Capítulo Quatro: Tão Saboroso Que Chega a Causar Alucinações

A senhora Leina vestia um sobretudo preto, sapatos femininos de couro de alto padrão e um pequeno chapéu de aba redonda enfeitado com uma pena de pássaro de origem desconhecida. Passava dos quarenta anos, corpo robusto, ossatura maior do que a média das mulheres, transmitindo uma impressão de força considerável. Em relação à maquiagem, só se podia dizer que ela fizera o possível—o tempo fora impiedoso e cruel. Wayne gostava de pensar que não julgava as pessoas pela aparência, mas, se essa senhora tentasse seduzi-lo, perdoassem-lhe a sinceridade: tirando julgar pela aparência, não tinha outros defeitos.

— Muito prazer em conhecê-la, senhora Leina.

— O prazer é meu, Wayne.

A senhora Leina tirou as luvas de couro e abriu os braços, pronta para abraçá-lo; pelo brilho em seus olhos, ficava claro que, uma vez agarrando-o, não soltaria facilmente. Wayne recusou delicadamente o abraço caloroso e, mantendo o tom profissional, convidou-a a sentar-se. Lamentou informar que não conseguira concluir o serviço: gastara muito tempo e energia, mas não encontrara provas da infidelidade do doutor Leina, sugerindo que ela buscasse outro detetive, talvez em outra agência.

A senhora Leina não demonstrou preocupação, recusou a devolução do adiantamento e afirmou confiar na competência de Wayne, disposta a esperar mais alguns dias. Contudo, isso não era viável; o tempo era implacável, e o doutor Leina já possuía provas da traição dela—quem perdesse tempo sairia prejudicado. Wayne insistiu mais um pouco, conversou educadamente e a acompanhou até a saída da agência.

— Wayne, aquela senhora era uma cliente? — perguntou Verônica, descendo as escadas. Sempre atenta à aparência, não notara que o nariz e as bochechas estavam cobertos de poeira.

Cicatrizes são medalhas de bravura, pensou Wayne, prestando-lhe uma saudação respeitosa, embora sem dizê-lo em voz alta.

— A senhora Leina é cliente da agência, encomendou uma investigação sobre uma disputa familiar. Por alguns imprevistos, hoje não recebeu o relatório. Como não obtive resultados, sugeri que procurasse outro detetive.

— Tratando-se apenas de um caso familiar, poderíamos ter resolvido. Não faz sentido recusar trabalho.

— Digo isso, mas a situação é muito mais complexa do que parece; não se explica em poucas palavras... — murmurou Wayne, tentando mudar de assunto.

— O que você descobriu? — indagou Verônica, semicerrando os olhos. Não se deixava perder pistas oferecidas de bandeja.

— Bem... que tal continuarmos a faxina e depois...?

Choc! A hesitação de Wayne foi interpretada por Verônica como tentativa de valorizar sua informação; sem pestanejar, passou-lhe duas notas com o rosto da rainha. Wayne as aceitou em silêncio, satisfeito com o mal-entendido e torcendo para que Verônica repetisse o gesto.

— O caso é o seguinte: há algum tempo o doutor Leina contratou-me; naquela tarde, a senhora Leina também veio... Investiguei ambos separadamente. Como o doutor chegou primeiro, entreguei-lhe os dois relatórios. Em agradecimento, ele pagou...

Wayne explicou:

— O código de ética do detetive não permite vender resultados para ambos os lados; sou um homem de princípios. Por isso, não aceitarei mais serviços da senhora Leina e sugeri que procurasse outro profissional.

Verônica permaneceu em silêncio. Segundo sua educação, o conceito de ética profissional não se aplicava daquela maneira. Revirou os olhos de forma elegante. Naquela manhã, folheara o diário deixado sobre a mesa do escritório—ler diários alheios sem permissão era invasão de privacidade, um ato imoral, por isso perguntara a Wayne antes.

Wayne dormia e não respondeu. Silêncio significava consentimento!

No diário, os clientes elogiavam Wayne, destacando seu profissionalismo e integridade, e os relatos do cotidiano, por mais banais, revelavam um jovem exemplar e probo. Cumpridor das leis, solidário, procurava injetar energia positiva numa sociedade decadente—um modelo a ser seguido pela juventude moderna.

