Capítulo Noventa e Quatro: Pressione a tecla F para entrar diretamente no tanque

— Pelo que eu soube, a senhora não era a primeira esposa do senhor Bart, e tem idade semelhante à filha dele. Há algo por trás disso?
— A senhora contratou um detetive, e o primogênito também contratou um detetive. Ambos suspeitam que o senhor Bart foi assassinado, e ambos acreditam que foi o outro que agiu. É isso mesmo?
— Olga, quem você acha que é o maior suspeito?

No caminho para o escritório, Wayne fazia perguntas sobre o caso, tentando encontrar uma brecha através da criada. Ela não o decepcionou, narrando uma intrincada disputa de família de uma casa de prestígio. Mas quanto a quem era o maior suspeito, isso ultrapassava os conhecimentos de uma criada. Pela sua boca, todos eram suspeitos, mas ao mesmo tempo ninguém o era.

Wayne revisou as relações: o falecido Myron Bart, cuja primeira esposa morrera há dez anos; ele viveu uma vida boêmia por sete ou oito anos, tornou-se menos vigoroso e então casou-se em segundas núpcias com uma modelo honesta.
A senhora Marina, modelo profissional, abandonou a carreira no auge para se casar com o rico e apático comerciante, tornando-se uma dama da alta sociedade.
O primogênito Hayden, típico filho de família rica e devassa, com péssima relação com o pai, vivia em Londã e, após a morte do pai, permaneceu firme na casa ancestral.
O segundo filho, Stuart, atleta fracassado, jogador de futebol de terceiro escalão, vivia longe de casa e, após a morte do pai, também não saiu da mansão.
A filha, a senhorita Heidi, era a joia da família, brilhava na empresa e tinha um bom relacionamento com a madrasta; após o falecimento do pai, assumiu as responsabilidades da companhia.

— Mais complicado que os Brandão, mas não me surpreende. Já vi muitas dessas tramas de famílias ricas — murmurou Wayne, guiado pela criada até o escritório, que ficava sobre o penhasco, com janelas dando para o mar batendo nas pedras e paredes externas sem qualquer apoio.

A criada relatou os acontecimentos: suicídio em quarto trancado, no meio da noite, ninguém por perto, todos tinham álibis incontestáveis.
Um mês se passara desde o ocorrido, e mesmo com olfato apurado, Wayne não sentia mais nada. Achou o pedido da senhora desnecessário; mesmo que tivesse sido assassinato, todas as provas já teriam sido destruídas, tornando a investigação tardia.

Seguindo tal lógica, a senhora e o primogênito seriam cúmplices, talvez amantes. Para impedir que a filha mais velha herdasse tudo, mataram o marido/pai, e depois cada um contratou um detetive para fingir inocência.
Wayne não estava supondo à toa: o comportamento frio de Marina, desviando perguntas e empurrando a criada para responder, não demonstrava interesse em solucionar o caso.

— Detetive, já tem alguma descoberta?

Do lado de fora do escritório entrou um homem loiro, cerca de trinta anos, feições atraentes, juventude e maturidade misturadas, sobrancelhas melancólicas, nariz altivo, um paradoxo natural.
Wayne observou, surpreso por ver um verdadeiro galã, alguém com aparência e carisma para conquistar mulheres de todas as idades. Se esse loiro embarcasse no cruzeiro, sua posição de terceiro mais atraente estaria ameaçada.

— Permita-me apresentar, sou Kerr Polo, de Londã.
— Wayne.
— Ouvi dizer que também é de Londã, curioso. A Associação das Luvas Brancas raramente envia duas convocações ao mesmo tempo, principalmente quando já convidou um detetive e logo depois manda outro. Isso fere, não acha?

A fala era provocativa, recheada de competitividade.
Wayne só pôde sorrir sem jeito; sua situação era mais complicada, foi um arranjo de última hora, e não porque a associação o considerasse superior.

Apertaram as mãos. Kerr, curioso, sugeriu:
— O que acha, Wayne, de tomarmos um drinque? Coletei algumas informações que talvez lhe sejam úteis.
— Tem certeza? Vai compartilhar suas pistas de graça?
— Não importa. No momento, só nós dois nos importamos se Bart foi assassinado ou se tirou a própria vida.
— ...

Ou seja, esse sujeito já deve ter colhido bastante coisa!
Wayne pensou um pouco e aceitou.

— — —

O carro preto deixou a mansão e seguiu até um bar na Baía da Lua Crescente. Kerr pediu uma cerveja, Wayne optou por um suco.
Como Wayne imaginara, o rosto de Kerr atraía olhares femininos por todo o bar.
Kerr lançou um olhar para Wayne, confiante, e logo começou a flertar discretamente com as mulheres ao redor, até engatar conversa com uma... imponente funcionária do bar.

