Capítulo Setenta: Os Deuses Não Se Importam

Nos arredores de Lundan, a noroeste.

O veículo deixou a estrada ampla e entrou em uma trilha arborizada e isolada. Após cerca de cinquenta quilômetros, avistava-se, envolta por montanhas e florestas, uma muralha erguida que se impunha no cenário.

Em cada lado da muralha, torres de vigia mantinham a guarda e a vigilância, vinte e quatro horas por dia. À noite, refletores varriam o perímetro, fazendo do lugar algo comparável a uma prisão fortemente vigiada.

Após passar por três postos de controle consecutivos, surgia à vista um antigo castelo cercado por densas árvores. Sua construção utilizava madeira e pedra da própria natureza, adornada por vegetação que se entrelaçava, conferindo-lhe um ar de união com o ambiente ao redor.

O castelo exalava uma harmonia natural, e em torno dele, chalés de madeira surgiam em sequência, formando um conjunto de vilas margeando as montanhas.

Borboletas e abelhas ziguezagueavam entre as flores, a brisa fazia as sombras das árvores dançarem, atraindo pássaros em voos e cantos. Era um lugar acolhedor, transmitindo paz e conforto a qualquer visitante, especialmente pelos chalés alinhados, que lembravam as estâncias de férias de nobres senhores.

Sanatório Folhas Rubras.

Sidney estacionou o carro no parque, foi ao escritório e vestiu o jaleco branco. Embora não exercesse mais o ofício de sacerdote, mantinha um segundo emprego: pesquisador em um hospital psiquiátrico.

O Folhas Rubras não era um sanatório comum. Os médicos e enfermeiros eram todos magos, e alguns dos médicos-chefes vinham de diferentes igrejas, todos com o nível de poder de um mago dourado.

Sidney parou diante da porta do escritório do diretor, conferiu a apresentação e bateu.

— Entre, não há enfermeiras aqui dentro.

Sidney entrou e se dirigiu à mesa. Diante dele, um velho calvo, de barbas brancas, usava óculos bifocais.

Diretor do Sanatório Folhas Rubras: Planck.

Planck era desleixado, o jaleco branco manchado de gordura, barba desgrenhada e endurecida, pendendo sobre o peito. Quando tocava a mesa, produzia um baque surdo.

Exalava aquele odor peculiar dos idosos e, por seu hábito de flertar com enfermeiras ou não devolver dinheiro emprestado de pacientes, era frequentemente chamado à atenção pelo departamento de pessoal. Às vezes, em reuniões, soltava imprecações repentinas, o que deixava dúvidas sobre seu próprio estado mental.

Talvez o velho já estivesse louco.

Sidney havia investigado secretamente o diretor: não tinha fé em nada — ou talvez, um pouco em cada divindade.

Planck era oriundo da Liga dos Magos Livres. Como as principais igrejas queriam nomear seus próprios representantes para a direção, após nove votações fracassadas, ele acabou sendo o escolhido.

Diziam os rumores que o velho talvez fosse um mago lendário.

Devia ser verdade; afinal, boatos raramente erram.

Sidney tinha grande respeito por Planck. Certa vez, vira o diretor provocar uma crise depressiva em um médico-chefe e, em menos de duas horas, levá-lo à morte. Um mago dourado promissor, perdido em questão de horas.

— Sidney, ouvi dizer que foste dispensado da Igreja da Natureza. O que foi, veio pedir aumento? — Planck perguntou, divertido.

Sidney sorriu educadamente.

— Não é isso. Sem minhas funções na Igreja da Natureza, posso dedicar mais tempo e energia aos pacientes — é algo bom. Passei pelo seu escritório para pedir mais trabalho.

— Tem certeza? Não tem medo de enlouquecer?

— Não. Minha fé na Deusa da Natureza é firme e inabalável.

— Difícil saber. Teu mestre, antigamente, era ainda mais convicto.

— …

Sidney pensou: se é assim que vai ser a conversa, não tenho mais o que dizer.

— Já chega de brincadeira. O que quer de mim, afinal?

Planck abriu uma gaveta e começou a devorar um grande pão doce, falando com a boca cheia:

— Com todo respeito, Sidney, você é uma pessoa de objetivos claros. Normalmente, evita cruzar comigo. Se veio até meu escritório, é porque tem um motivo.

Sidney sorriu, constrangido. Era esse o motivo de não simpatizar tanto com o diretor: ele falava tudo às claras, sem rodeios.

Por outro lado, conversar com alguém assim tinha suas vantagens — não era preciso subterfúgios.

— Hoje cedo, alguns alunos me ligaram. Lundan atravessa tempos difíceis. A informação de que um Cavaleiro da Morte apareceu foi confirmada.

Sidney baixou a voz.

— E daí? Não espera que esses meus ossos velhos possam trancafiar o Cavaleiro da Morte em um hospício, não é?

Planck alisou a barba, lambendo o creme do pão.