Verônica ficou profundamente impressionada; sua opinião sobre Wayne mudou radicalmente. Sentiu-se envergonhada por ter duvidado do caráter dele e pediu a William que preparasse algo especial para compensar a indiscrição de ter lido o diário.

Agora entendia por que um diário tão íntimo não estava trancado, mas sim deixado à mão, sobre a mesa.

Que desastre! A universitária sentia-se ludibriada por um mestre da manipulação!

— Continue, o que você descobriu sobre a senhora Leina?

Sem expressão, Verônica entregou mais uma nota com a rainha. O odor de morte pairava sobre a senhora Leina; ela estivera ainda mais próxima de um agente da morte do que Wayne. Seguindo essa pista, logo encontrariam o alvo oculto.

— Segundo minha investigação, a senhora Leina é conhecida por sua generosidade entre os estivadores do porto e os artistas decadentes. Tem muitos contatos... — Wayne, incentivado pelo dinheiro, contou tudo sem escrúpulos.

Do ponto de vista profissional, nada mais natural do que um detetive relatar à assistente o resultado das investigações. Do ponto de vista comercial, não vendera a informação à senhora Leina; mantivera sua integridade.

— Seja mais específico. Quem são os pintores e os estivadores?

— Por que quer saber?

Wayne franziu o cenho:

— Assistente Verônica, não complique as coisas. Recebi o pagamento do doutor Leina. Nossa agência não prestará serviços à senhora Leina.

— Isso não tem nada a ver com ela. Agora sou eu quem lhe contrata para investigar. — Verônica balançou as notas.

— Por favor, sente-se.

...

Por que não resiste, ao menos um pouco?

————

A cidade de Lundan divide-se, política e economicamente, em cinco distritos. O distrito central, chamado Centro ou Cidade de Lundan, é o coração político, econômico e cultural do Reino de Windsor. Ali estão as melhores universidades, hospitais, a maior bolsa de valores, museus, teatros—tudo sob controle dos nobres que se transformaram em novos capitalistas.

Os distritos oeste e norte abrigam a classe média, enquanto o leste e o sul, maiores em extensão e mais carentes em recursos, concentram portos, indústrias e armazéns, sendo habitados majoritariamente pela classe trabalhadora.

No cais do porto, marinheiros soltam as amarras, apitos ecoam ao longe, e sol, mar e xingamentos tecem juntos a narrativa singular daquele lugar.

Para uns, o porto é romântico: ao som das gaivotas, marinheiros entoam hinos de coragem, zarpam rumo ao desconhecido, buscam o sentido da vida, exploram novas rotas, trazem fortuna e civilização—uma cena digna de pintura a óleo.

Para outros, é um ambiente sujo: gaivotas barulhentas, água gélida, trabalhadores exaustos lutando pela sobrevivência, cobertos de sujeira e suor.

Se tal cenário pudesse se chamar pintura, seria feita com os pés mais imundos, mergulhados na lama e na graxa mais fétida.

Como potência capitalista decadente, o Reino de Windsor sofria com infraestrutura industrial defasada, baixa produtividade e, somando-se a isso, crise econômica e guerras, o porto já não tinha o brilho de outrora.

Era quase hora do chá. Verônica, com a gata Monica no colo, apreciava seu chá em um restaurante, enquanto Wayne e William, divididos, procuravam o estivador Bruto.

Bruto era um dos amantes da senhora Leina, famoso pela força descomunal.

Wayne, como de costume, seguiu pistas, mas não o encontrou. Colegas disseram que Bruto faltara ao trabalho e poderia estar no setor de armazéns ou dormindo em casa.

No caminho, Wayne deu de cara com William, que se animou ao vê-lo, agarrou-o e começou a desabafar.

— Wayne, acabei de conhecer um jovem nobre arruinado. Endividado, veio trabalhar no porto...

— Sugeri que, já que devia tanto, quitasse a dívida com seu traseiro. Ele recusou. Uma pena; não sei quem herdará essa sorte.

