Capítulo Sessenta e Oito: Lá Vem Alguém Ainda Mais Implacável

8 de julho, noite.

Um automóvel preto parou diante da Agência de Detetives Wayne. O criado bateu à porta com um código de duas batidas curtas e uma longa; após repetir o sinal três vezes, depositou uma gaiola coberta por um pano negro no chão.

Junto dela, havia um grande pacote de tiras de rato.

Wayne escalou o muro, pegou a gaiola e entrou em casa, balançando a cabeça em silêncio. De onde vinha esse código? Era instrução de Verônica ou invenção do próprio criado?

Um toque peculiar, e com certo exagero.

Colocou a gaiola sobre a mesa do escritório, levantou o tecido e viu o verdadeiro Pequeno Delicado.

O rosto continuava tão fresco e distinto, que só de olhar Wayne sentiu as mãos cerrando-se em punhos.

Abriu a gaiola e a coruja-das-neves saiu por conta própria. Não gostava do espaço apertado, girou a cabeça em 270 graus, à procura de um lugar adequado para pousar.

Observou ao redor e decidiu que o topo da cabeça de Wayne parecia o local ideal.

Bateu as asas e tentou levantar voo...

Mas Wayne a segurou pela cabeça, impedindo seu avanço.

“Para onde pensa que vai, espertinho?”

De cima, Wayne lançou um olhar severo de desprezo à coruja, e tirando uma tira de rato do pacote, estendeu-a: “A partir de hoje, seu nome é Neve. Entendeu?”

Como mensageiras noturnas criadas pela Liga das Três Deusas, as corujas possuíam notável inteligência, compreendendo a linguagem dos magos e, com tempo e convivência, eram capazes de comunicar-se diretamente com seus donos.

Neve era uma velha experiente entre as mensageiras, e com aquela cara provocativa, sobrevivera a muitos anos sem apanhar, o que denotava inteligência acima da média.

Wayne aguardava pacientemente, tira de rato em mãos. Se a coruja aceitasse e falasse, consideraria o nome oficializado.

Mas Neve permaneceu calada, olhando de soslaio para Wayne. Sua aura etérea fazia os punhos do mago coçarem. Resmungou: “Aceitação pode ser de dois tipos: uma digna e outra... com minha ajuda. Coopere, não me obrigue a soltar o cão em você.”

Neve continuou muda, semicerrando os olhos para dormir.

“Abin, venha cá.”

Wayne divertiu-se. Para outros magos, ter uma mensageira com personalidade semelhante à sua era bom, mas para ele, aquela noite marcaria uma mudança drástica para um dos dois.

Abin, chamado pelo dono, entrou alegremente pela porta dos fundos, abanando o rabo. Farejou o cheiro das tiras de rato e imediatamente fez uma careta de desdém.

Neve arregalou os olhos dourados, fitando Abin com um ar de espanto quase humano em seu rosto redondo.

“Mostre-lhe do que é capaz...”

Wayne estava no meio da frase quando Neve abocanhou a tira de rato, segurando-a com a pata e começou a comer, calma e vagarosamente.

Que rapidez!

Que covardia, pensou Wayne. Se fosse no lugar da coruja, resistiria a tortura sem pestanejar.

“Mestre, hoje haverá passeio?” perguntou Abin, ansioso.

“Não temos nada melhor para fazer. Vamos dar uma volta: na primeira metade da noite, ao cemitério; na segunda, à estação de metrô.”

Wayne planejava explorar os esgotos naquela noite. Os subterrâneos de Londan se estendiam por quase dois mil quilômetros, com redes separadas para águas pluviais e esgoto, e corredores largos de drenagem. Dada a complexidade do terreno, nem mesmo o comitê responsável conhecia todo o traçado; era comum, durante uma caminhada, sair dos esgotos para um abrigo antiaéreo ou, num piscar de olhos, chegar à estação de metrô.

Wayne estava entusiasmado com aquele território inexplorado, imaginando-se galopando pelos túneis.

