entre os representantes do Patriarcado, um homem de meia-idade em túnica branca avançou—o arcebispo de Londres—e falou sem rodeios: “Não sei se esse é mesmo o oráculo da deusa da Morte. Sei apenas que existem leis entre os homens, e todas as igrejas assinaram um acordo: não devemos usar nossos poderes para interferir no mundo. Isso é justiça.”

“Pelo que sei, foi o Patriarcado quem mais praticou injustiças. Detinham todo o poder; o Estado Papal ainda existe por isso. Se não tivessem interferido, já teriam instaurado uma monarquia constitucional.” Wayne ironizou.

O arcebispo se contorceu; era verdade, mas o Estado Papal tinha suas dificuldades. O país era grande, governar não era fácil.

De qualquer modo, o Estado Papal já se contivera bastante, e o atual papa realmente cogitava separar Igreja e Estado. Os tempos exigiam mudanças, até o Patriarcado precisava evoluir.

Sobre o tal acordo, todos os líderes presentes sabiam: as disputas abertas foram transferidas para o subterrâneo, aguardando acumular forças ou elevar o atrito ao máximo para uma nova guerra de fé.

“Vim a Londres por três razões: justiça, justiça e, maldição, justiça!”

Wayne zombou do arcebispo e disse aos devotos: “Façam tudo pela justiça, mas sem usar poderes sobrenaturais, conforme o acordo. Se encontrarem grande resistência, procurem meu servo; se ele não conseguir, virá até mim.”

E então, encarou os devotos: “Alguma dúvida?”

Sim!

Os devotos entreolharam-se, tomados por perplexidade. Por fim, um deles ousou perguntar: “Cavaleiro, não é que duvidemos, mas… esse é mesmo o oráculo da deusa?”

“E por acaso acham que entendem mais de morte do que eu?”

“…”

Bem, na verdade, você morreu mesmo.

“A sabedoria humana não compreende o oráculo da deusa. Não os culpo, mas não exponham tanto a própria ignorância. Vão, sigam o oráculo. O tempo provará tudo.” Wayne ordenou.

Seus discursos não eram vazios; ainda que inventados, refletiam a compreensão da morte como algo tranquilo e justo.

Esse entendimento vinha de sua reflexão sobre a morte. Citando o lema dos Nelson: esposa alheia é melhor, filho próprio é o mais cheiroso.

Ops, citação errada.

Os deuses não distinguem entre o bem e o mal; cada um tem duas faces. Tudo depende de como os fiéis interpretam. Wayne via tranquilidade e justiça na morte. Se ele, como Cavaleiro da Morte, dizia ser oráculo, então era oráculo.

Se discordassem, que reclamassem à deusa da Morte—dizendo que foi o próprio Cavaleiro quem falou.

“Vão, sirvam bem à deusa. Quando morrerem, não faltarão recompensas.” Wayne acenou, e os cães espectrais abriram caminho pelo nevoeiro, conduzindo os devotos para fora do cemitério.

Mesmo cheios de dúvidas, confiaram em Wayne—afinal, o Cavaleiro da Morte era o braço direito da deusa, jamais os enganaria.

Voltaram para se preparar: primeiro, iriam buscar patrocínio com a Aliança dos Magos Livres, depois abririam cinco agências de detetives e advocacia para ajudar os cidadãos.

Atordoados, partiram, sem imaginar que sua fé chegaria a tal ponto.

No meio do caminho, um devoto voltou e disse: “Nobre cavaleiro, recebi informações de que o sumo-sacerdote da Igreja da Natureza planeja capturá-lo. A fonte é confiável, direto da alta cúpula da Igreja.”

A informação fez Sif estremecer. Que idiota espalhou tal notícia? Que truque mais primário de jogar uns contra os outros! Não foi Sidney nem Simon; só poderiam ser aqueles dois tolos.

Pela deusa, que vexame!

“Entendido. Partam logo e evitem sair à noite.”

Wayne acenou e, após a partida dos devotos, pousou a mão na espada: “E quanto aos senhores, visitantes? Desejam dizer algo? Caso contrário, tenho uma última palavra…”

“Eu, Cavaleiro da Morte, não aprecio combates. Odeio violência!”

“Mas para cumprir o oráculo, não hesitarei em sujar as mãos de sangue. Esta cidade está podre. Se vocês são tão puros e se recusam a se corromper, ao menos não atrapalhem os devotos da deusa em sua busca por justiça e equidade.”

“…”

É justiça isso? Claramente está atraindo seguidores!

Ninguém acreditava nele. Só crianças acreditam em certo e errado; adultos sabem que a ordem é mais importante. Se o Cavaleiro da Morte insistisse na justiça, só tornaria Londres mais caótica, e seriam os cidadãos a pagar a conta.

