Capítulo Sete: A Maldição

A cruel guerra de fé terminou com a rendição coletiva dos devotos da Morte, o que deixou Wayne profundamente desconfortável, como se estivesse suspenso entre o alívio e a decepção. Ele reconhecia o poder de uma pistola, mas aquilo acabara de destruir todo o clima, desperdiçando a complexidade de seus sentimentos instantes antes.

O comportamento desavergonhado dos seguidores da Morte também fez Wayne perder o mínimo respeito que tinha pelas divindades daquele mundo. Pensando bem, fazia sentido: o “grande líder” era um sujeito travestido, vendendo uma persona para enganar tolos—se o topo era torto, o restante só podia ser pior. Não dava para esperar bravura ou honra dos devotos da Morte.

Wayne suspirou, resignado. No fundo, talvez fosse melhor assim: ele era só alguém comum, o mundo estava seguro, e ele também.

Ao lado, os devotos estavam alinhados, mãos na parede. William, com sua força física, saudava um a um os cativos, à sua maneira. Entre eles, Wayne reconheceu um rosto familiar: Bruto, o estivador, que foi derrubado por uma série de golpes ágeis de William.

Soco à esquerda, soco à direita, gancho para cima—era a simplicidade brutal da magia.

Quando todos se acalmaram, Verônica iniciou os interrogatórios, usando seu método habitual: cogumelos deliciosos ao ponto de provocar alucinações.

Verônica vinha seguindo os rastros do Andarilho da Morte e não esperava um avanço tão grande em tão pouco tempo; conseguiu eliminar um dos redutos do inimigo. Mas, à medida que o interrogatório prosseguia, a decepção se instalava: o Andarilho da Morte não comparecera à reunião daquela noite, e o suposto líder era apenas um capanga. Verônica não só perdeu a chance de capturar o verdadeiro alvo, como acabou alertando o inimigo.

Esperar que o Andarilho aparecesse era improvável. Quando ela perguntou sobre o paradeiro dele, a resposta foi que ele havia voltado à terra natal para se casar.

Wayne coçou a cabeça, achando tudo aquilo absurdo, mas—de certo modo—bastante mundano. Os magos misteriosos de sua imaginação de repente pareciam mais humanos.

Após o interrogatório, Verônica obteve o nome e o endereço do Andarilho da Morte: Mike Nelson, apelidado de “Mike Sangrento”, vindo da pequena cidade de Carfono, a noroeste de Lendan.

Mike era de família humilde, fora para a cidade grande sozinho e passara anos trabalhando no cais e nos armazéns. Em uma disputa por trabalho, ofendeu um chefão local e foi espancado até sangrar, ganhando o apelido. Não tinha dinheiro, nem conexões, nem inteligência suficiente para mudar seu destino. A não ser por um milagre, acabaria explorado até o fim de suas forças, voltando para casa com poucas economias e o corpo marcado pelas dores.

Mas, de alguma forma, Mike deu a volta por cima: tornou-se devoto da Deusa da Morte, aprendeu magia e reuniu seguidores, tomando um território nos armazéns.

Sobre o que lhe acontecera, Mike não dizia uma palavra. Tornou-se um fiel devoto da Morte, mudando radicalmente de personalidade.

Enquanto Verônica coletava informações, Wayne não conteve a curiosidade e perguntou a William:

“William, pelo que você sabe, a Deusa da Morte é homem ou mulher?”

“Mulher,” respondeu William sem hesitar. “Ao menos na aparência.”

“E, em essência?”

“Isso eu já não... Por que a pergunta?”

“Bem, eu estava fingindo rezar no meio da multidão e ouvi uma voz. Não sei se era da Deusa da Morte, mas era grave, decididamente masculina. Ele me perguntou se eu estava disposto a oferecer tudo.” Wayne falou sério.

“Não era a Deusa da Morte. Era um dos três executores da Morte: o Observador Griu. Tá vendo ali aquele símbolo de aranha? É o emblema dele.”

William esclareceu a dúvida de Wayne e, surpreso, disse: “A Morte nunca toma iniciativa, mas receber um convite pessoal do Observador é raro. Você teve sorte: isso significa que você tem uma afinidade profunda com a Morte.”

William ainda guardava um pensamento: se Wayne foi convidado pelo Observador, poderia muito bem tornar-se um protegido da Deusa da Morte no mundo humano, adquirindo poderes extraordinários—muito acima de qualquer seguidor comum.

“Ser notado pela Morte é sorte desde quando? O Observador Griu...” Wayne foi interrompido quando William tapou-lhe a boca e se aproximou, advertindo: “Você foi incluído na lista do Observador. Não diga o nome dele em voz alta, senão ele pode interpretar como aceitação do convite. Entendeu?”

Wayne ficou atônito. Empurrou a mão de William, intrigado: “E se ele achar que aceitei, o que acontece?”

“A vontade dele se manifestará aqui, marcando você como seguidor da Morte.” William falou em tom grave.

O tom sombrio de William, tão diferente do habitual otimismo, fez Wayne engolir em seco, sentindo um calafrio. Por sorte, o amigo o impediu a tempo—caso contrário, a vontade do Executor teria se manifestado ali, e nada de bom sairia disso.

Enquanto pensava nisso, um fenômeno estranho ocorreu no centro do armazém: o símbolo de triângulo invertido, encoberto por vegetação, brilhou em negro; oito pernas de aranha retorcidas atravessaram o vazio, como se, após um momento de letargia, ganhassem vida renovada.