Uma longa jornada começa com o primeiro passo. Naquela noite, traçaria algumas rotas básicas, para futuramente ampliar seus caminhos e, se algum dia fosse perseguido por inimigos poderosos, ter escape pelos esgotos.

Wayne: Ninguém entende mais de esgotos do que eu!

“Neve, hoje você fica de guarda. As tiras estão na mesa, não exagere na dose.”

No pátio dos fundos, Wayne deu a ordem. Ergueu o braço no ar e, de uma fenda enevoada, saltou um cavalo de guerra espectral.

Montou o animal, balançou a cabeça e, sem sequer sacar o Pesadelo das Sombras, deixou-se envolver por um redemoinho cinzento, transformando-se no Cavaleiro da Morte, com um crânio como cabeça.

Abin saltou o muro do quintal, Wayne seguiu montado, deixando Neve sentada à porta dos fundos.

Os grandes olhos dela tornaram-se duas esferas brilhantes.

“Cavaleiro da Morte...”

“Ele é o Cavaleiro da Morte?!”

“Impossível. Sua magia é tão pura, não há vestígios de contaminação pela morte. Como poderia ser o mais orgulhoso Cavaleiro da Morte? Ele deveria ser o mais destacado dos Escolhidos Divinos.”

Neve murmurou consigo mesma: “Ou talvez o Cavaleiro Divino seja assim, capaz de ocultar perfeitamente sua fé. O Cavaleiro da Morte apareceu em Londan, infiltrado secretamente na Igreja da Natureza... Devo avisá-los?”

“Melhor não. Não é a Igreja do Sol, não é meu problema.”

Enquanto pensava, Neve sentiu um forte pressentimento de perigo. Ser escolhida como mensageira do Cavaleiro da Morte não podia ser coincidência.

O Cavaleiro da Morte encontraria o reduto dos seguidores da Deusa do Sol, descobriria sua identidade e tentaria agir contra a Igreja do Sol através dela.

“Ou talvez não... Se fosse isso, ele não precisaria se expor...”

“Além disso, fui eu que escolhi acompanhá-lo.”

No rosto redondo de Neve, surgiu uma expressão de confusão quase humana. Certo ou errado, ambas as opções faziam sentido. A questão era complexa demais; ela não conseguia decifrar.

———

Cemitério.

Wayne galopava a toda velocidade. Sua capacidade de aprendizado extraordinária, aliada ao corpo ágil e leve, permitiu-lhe dominar a equitação em pouco tempo, tornando-se quase um mestre autodidata.

Seus parceiros de treino eram senhores e senhoras insônes, que, cheios de energia e serenidade, pareciam não ter do que reclamar.

O progresso de Wayne era veloz, mérito tanto das características de Yulia, que fazia com que rios, lagos e penhascos fossem como chão firme, quanto do cavalo espectral, que garantia sua permanência na sela e provava o talento natural de Wayne.

Talento para a morte!

Os seguidores da Deusa da Morte o haviam procurado. Um dos três enviados da deusa, o Observador Griou, veio pessoalmente recrutá-lo, o que não era sem motivo.

Se o antigo Cavaleiro da Morte caísse, Wayne seria um forte candidato para herdar o título.

Sem mais delongas, Wayne praticava equitação no cemitério, explorando o uso do Pesadelo das Sombras. Com Yulia orientando ao lado, bastava-lhe imitar o que o antecessor fizera.

A morte dentro de Wayne não era única, dividia-se em dois tipos de eternidade.

Um vinha do Pesadelo das Sombras, focado em maldições e no controle da mente, mergulhando o inimigo num pesadelo eterno.

O outro vinha da vila de Carfuno, centrado na tranquilidade, como se o tempo parasse, fixando o pensamento do inimigo no instante em que era atingido pela espada.

Comparados a esses dois atributos de morte que atacavam diretamente a mente, outras habilidades, como invocar mortos, corromper carne, ou a imortalidade, pareciam efeitos secundários.

No fim das contas, o pensamento era a chave.