Wayne analisou a mulher: boca grande, nariz achatado, rosto cheio de sardas, corpo volumoso, braços fortes — nada dentro dos padrões convencionais de beleza.
Amigo, seu gosto é peculiar... Está com miopia avançada ou esqueceu os óculos na cena do crime?

— Kerr, essa senhora tem relação com o caso? — Wayne achou melhor perguntar —, talvez o famoso detetive esteja colhendo informações, e o interesse seja apenas profissional.
— Não, nada a ver com o caso. Só quero investigar o corpo dela — respondeu Kerr, com uma sobrancelha arqueada, e diante do olhar atônito de Wayne, explicou: — Eis o fascínio da comida de rua: parece suja, mas é irresistível. Chamo isso de natureza humana, que deseja o prazer do proibido.

Colocando a atividade em termos tão delicados, você se supera, amigo.
Wayne não soube o que retrucar. Vendo Kerr e a funcionária trocando olhares, prontos para sumir num beco, seu suco perdeu o gosto.
Cobriu o rosto e desabafou:
— Kerr, refiro-me ao visual da senhora, você merece alguém melhor.
— Wayne, seu conceito de beleza é muito mundano. Se deixar de lado os padrões impostos, verá que ela é excelente — rebateu Kerr. — Somos detetives, devemos ter olhos atentos. Olhe sob outro ângulo: é quase uma obra de arte.
Wayne: (_)

Desculpe, sou mesmo banal!
Wayne geralmente não criticava o gosto alheio, mas se provocassem primeiro, não deixava barato. Abriu a boca, mas as palavras se perderam...
Mudando de perspectiva, só aumentou sua simpatia por Kerr: bonito daquele jeito e sem interesse por mulheres atraentes, era o tipo de amigo que Wayne precisava!

— Kerr, se tiver ocupado, eu espero dez minutos.
— Ótimo, em cinco minutos estarei de volta.

...

Sete minutos depois, Kerr retornou ao balcão com ar renovado, pedindo três copos de leite.
Wayne ficou admirado; a vida real não é um jogo, não dá para entrar num tanque de guerra com um comando, e voltar inteiro depois de ser atropelado diversas vezes é para poucos.

— Como se sente? Precisa descansar?
— Não, vamos... falar do caso. Conto as pistas que tenho.
— Está ofegante, tem certeza?
— Não tem problema.

Kerr bebeu o leite de um trago e disse:
— Chegamos tarde demais, não há pistas no escritório, nem mesmo o corpo: já foi cremado e as cinzas lançadas ao mar.
— Se quisermos resolver, só analisando as relações e os motivos do assassino...

Não encontrou provas, mas o faro de detetive dizia que havia algo estranho neste suicídio; se cavasse mais fundo, poderia surgir algo surpreendente.

— O morto, Myron Bart, herdou os negócios há trinta anos, e foi implacável: para ficar com tudo, tirou do caminho os dois irmãos...

Kerr narrou a ascensão do morto, que contratou assassinos para eliminar os irmãos e depois se vangloriava, dizendo que eles queriam morrer, mas como não tinham dinheiro, ele ajudava.

Wayne ficou boquiaberto, aprendendo algo novo, e torceu para que Austin nunca ouvisse tais bravatas, senão acharia que ele também desejava morrer.

— O morto se gabava porque não havia provas. Sem provas, a verdade soa como delírio.

Kerr, já mais calmo, continuou:
— A origem da senhora Marina é curiosa. Ela pode ser sobrinha do morto e se casou com ele para se vingar.

Um raio em céu limpo. Wayne bebeu um gole de suco para se recompor.

— As desavenças dessa família dariam vários livros. Todos têm motivos para o crime: a senhora, os filhos, até a criada do escritório.
— Uma noite, vi a criada com uma lamparina indo ao escritório. Segui-a escondido. Ela percebeu, desviou e saiu. No dia seguinte, disse que tinha sonambulismo.
— Além disso, ela é muito estranha. Preste atenção...
— Fora a família, o morto tinha muitos inimigos. Não está descartada a hipótese de um assassino profissional...

Por fim, Kerr olhou Wayne nos olhos:
— Você acredita em magia?
Wayne assentiu calmamente. Kerr sorriu:
— Diante da magia, qualquer lugar é um quarto trancado. O escritório sobre o penhasco não impede ninguém de entrar ou sair.
— Então, todas as pistas estão perdidas? Não há como investigar — Wayne franziu a testa.
— Ainda é possível.

A voz de Kerr baixou, assumindo um tom misterioso:
— Diante de você está um mago.

Wayne ficou surpreso; não tinha percebido.