— Mesmo que fosse possível, o Cavaleiro da Morte não é louco. Para quê prendê-lo?

Sidney: (_)

Fazia sentido. Sidney não podia argumentar, pois, de fato, o Cavaleiro da Morte não era louco.

— E mais, quem confirmou essa informação? Por que acreditam que ele realmente veio? Ele jamais sairia da Necrópole subterrânea — é consenso. Devemos confiar na ciência.

Planck deu de ombros:

— Peça para a igreja tentar aviões e canhões. Os tempos mudaram. Não pense sempre em combater inimigos com magia. A imaginação dos mortais também está mudando este mundo.

— Você mesmo, sendo um mago dourado, diante de um avião ou um canhão, não passa de carne e osso. Se pisar numa zona de antimagia, uma simples pistola pode te matar.

O que eu iria fazer numa zona de antimagia?

Sidney permaneceu calado. Se não o interrompesse, o velho divagaria como nas reuniões, por horas a fio.

— Diretor, eu…

— Não me interrompa, ainda não terminei.

…

Meia hora depois, Sidney, exausto, fitava o diretor, mentalmente torturado. Arrependia-se profundamente de sua ousadia. Se soubesse que seria assim, teria preferido se sacrificar junto ao Senhor do Vazio.

— Então, onde estávamos? Ah, sim, sobre a Igreja do Abismo, não foi?

Eu disse mesmo?

A cabeça de Sidney era um turbilhão, mas ao recordar, percebeu que esse era mesmo o motivo de ter procurado Planck. Resolveu retomar:

— Diretor, meu antigo mestre, Marshall, o Senhor do Vazio adorado pela Igreja do Abismo, ainda está no Continente dos Eleitos dos Deuses. Sua mente não se prendeu ao grande universo astral. Sinto cheiro de conspiração. Uma catástrofe se aproxima e arrastará todo o continente…

— Continue.

Planck largou o pão, o semblante ficando sério.

— O fato do Cavaleiro da Morte deixar a necrópole subterrânea é o melhor exemplo. Não encontro a origem do desastre, mas suspeito que o Senhor do Vazio sabe de algo…

Os olhos de Sidney brilhavam:

— Não tenho poder suficiente para rastrear onde está o deus maligno. Vim pedir sua ajuda, diretor. Quero, com minhas próprias mãos, romper esse laço maligno de mestre e discípulo.

— Posso ajudar, mas sozinho é difícil localizar o Senhor do Vazio. Entrarei em contato com outros. Em breve te dou notícias.

— Agradeço, diretor.

— Não há de quê. Antes que enlouqueça, é meu dever tratar de você.

Planck apontou para a porta, dispensando-o:

— Passe na enfermaria e chame Jenny. Diga que o diretor tem um feitiço de crescimento para demonstrar só para ela.

Sidney, contente por escapar, agradeceu de novo e saiu.

Do lado de fora, respirou aliviado. O velho realmente era astuto. Se não tivesse se preparado psicologicamente, provavelmente teria revelado muito mais durante a conversa.

Arrumando o jaleco, Sidney foi para a enfermaria. Lembrava-se da enfermeira Jenny, vinda do Patriarcado do Pai Celestial, filha ilegítima de algum bispo, diziam.

Enquanto caminhava, Sidney refletia sobre o quão peculiar era aquele bispo — ao menos, não tinha a predileção habitual por meninos.

No escritório, Planck devorou mais uma caixa de pães, balançou a cabeça olhando para a porta:

— Respeito os desígnios do destino e te ajudarei desta vez. É melhor que não enlouqueças, ou terei de te levar pessoalmente à mesa de cirurgia…

Abriu o armário e retirou uma caixa de madeira com o triângulo dourado desenhado. Dentro, vasculhou e selecionou pequenos objetos.

O crucifixo do Pai Celestial, o pingente da Morte, a medalha do Sol, o Cálice Sagrado do Sangue, o pentagrama de um olho só…

Coisas sem grande importância!

Por fim, retirou um anel sombrio, apertando-o na mão. Os olhos escurecidos, murmurou:

— Seja ou não o Cavaleiro da Morte uma ameaça, é preciso confirmar. Ele é perigoso demais.

— E Marshall, por que insiste em perseguir Sidney? O que há em Lundan que o prende?

— Terá finalmente recobrado a razão e entendido o segredo do equilíbrio?

— Não era para ser tão esperto assim…

———

Esgoto.

Toc, toc, toc!

O corcel das sombras galopava de um lado para o outro, enquanto Wayne, montado, executava manobras de cavalaria.

Seu parceiro de treino era Abin, que corria atrás, feliz, abanando o rabo.

Uma espectadora estava à margem: Asher.

A coruja branca arregalava os olhos para os três brincalhões. A cena era tão absurda que ela mal podia crer no que via.

Se aquela era a verdadeira face do Cavaleiro da Morte, quantas almas não morreram injustamente sob sua espada!