Abalando a mente do inimigo, vinha a vitória; e, conforme a própria mente de Wayne, os caminhos da morte eram muitos e variados.

“Pena que minha magia ainda não é poderosa o suficiente, nem minha mente forte o bastante. Mesmo com reforços, não consigo liberar todo o potencial dessas duas mortes”, lamentou Wayne.

Mas logo se animou com os incentivos de seus seguidores, humanos ou cavalos.

Chega de conversa, era hora de se esforçar; só assim abriria novos horizontes.

...

Fora do cemitério, mais de uma dezena de figuras escondiam-se na névoa.

Aproveitando o manto da neblina, fundiram-se com a natureza, disfarçando completamente sua presença. Só um olhar atento, frente a frente, poderia notá-los.

A líder era Simone Emília, sacerdotisa que trocara o manto cerimonial por um traje prático e sóbrio, liderando a elite do Bisturi de Londan para investigar o cemitério.

Simone já havia cedido a Hifé. Para provar sua lealdade, cortou os longos cabelos e adotou um corte curto, igual ao de Hifé.

Mas só mudar o visual não bastava para conquistar a confiança da chefe. Hifé lhe deu uma missão: o cemitério estava assombrado durante a noite, caixões haviam sido movidos e a terra mexida, indicando que o Cavaleiro da Morte andava por ali. Simone deveria confirmar essas informações.

Assim, Simone, que raramente saía do escritório, foi até o local, selecionando a dedo o que considerava as dez melhores lâminas do Bisturi.

O distrito de Londan fora criado depois do de Paris, e o Bisturi local era menos experiente, além de recentemente ter sofrido graves baixas devido aos ataques do Cavaleiro das Trevas. As opções de Simone eram poucas; teve que escolher o “menos pior”.

Enfrentar o Cavaleiro da Morte sozinha era impossível—só em sonhos, e olhe lá, talvez em sonho pudesse voltar vitoriosa com a cabeça dele.

Na realidade, era o Cavaleiro da Morte que decapitava todos e alinhava as cabeças na cerca.

Hifé sabia disso, e Simone também. A missão servia apenas como um teste de lealdade; palavras não bastavam, era preciso demonstrar ação.

Caso encontrasse o cavalo do Cavaleiro da Morte, Simone poderia recuar a qualquer momento sem ser punida—pelo contrário, ainda seria recompensada por trazer informações vitais.

Olhando para o cemitério sinistro, Simone fez um gesto silencioso e os dez membros do Bisturi se dispersaram, ocultando-se e dividindo tarefas de reconhecimento e vigilância.

Risco baixo não significava ausência de risco. Simone jamais se esquecia disso: magos cautelosos vivem mais.

Um dos bisturis colocou as mãos no chão, conectando sua mente à vegetação e ampliando a percepção através das raízes, explorando o cemitério sem pontos cegos.

Percebeu que, ao redor, tudo era verdejante, exceto o centro do cemitério, mergulhado em trevas, impenetrável à visão.

Era compreensível; a morte pairava no cemitério, e a vida evitava instintivamente esse local. Não enxergar ali era natural.

Com sinal de Simone, o bisturi tirou um frasco de vidro, despejou pólen na mão e soprou levemente.

O pólen, invisível a olho nu, guiou seu campo de visão para dentro do cemitério.

Durante todo o processo, ninguém usou magia. Em infiltração, eram verdadeiros especialistas.

“Uuuuuuu—”

Um vento estranho varreu o campo, fazendo a grama sussurrar e as árvores balançarem com força, sinalizando perigo iminente.

O bisturi murmurou baixinho: “Há um cão espectral. Corresponde ao cachorro do Cavaleiro da Morte mencionado no relatório. Três meses atrás, rumores sobre esse cão circularam por Londan, primeiro visto num abrigo de animais, mas essa informação ainda precisa ser confirmada.”

Relatou friamente, aguardando ordens de Simone.

“Consegue ver mais alguma coisa?” Simone conteve o espanto, querendo saber sobre o cavalo espectral, mas temendo que de fato avistassem o próprio Cavaleiro.

