Capítulo Setenta e Sete: O Corpo Desapareceu

Quatro silhuetas aproximaram-se da mansão; um deles ficou no carro, vigiando, enquanto os outros três, armados, infiltravam-se com destreza e papéis bem definidos.

A casa estava deserta, apenas a luz do escritório permanecia acesa. Após uma breve busca infrutífera, os três reuniram-se diante da entrada do porão.

— O que está acontecendo? Não há uma alma sequer nesta casa. Com um tamanho desses, ao menos dois criados deveriam estar aqui.

— É normal. O dono deve ter partido em viagem e levou os criados consigo. Se não me engano, aquele garoto deve ter investigado antes e aproveitou a ausência para se hospedar.

— Melhor assim, nos poupou trabalho.

Os invasores estavam confiantes e desdenhavam de Wayne, entrando no porão sem hesitar. Para eles, um simples aprendiz de mago não representava ameaça alguma, nem mesmo digna de menção.

No porão, encontraram um túnel, uma cadeira reclinável, um travesseiro, lençóis e alguns romances clássicos retirados do escritório.

— Ladrão é ladrão, o dono sai e só tem coragem de se esconder no porão.

A convicção de que Wayne era apenas um hóspede indesejado se firmou. Todas as evidências indicavam que, acuado, ele se refugiara ali, sem ousar mostrar-se.

— Subestimou os magos, acha que pode se esconder aqui sem ser descoberto.

— O travesseiro ainda está quente, saiu há pouco tempo.

— Vamos atrás!

Seguiram pelo abrigo antiaéreo até o final e depararam-se com um portão aberto, que levava ao intricado sistema de esgotos da cidade.

Silêncio. Olharam-se, indecisos.

— E agora? Continuamos? Ele pode já estar longe.

— Temos de seguir. Se não o pegarmos agora, da próxima vez será ainda mais difícil. Se o professor nos cobrar, todos seremos punidos.

Rosnavam entre dentes; aquele rato tinha pouca força, mas era vivo o suficiente para frustrar-lhes as tentativas. Ainda assim, pensavam: aprendiz de mago não entende nada de magia.

Supunha-se seguro nos esgotos, mas para um mago de verdade, seus esforços para se esconder eram risíveis; rastros por toda parte.

Um deles lançou esporos, conectando sua mente ao pólen, estendendo seus sentidos por todo o sistema de esgotos, ampliando subitamente sua percepção.

Dois minutos se passaram.

— O que está acontecendo? Por que está demorando tanto? — apressaram-no.

— Não é isso, é que os elementos do ar aqui são escassos, o que limita a propagação do pólen...

Ao ouvir a impaciência dos companheiros, rebateu imediatamente. Olhassem bem: se não fossem os poucos elementos remanescentes, aquele lugar seria uma zona proibida para magia.

Mais alguns minutos se passaram. Os outros já estavam impacientes quando, enfim, enxugando o suor da testa, anunciou que encontrara o rato.

— Vamos! Ele já parou de correr, acredita que desistimos.

Enquanto isso, Wayne coçava a cabeça, intrigado.

Lentos demais!

— Por que demoram tanto? Ainda bem que são vilões. Se fossem heróis, já teria sequestrado a garota mágica três vezes.

Wayne já havia pedido ao cão das trevas, Abin, que trouxesse seu revólver escondido no jardim dos fundos da agência de detetives. Junto com o soco-inglês que sempre carregava, sentia-se confiante.

A mansão pertencia à sua mestra, a sumo sacerdotisa da Igreja da Natureza, que se proclamava a maior autoridade e força de combate de Londres.

Wayne não opinava sobre o exagero; se ela dizia, que assim fosse.

O cão das trevas era notoriamente o animal de estimação do Cavaleiro da Morte. Receoso de levantar suspeitas, Wayne não permitiu que Abin se aproximasse muito da casa. O mesmo valia para o corcel espectral, Yulia, proibido de se aproximar sem ser chamado.

De posse do revólver, Wayne mandou Abin examinar a superfície. Com sua experiência em contra-inteligência, sabia que sempre havia mais de três inimigos, pelo menos um ou dois de vigia.

Ordenou que Abin agisse discretamente; se o vigia, ao não ver os colegas, voltasse à base, Abin poderia segui-lo até o esconderijo.

Se não houvesse vigia, era sinal de amadorismo do grupo, ou estavam muito incompetentes ou tinham contratado freelancers.

Diante de tantas possibilidades, Wayne decidiu deixar um vivo; os outros dois...

O fundo do Tâmisa tem lugares de sobra. Que fossem fazer companhia a Abbo e prosear.

De longe, aproximaram-se passos.

Um aroma sutil espalhou-se, Wayne semicerrando os olhos, usando sua visão aguçada para captar minúsculas partículas de pólen amarelo invisíveis ao olho humano, flutuando no ar.

O pólen caía no chão, pousando também em suas roupas e rosto.

Sem se alterar, escorou-se na parede e deslizou até o chão, escondendo a arma na manga, à espera dos inimigos.

— Encontramos, o rato foi longe.

— É ele.

Um dos homens tirou um retrato do bolso, conferiu com o rosto de Wayne:

— O pólen o narcotizou, está em sono profundo. Levem-no, já perdemos tempo demais.

— Maldição, esse caminho é longo. Não quero carregá-lo o tempo todo.

— Então arrastem. O professor só exigiu que estivesse vivo, não disse nada sobre ferimentos.

Guardaram as armas, discutindo quem faria o trabalho pesado, nenhum disposto a retornar carregando peso.

Três monges e nada de água.

Nesse instante, Wayne, até então imóvel, abriu os olhos de repente e, num movimento rápido, revelou o cano escuro do revólver, disparando três vezes à queima-roupa.

Três flores de sangue explodiram: dois tiros no peito, um no ombro.

Um deles tombou gritando; os outros dois, mudos, com os olhos arregalados e ficando pálidos, apenas sentindo o calor no peito seguido do frio que invadia o corpo, o sono chegando, irresistível.

— Não querem peso? De nada, faço esse favor.

Wayne se levantou, estalou os dedos e uma chuva de faíscas queimou os esporos de pólen presos ao corpo.

Um redemoinho de fogo envolveu-o, crescendo e se espalhando, consumindo todo o pólen pelo corredor.

O mago alvejado gritava; os outros dois, há pouco conversando, agora jaziam imóveis, sem reação dos familiares — assustador.

O pior era o fato de que a presa, antes indefesa, tornara-se o caçador. O mago ainda não compreendia como um mero aprendiz podia ser tão letal.

Deixara rastros de propósito, fingira-se de inconsciente para baixar a guarda dos inimigos e, então, destruíra todos os vestígios do pólen, eliminando qualquer rastro.

Maldição, deviam ter percebido: não era um aprendiz, mas um caçador experiente.

Bang! Bang!

Wayne disparou mais duas vezes, certificando-se de que os dois estavam mesmo desacordados, e voltou a arma para o prisioneiro:

— Nome, sexo, para quem trabalha, por que vieram atrás de mim. Omitiu um, morre.

— Eu... eu não sei...

Bang!

O cimento explodiu ao lado da cabeça do prisioneiro, lasca