— Avaliei outros, mas nenhum era tão jovem e bonito quanto o nobre.

Wayne não respondeu.

O que era aquilo? Um "rei do cais" em versão invertida? Um porto acolhedor para navios à deriva?

Não, no fim das contas, William não fizera nada útil!

Wayne ignorou William, relatou a Verônica o ocorrido e ponderou se deviam procurar Bruto em casa ou visitar o apartamento do artista fracassado.

— Vamos ao pintor.

O artista falido chamava-se Abel, um jovem de espírito boêmio e ideias firmes, reprovado repetidas vezes nos exames de arte, cuja juventude fora drenada pelo sistema de patronato das damas ricas. Sem juventude, não havia patronato; sem patronato, não tinha renda. Incapaz de pagar o aluguel, mudou-se do confortável distrito norte para o leste.

A senhora Leina não foi sua primeira mecenas, nem a mais bela, mas, segundo Abel, entre as damas do norte, ela era gentil e amável.

— Abel planeja buscar a arte no leste, ganhar a vida e, recuperando a saúde, voltar ao norte. É alguém que não quer, mas sabe suportar o sofrimento... — Wayne explicava a Verônica, no banco da frente do táxi, enquanto ela, Monica e William iam atrás.

Wayne, entre frases, lançava olhares a Verônica, intrigado com sua aparente indiferença ao caso, insistindo em investigar sem demonstrar interesse. Qual seria o motivo?

O táxi parou na esquina. Wayne, habituado ao local, subiu ao terceiro andar da pensão. O assoalho rangia, e lixo amontoava-se nos corredores.

Ratos corriam velozes, sumindo nas frestas; tudo indicava que a vida de Abel e sua saúde estavam no fundo do poço.

Antes, Wayne entrara pela varanda; agora, subia as escadas. Prestes a bater, William o empurrou e socou a porta com os punhos enormes.

A porta se abriu. Abel, vestindo apenas uma camisa fina e enrolado numa manta, olhou primeiro para Verônica, de beleza incomum, e, assustado com os peitorais dançantes de William, fechou a porta rapidamente.

Tarde demais. William entrou de supetão, quase derrubando Abel.

— Senhor pintor, nossa senhorita quer conversar sobre um patrocínio de longo prazo.

Seria possível? Abel ficou radiante. Com as qualidades de Verônica, aceitaria até mesmo de graça.

Tão inspiradora, só de tocá-la já sentia ideias fervilhando. Abel sentiu-se revigorado.

Corta para a cena seguinte: Abel estava amarrado à cadeira, com um pano enfiado na boca.

Wayne: (눈_눈)

Que arte de interrogatório tão refinada... Se tivesse recusado ontem, seria esse seu destino?

— Não se assuste. Não somos gente boa. Se responder direitinho, não só não o machucaremos, como receberá uma bela recompensa.

William sorriu sinistramente, contraindo os músculos:

— Claro, pode recusar. Nesse caso, sua inocente margarida será devastada até virar um girassol.

Abel sacudiu a cabeça desesperado, jurando não saber de nada.

Wayne revirou os olhos; ameaça ineficaz para alguém como Abel. Aproximou-se de Verônica, sussurrando:

— O que está acontecendo? Você disse que não me causaria problemas.

Verônica não respondeu. Tirou da bolsa um frasco de vidro; Wayne, curioso, viu que continha cogumelos coloridos.

Pelo aspecto, deviam ser deliciosos.

E eram. Os cogumelos provocavam alucinações; William forçou Abel a comer um punhado. As pupilas do rapaz perderam o foco; o rosto ficou vazio, e ele ria, abobalhado.

— Quem deixou a marca em você?

William segurou a mão direita de Abel. Um fio de luz brilhou, e, aos poucos, surgiu na pele do dorso uma marca triangular negra, invertida.

Era o símbolo da morte, sinal dos devotos da deusa da morte.

Wayne observou surpreso. Um calor estranho subiu-lhe ao peito: o Livro do Desejo, que só podia ser visto e nunca respondido, manifestou, ao clarão, uma vontade ardente.

Queria-o!