“Apenas o cão espectral. Ele parece perceber minha vigilância e procura ao redor. Agora seria o melhor momento para recuar”, respondeu o bisturi.

“Retirada!”

Simone não hesitou.

A missão da noite estava cumprida: confirmaram a existência do cão espectral, informação valiosa para levar de volta.

No denso nevoeiro de Londan, muitas criaturas mágicas rondavam à noite, protegidas pela névoa. As igrejas uniam-se para eliminar várias delas e erguiam barreiras para garantir a segurança dos cidadãos, mas sempre havia criaturas mágicas que conseguiam infiltrar-se na cidade. O cão espectral podia ser uma delas.

Ele considerava o cemitério seu território.

Quanto à ligação entre o cão e o Cavaleiro da Morte, talvez ossos realmente se atraíssem.

Sentindo o perigo, Simone não quis arriscar e ordenou retirada imediata. Ela ficava no centro, sob proteção.

“Uuuuuuu—”

Junto ao uivo grave, a névoa revolveu-se violentamente, convergindo de longe ao redor do cemitério, formando serpentes venenosas que rastejavam e buscavam algo.

O grupo parou e tentou suprimir ao máximo sua presença, mas a névoa não servia apenas para detecção—também permitia observação física.

Os bisturis mais atentos logo perceberam que haviam sido descobertos. O uivo do cão espectral era um chamado.

“Retirada imediata!”

Dois membros ergueram a atônita Simone, enquanto os outros cinco abriram uma barreira protetora, abrindo caminho pela névoa para acelerar a fuga.

Com experiência e decisão, tinham tudo para escapar ilesos.

Mas de repente, a névoa serpenteante formou garras afiadas, mordendo a barreira. A cada investida, deixava marcas visíveis.

Em apenas dez segundos, centenas de marcas surgiram.

A energia dos bisturis caiu rapidamente, assustados com o poder do cão espectral—em especial, a habilidade de manipular a névoa.

Em termos de força, o cão era mais que uma criatura da névoa: era abençoado pelo Cavaleiro da Morte.

Crac!

Bocas sangrentas mordiam a barreira cada vez com mais força. Os bisturis perceberam que alguém teria que ficar para trás. Ignorando o pálido rosto de Simone, cinco ficaram para segurar, cinco avançaram com tudo.

Claro, levaram a líder nominal junto.

Boom!

No instante em que a barreira se quebrou, cipós irromperam do solo, crescendo até se tornarem gigantes de mais de dez metros, bloqueando as mordidas dos cães na névoa.

Sombras cortaram o solo, correndo velozes para a orla do nevoeiro.

Os bisturis deduziram que o poder do cão sobre a névoa tinha alcance limitado; se escapassem, poderiam contra-atacar melhor.

Os que ficaram para trás não se alarmaram. Situações piores já enfrentaram. Na época, só o bisturi permitiu que a sumo-sacerdotisa escapasse do Cavaleiro das Trevas.

De repente, a névoa dispersou-se abruptamente, e a tênue luz do luar banhou o local.

A pressão aliviou-se, o terror cessou de imediato. Os cinco bisturis olharam, surpresos, para o cão, sem entender por que ele cessara o ataque.

Mais surpreendente ainda, os colegas que haviam escapado voltaram rapidamente, trazendo Simone de novo.

Que absurdo! Arriscamos tudo para abrir caminho e vocês já estão de volta?

Diante dos olhares furiosos dos colegas, os cinco que retornaram só puderam suspirar resignados.

Erraram o caminho—do outro lado havia algo ainda pior, impossível de atravessar.

Sob o luar, o som nítido de cascos.

O Cavaleiro da Morte, montado em seu cavalo, surgia de lado. A cabeça de caveira envolta em névoa negra, as chamas brancas nas órbitas lançando-lhes um olhar flamejante.

Uma voz grave ecoou:

“Não vão embora. Fiquem mais um pouco para incrementar o cardápio!”