— Asher, venha cá.

Montado, Wayne ergueu o braço de repente, como se tivesse lembrado de algo.

Asher não queria se aproximar do Cavaleiro da Morte, mas sob o olhar de seis olhos cegos, foi forçada a voar até ele.

A coruja pousou sobre o braço revestido de armadura. Wayne coçou-lhe a cabeça; ela fechou os olhos, abriu o bico, demonstrando contentamento.

— Eu gostava mais de você quando era indomável. Agora está com uma cara tola demais.

As órbitas negras de Wayne fitaram a coruja. Um manto de morte, sereno e eterno, envolveu-a, penetrando lentamente em seu corpo.

Instintivamente, Asher tentou resistir, mas era tarde. A morte corroeu suas penas brancas e carne, recobrindo-a com pele seca e feia de morto-vivo.

Com um chilreio estranho, Asher alçou voo, tentando livrar-se do toque da morte, temendo não poder mais voltar ao calor do sol.

— Parece que você também gostou!

Wayne gargalhou. Yulia, a égua, relinchou em resposta, e Abin latiu para o alto, como se entoasse um uivo.

Com a coruja esquelética voando e piando lúgubremente, a cena era digna de um vilão em casa.

Logo, o segundo espírito vingador, convocado por Wayne, apareceu pelo esgoto. Ao ver a cena, sentiu um aperto no peito.

Abor não gostaria também de ser um super-herói?

— Abor, que expressão é essa? Acabou de sair do vaso sanitário?

Wayne ergueu o braço. Asher, resignada, pousou ali, fitando Abor com olhos negros e vazios, agora mais consciente do universo do Cavaleiro da Morte.

O Cavaleiro da Morte cultivava servos um após o outro. Não poderia ser por simples aborrecimento. Era quase certo: tramava o massacre dos nove milhões de habitantes de Lundan, criando uma nova necrópole.

— Meu grande senhor, Abor veio ao seu chamado.

Ajoelhou-se, respeitosamente, diante do corcel.

Abin rosnou baixo ao lado; não gostava de Abor, que fingia respeito, mas guardava segundas intenções. Se não fosse pelo contrato, aquele de sobrancelhas grossas já teria se rebelado.

Ah, humanos!

— E a investigação, conseguiu prender seu comparsa?

— Todas as provas recolhidas há meio ano foram destruídas. Testemunhas, por várias razões, silenciaram. A apuração é muito difícil e vai levar tempo — disse Abor, amargo.

— Explique.

— Em resumo…

Abor cultuava a justiça e a equidade das leis, quase como deuses, mas o mundo não era feito só de leis. Havia dinheiro e poder, sobretudo poder. Quando este entra em jogo, a lei fecha os olhos.

A investigação era lenta, especialmente para recolher provas, pois as mais decisivas tinham sido apagadas e era preciso recomeçar do zero.

Os deputados pareciam ter recebido o alerta. Sabiam estar sendo assombrados por espectros e contrataram, por muito dinheiro, magos de origem duvidosa, dispensando os mafiosos que antes serviam.

— Espere, como disse que se chama esse bando?

— Sociedade da Serpente Negra. Uma máfia que surgiu há dois anos. O chefe é astuto e sempre serviu à deputada.

O financiador da Sociedade da Serpente Negra era a estrela política ascendente Dorine Giovanni, ex-jornalista e agora deputada. Segundo Abor, Dorine tinha superiores, para quem sequestrava jovens e as entregava, em troca de sua carreira.

Malditos!

A caveira de Wayne flamejou. Com as mãos no Pesadelo das Sombras, só podia imaginar como trataria essas “magas” perversas. Gente assim, com um pouco de poder, esquece da própria humanidade.

Acham que a escuridão encobre todo crime. Mas não há super-heróis nas trevas?

— Abor, escreva a lista dos que investigou. Vá na frente. Esta noite, farei uma visita.

— Senhor, pretende…

— Matá-los. Minha espada está sedenta. Quero ver sangue correr.

…

Ah, então não é para tomar o negócio deles — ainda bem.

Abor forçou um sorriso:

— Meu senhor, eles não merecem que use de sua força. Dê-me um pouco mais de tempo e logo…

— Logo novas vítimas aparecerão.

— Mas, só que…

— A deusa da morte que cultuo aprecia esses canalhas. Pretende tomá-los para si. Meu papel é levá-los à deusa.

Wayne cortou, acrescentando:

— Sem “mas”. Não tente ensinar leis humanas a um deus. Isso é sua convicção. Aos deuses, não importa.

Resmungou, deixando de lado o plano de sequestrar as magas; haveria tempo. Esta noite, o Cavaleiro da Morte encarnaria o herói das sombras e faria justiça…

Espera aí!

Wayne: (皿)

Tem algo errado. Nesse ritmo, não devia ser Cavaleiro da Morte, mas sim Cavaleiro das Sombras!

———

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