As pernas se perderam no vazio, conectando-se a um domínio além deste mundo. Um sussurro grave ecoou por todo o armazém, seguido de uma intensa onda negra.

A onda de escuridão varreu tudo, tingindo o ambiente de tons cinza e branco. Verônica e William não tentaram se defender, como se estivessem preparados ou mesmo aguardando por isso; aceitaram a onda de luz negra com serenidade.

Os devotos também nada sofreram: o impacto era apenas visual, sem qualquer efeito físico. Quando a luz negra se dissipou, o armazém recobrou seu aspecto comum.

Exceto por Wayne, que sentiu seu corpo passar por uma estranha transformação.

“Verônica, você está bem?” William perguntou, vendo-a balançar a cabeça com um suspiro: “A maldição não seria tão fácil de quebrar. Quem foi que disse que dois negativos fazem um positivo? Ah, fui eu que imaginei... então deixa pra lá.”

Verônica nem respondeu, lançando-lhe um olhar de reprovação.

“Desculpe interromper, mas sobre a maldição, poderiam explicar melhor? Será que a vontade do Observador desceu até aqui?” Wayne perguntou, tenso, sentindo o suor frio escorrer pelas costas.

“Não tem nada a ver com o Observador, nem com você. A maldição foi lançada pelo Executor Juiz, outro representante da Morte, como punição pela interrupção do ritual. Lancei um feitiço em você para protegê-lo da maldição,” William respondeu, batendo no ombro de Wayne, orgulhoso de sua precaução. De repente, arregalou os olhos, incrédulo: “O que aconteceu? Meu feitiço sumiu? Você... você foi amaldiçoado?”

“Se você não sabe, imagina eu! Não faço ideia!” Wayne fez cara de choro. Claro que ele sabia, mas só crianças admitem culpa; adultos sabem que o segredo é transferir a responsabilidade.

Como era de se esperar, William achou que tinha errado o feitiço e ficou nervoso: “Calma, você não é mago, não terá os poderes selados... espera, como está se sentindo? Alguma mudança física?”

Enquanto falava, vasculhava o corpo de Wayne, que se afastou rapidamente.

“Ei! Onde pensa que está tocando? Esse tipo de coisa, só entre iguais!”

“Meu corpo realmente mudou um pouco,” Wayne admitiu, desviando o olhar, meio confuso, meio fingindo: “Estou com muita fome, preciso comer algo, e quanto mais penso, mais faminto fico.”

Enquanto falava, olhou fixamente para Verônica, recebendo um olhar feroz em resposta. Prudente, voltou-se para William.

“Wayne, você não está pensando em comer gente, né?” William deu um passo atrás, instintivamente.

“Não, nada disso, é uma fome normal, qualquer comida serve—exceto batatas. Mas tem... outro tipo de fome.” Wayne respirou fundo: “Não é física, mas algo que não sei explicar... talvez seja a alma? Sinto que minha alma deseja magia, ou melhor, energia mágica... Não sei bem como dizer, não sou especialista.”

“Mana?” William adiantou-se.

“Isso! Exatamente! Minha alma anseia por mana. Se não receber, vai enfraquecer e morrer rapidamente. Tenho certeza.”

De novo, Wayne olhou para Verônica e, como esperado, recebeu outro olhar nada amigável.

“A maldição do Executor Juiz é inusitada e imprevisível; alimentar-se de mana não seria impossível. Mas ele é só um humano comum, sem mana para satisfazer a alma. E mesmo se tivesse, a maldição acabaria selando tudo. Se nada for feito...” explicou uma voz vinda do canto do armazém. Wayne olhou para a origem: a gata preta Mônica caminhava até ele, passos leves.

“O gato... falou!” Wayne arregalou os olhos.

Mônica saltou para a cabeça de William e continuou: “William, por causa do seu erro, um humano normal foi amaldiçoado. Ele vai morrer, e você precisa assumir a responsabilidade.”

“O que posso fazer? Minha mana foi toda selada pela maldição; o pouco que resta é fruto de muita meditação. Não posso ajudá-lo,” William respondeu, olhando para Verônica, esperançoso.

“Verô...”

“Humph!” Ela lhe deu as costas.

William, resignado, ergueu Mônica e, brincalhão, disse: “Você teve sorte de não ter a mana selada. Que tal isso: você o alimenta, eu fico te devendo; depois faço qualquer comida que você quiser.”

Mônica não se opôs, e seu rosto felino assumiu uma expressão pensativa: “Pode ser, mas não posso alimentá-lo para sempre. Só se ele aprender a meditar e gerar mana própria.”

“Isso é quase impossível. Ele morreria logo,” William balançou a cabeça.

“Exato.”

Mônica, após um momento, livrou-se do colo de William, saltou para o ombro de Wayne e encostou as patinhas macias em seu rosto.

Que fofura, essas patinhas!

Wayne virou o rosto, fitando os olhos dourados da gata, que falou rouca: “Posso plantar em você a semente da mana, guiá-lo e ajudá-lo a se tornar mago no menor tempo possível. Mas não existe almoço grátis. Serei sua guia, e daqui em diante você deverá, como eu, adorar a Deusa da Lua. Algum problema?”

“Nenhum.”

Wayne ficou radiante: bastou inventar uma desculpa e, no fim, estava prestes a se tornar um mago—um verdadeiro golpe de sorte no meio do caos.

Embora aquela combinação de garota mágica e mascote falante que concede poderes... lhe parecesse estranhamente familiar de algum lugar...