No entanto…

O que isso nos importa?

A Aliança dos Magos Livres foi a primeira a se retirar—os sem-fé não se envolvem em disputas. O Patriarcado saiu em seguida—morte não é inimiga do Patriarca, nem o Cavaleiro da Morte é servo de um deus profano.

Os membros da Igreja das Sombras permaneceram observando. A morte é aliada das trevas; talvez não lutem, mas apoiar o aliado era seu dever.

A pressão recaiu sobre a Aliança das Três Deusas.

O treinador Dick e a maga de rosto magro mantiveram-se atentos à Igreja das Sombras; o Cavaleiro da Morte era forte demais, e havia risco do Cavaleiro das Sombras estar oculto. Não valia um sacrifício inútil.

Sif hesitou. Ela liderara a organização Bisturi de Paris e já enfrentara o Cavaleiro da Morte. Sua intuição dizia que aquele cavaleiro talvez fosse falso: parecia poderoso, mas talvez fosse frágil.

Ainda assim, havia uma chance de ser autêntico; não podia arriscar, pois um sumo-sacerdote já havia caído recentemente.

Melhor esperar; reforços estavam a caminho da sede.

A Aliança das Três Deusas retirou-se em ordem. Os da Igreja das Sombras curvaram-se diante de Wayne e dissolveram-se na noite.

Era claro que todos estavam se contendo.

E Wayne também.

“Muito amadurecidos…”

Wayne murmurou e girou o cavalo para partir.

De repente, sentiu uma presença. Ordenou a Alvin e Abbot que se ocultassem no nevoeiro e cavalgou sozinho rumo ao bosque oposto.

Aquela mata era mergulhada na noite, a luz da lua mal a tocava, e o nevoeiro denso não a penetrava.

Parecia um abismo de vazio, devorando tudo que dele se aproximasse.

Na origem da escuridão, uma silhueta imponente estava de pé. Uma armadura negra, capa envolvente, rosto coberto por uma máscara de ferro que não deixava nem os olhos à mostra.

O Cavaleiro das Sombras.

O sexto sentido de Wayne, há muito adormecido, soou em alerta: ele era perigosíssimo.

“Cavaleiro da Morte, Londres não é teu domínio. Ultrapassaste teus limites.” O Cavaleiro das Sombras falou.

“Quem é você?” Wayne tentou identificar a voz, em vão. Era rouca e profunda, quase como um doente terminal.

“Talvez não me conheças. Fui escolhido pelas Trevas, nomeado Cavaleiro das Sombras pela deusa.”

“…”

Como assim, usando esse título na minha frente?

Wayne ficou surpreso—justamente quando pensava em mudar de nome, descobre que a identidade já tinha dono.

Que situação. Quase sugeriu uma troca de títulos—que tal cada um assumir a deusa do outro? Ele, Cavaleiro das Sombras; o outro, Cavaleiro da Morte.

Wayne, no entanto, conteve-se. Provavelmente, não seria possível.

O Cavaleiro das Sombras observava Wayne friamente. Sua postura não condizia com a de um veterano famoso, parecia mais um novato.

Como Paris já tinha um Cavaleiro da Morte, provavelmente aquele diante dele era falso. Mas o denso cheiro de morte não podia ser imitado; só restava concluir que eram dois indivíduos distintos.

A deusa da Morte agora tinha mais de um cavaleiro? Estaria formando um esquadrão?

O Cavaleiro das Sombras não sabia; para obter o título, cumprira exigências duríssimas. Seria raro uma deusa ter dois cavaleiros ao mesmo tempo.

Ambos ficaram em silêncio, encarando-se.

Talvez por sintonia, ou pela tensão do momento, Wayne segurou o cabo da espada, e o Cavaleiro das Sombras também se preparou para lutar.

Entre sombras e troncos, um raio de luz desceu, separando os olhares cortantes dos dois cavaleiros.

Wayne virou-se para uma grande árvore, sentindo o coração apertar.

Aquela sensação era inconfundível!

Mestre, o que faz aqui? Diante do Cavaleiro das Sombras, ainda aliado ao Cavaleiro da Morte, é melhor voltar ao trabalho!

Ou será que, mestre, você é forte o suficiente para enfrentar dois cavaleiros de uma vez?

Ao mesmo tempo, o Cavaleiro das Sombras também olhou.

“Sumo-sacerdote…”

Ao ouvir o sussurro do Cavaleiro das Sombras, a presença oculta na floresta dissipou-se rapidamente, mas os dois cavaleiros permaneceram imóveis.

Depois de um tempo.

“Deixe isso comigo.” x2