— Usar magia para investigar é como usá-la para cometer crimes. Eu aprecio mais os criminosos inteligentes, aqueles que criam assassinatos dignos de arte, quase como magia — admirou Kerr.

Wayne revirou os olhos. Esse sujeito era perigoso; do jeito que pensava, poderia se perder a qualquer momento.

— Conheço uma elegante maga em Londã, devota da Igreja da Natureza, que me deu um artefato mágico. Hoje à noite, vou testar em algum membro isolado da família. Preciso que me dê um álibi.

Wayne: ...

Maga elegante, devota da Igreja da Natureza, artefato mágico... Tudo isso lembrava Sif e Verônica, mas com o gosto de Kerr, talvez elas não aguentassem ser chamadas de elegantes por ele.

— E então? Não está curioso para saber quem é o verdadeiro assassino?
Kerr estava confiante. Wayne, desde que chegara à mansão, não parara um minuto, mostrando ser um detetive sedento por respostas, incapaz de resistir ao apelo da verdade.

Na verdade, Wayne não pensava em recusar; para ser honesto, ele também carregava duas poções mágicas.
Seu diário crescia, Verônica premiava com cogumelos. Era só negócio, sem sentimentos; ninguém devia nada a ninguém.

— Kerr, em quem você vai testar esta noite?

— Na criada. O sonambulismo dela é suspeito demais. Mesmo que não seja a assassina, esconde algum segredo.

— — —

À noite, os dois detetives voltaram à mansão.
Como Kerr dissera, ninguém se importava com a morte de Bart, nem pressionava os detetives a resolver o caso. Eles eram meros instrumentos para a família provar inocência.

A noite era especialmente silenciosa. Wayne e Kerr caminhavam pelos corredores desertos quando Kerr retirou um frasco de cogumelos e perguntou se Wayne queria provar.
Wayne ignorou, sentindo a aproximação de alguém e se escondeu na esquina do corredor.

No final do outro lado, a criada Olga surgiu com uma lamparina, a luz projetando sombras sobre a camisola branca e o rosto pálido, parecendo um fantasma flutuando.

— E então, não dá medo? Na primeira noite quase morri de susto — sussurrou Kerr. — Desde que reparei que ela anda pela casa à noite, ela aparece todo dia. Muitos mistérios ao seu redor.
— Não pode ser só sonambulismo?
— Só testando para saber.

Kerr apertou o frasco de cogumelos e avançou até Olga. Ela arregalou os olhos, ignorou Kerr e, ao receber o cogumelo, não resistiu.
Depois de engolir o cogumelo, Olga parou. Wayne foi até ela e acenou; a criada voltou o olhar lentamente.

— Foi você quem matou o senhor Bart?
A criada balançou a cabeça.
— Foi a senhora quem matou Bart?
A criada balançou a cabeça.
— Então quem foi? Quem matou Bart?
Dessa vez, a criada não negou, mas deu uma resposta inesperada:
— Bart não morreu. Ele sempre esteve nesta casa.

O rosto da criada estava cadavérico, a voz rouca e envelhecida, olhos arregalados e estranhamente fixos, diferente de qualquer um intoxicado por cogumelos que Wayne já vira.
No meio da noite, ele começou a cogitar se a criada era mesmo um fantasma.
Uma bofetada resolveria a dúvida.
Wayne apertou o rosto dela: gelado, mas não um cadáver, nem fantasma.

— Ei, não exagere. Somos detetives, não tarados. Além disso... ela é bem feinha — censurou Kerr.
Wayne revirou os olhos:
— Olga é só simples, não feia.
— Ah, não nega que é tarado, né!
— ...

Wayne preferiu não responder. Passou a vez:
— Onde está o senhor Bart? Leve-nos até ele.
— Não sei. Todos o procuram: senhora, filhos, eu. Faz um mês e ninguém o encontra.

Ela desviou de Wayne e Kerr, continuando a andar sem destino.

— E o cadáver? Consultei os registros da polícia, ele está morto.
— O corpo era um sósia de Bart, serviu por anos. Os de fora não sabem...
— Como uma criada sabe tanto? — Kerr estava confuso.
— Não sou criada.

Olga parou, virou-se encarando Kerr com olhos profundos:
— Sou a primeira esposa dele, senhora Diana, assassinada por ele há dez anos.

— ... — x2

Meu Deus!
Kerr ficou tão assustado que saltou para trás de Wayne, tirou do bolso um crucifixo e começou a rezar pela expulsão de espíritos malignos.

— E esse é o mago? Nem fantasma ele engana!
Wayne balançou a cabeça, deu um passo à frente, uniu os dedos como uma lâmina e nocauteou Olga com um golpe certeiro.

— Viu só? É assim que um verdadeiro mago expulsa espíritos.