Capítulo Oitenta e Seis: O Cavaleiro da Morte Não Passa de Um Martelo!

“Amo a Aurora!”
“Amo a Aurora!”
Ninguém sabia de onde surgiu aquele grupo, trinta ou quarenta pessoas, empunhando cartazes feitos à mão e desfilando pelas ruas, narrando os feitos gloriosos da Agência de Detetives Aurora e do Escritório de Advocacia Aurora.
A agência mal havia sido fundada e já firmara parcerias duradouras com diversos jornais, reservando uma seção especial destinada a publicar provas concretas, desmascarando com coragem as trevas e injustiças da sociedade.
Sua atuação abrangia desde as gangues das classes mais baixas, passando por funcionários públicos negligentes e corruptos do nível intermediário, até parlamentares e autoridades do topo. Sempre que recebiam uma denúncia, apresentavam investigações com provas irrefutáveis.
Normalmente, agências de detetives e escritórios de advocacia tão imprudentes não sobreviveriam por muito tempo, fechando as portas em poucos dias por esse ou aquele motivo, forçados a encerrar as atividades.
Mas a Agência de Detetives Aurora resistiu vigorosamente, enraizou-se e, além disso, provocou acalorados debates em Londan.
As igrejas preferiram o silêncio, temendo enfrentar o Cavaleiro da Morte, e todas as ameaças oficiais foram bloqueadas por Abbott e pelo policial Green, o bode expiatório de plantão. Quem ousasse impedir a justiça de Abbott teria seus próprios segredos revelados.
Os que podiam, evitavam se envolver para não se arriscar a ser mordidos; os que não podiam, temiam ser destruídos. Assim, esse agente do caos foi balançando de um lado para o outro sem que ninguém ousasse tocá-lo.
Esse vento impetuoso varreu ruas e vielas, conquistando uma legião de seguidores entre o povo, especialmente entre aqueles que não tinham a quem recorrer; um único auxílio gratuito no momento do desespero arrancava lágrimas de gratidão e devoção.
Quando esses protegidos resolviam defender aquilo que lhes era caro, mostravam-se muito mais determinados e corajosos do que os próprios seguidores da Deusa da Morte.
O pequeno grupo de manifestantes que Wayne viu era formado justamente por beneficiários dessa ajuda, que, mesmo ocupados com seus próprios trabalhos, faziam questão de vir todos os dias agradecer, divulgando o nome da agência.

Dentro do carro, dois rostos observavam em silêncio o cortejo se afastando.
Verônica prendia a respiração, desconfiando que havia devotos da Deusa da Morte infiltrados naquele grupo, cuja expansão vinha sendo vertiginosa, angariando multidões de gente ingênua.
Wayne, por sua vez, sentiu uma gota de suor frio escorrer pela testa. Sabia que, nesses tempos de fé caótica, havia uma doutrina de convicção extremamente sólida orientando os crentes.
Principalmente em Windsor, essa doutrina era uma febre entre a nobreza, a ponto de transbordar por todos os lados.
Não era conveniente comentar, mas era algo como pôr foice e martelo frente a frente.
Wayne olhava além do que Verônica enxergava. Há pouco, num lampejo de visão, vira os devotos da Deusa da Morte arrancando suas vestes negras e conclamando todos à união.
“Talvez eu esteja exagerando, mas... parece inevitável que isso aconteça...”
“Se até o abastado setor oeste está assim, o que será dos bairros operários do sul e do leste?!”
Meu Deus, será que a rainha será deposta, reduzida a servir como empregada para sobreviver?
Wayne estremeceu, e mais uma alucinação lhe turvou a vista: dessa vez, quem vestia o manto negro não era mais um devoto, e sim a própria Deusa da Morte, brandindo a imensa foice de ceifadora.
E quanto ao martelo...
O Cavaleiro da Morte era o próprio martelo encarnado!
“O que você tanto se mexe aí dentro?”
Verônica olhou com desagrado para Wayne, que se remexia inquieto, fazendo até o carro balançar.
“Nada, nada. Vamos dar uma olhada na agência... digo, na Agência de Detetives Wayne.”
“E onde mais você queria ir? Se meter com os devotos da Morte?”
Verônica torceu os lábios. Wayne era seguidor da Deusa da Natureza; se ousasse declarar sua fé diante daqueles, sairia de lá a pauladas.
Wayne murmurou, concordando com a senhorita. Os dois entraram na ainda inacabada Agência de Detetives Wayne.
A reforma era obra da empreiteira da família Randall, que prezava pelo serviço rápido, barato e eficiente, aprimorando o espaço do jeito mais prático para que logo estivesse pronto para inaugurar.
A agência tinha três andares: no térreo, ficavam o saguão e a recepção;
no segundo, a sala de reuniões, os escritórios dos funcionários e a sala administrativa; no terceiro, o escritório do dono e do assistente, além do depósito e uma sala exclusiva para plantas ornamentais.
O mobiliário já estava disposto nos andares superiores; restava terminar o acabamento do térreo. Assim que Wayne transferisse seus pertences, a agência estaria pronta para abrir as portas.
Wayne, parado à janela, olhou resignado para o outro lado da rua:
“Se não estou enganado, essa rua toda pertence à sua família, não é?”
“Sim.”
Eu sabia!
“Então me diga, por que você escolheu instalar a agência justamente em frente ao ponto dos devotos da Morte?”
Wayne estava pasmo. “Assistente Verônica, não estaria você secretamente em conluio com eles?”
Verônica revirou os olhos, também perplexa. A audácia dos devotos já era absurda; mais ainda era o fato de terem conseguido um imóvel na rua comercial da família Randall.
De onde veio o dinheiro? Quem financiou? Que não seja o Sr. Randall, ou a mãe dela o faria ajoelhar em penitência.
Verônica franziu o cenho, tomada de dúvidas. No início, não fazia ideia do que era a Agência Aurora, achando que fosse só mais um concorrente.
Não se importava com a competição, de qualquer modo não esperava que Wayne conseguisse lucrar com o negócio.
Depois, soube por Villy que do outro lado estava o ponto dos devotos da Morte, o que a levou a questionar toda a lógica da situação.
Por quê?
Wayne já desconfiava das razões, mas continuou provocando Verônica, achando-lhe graça quando ela franzia a testa tentando entender, com aquele ar de quem não era lá muito esperta.

Linda, rica e meio tola—perfeição em pessoa.
Após algum tempo, Verônica desistiu de encontrar uma justificativa plausível e resolveu mudar de assunto, lembrando Wayne de que, para abrir a agência, precisaria se registrar na Associação dos Luvas Brancas e pagar uma taxa de filiação.
“O que é essa Associação dos Luvas Brancas? Por que tenho que pagar para abrir meu negócio?”
Wayne não entendia; em sua terra natal, o costume era receber presentes de inauguração, não pagar taxas.
“A Associação dos Luvas Brancas é a associação dos detetives de Londan. Não me diga que um detetive como você não sabe disso?”
Verônica ergueu as sobrancelhas, lembrando que até Cris, que só escrevia sobre detetives, sabia disso.
“Claro que sei...”
Wayne pegou o gancho, respondendo com um olhar de desafio: “Só acho que não faz diferença. Não deve ser fácil pedir dinheiro à sua família, não vale a pena desperdiçar à toa.”
“Não pedi, é só o rendimento dos meus mesadinhas.”
“...”
Wayne não disse mais nada. Era ele quem estava errado; se usasse a desculpa da economia outra vez, seria mesmo um idiota!
“Então, quando a reforma terminar, vamos fazer uma pequena reunião no terceiro andar.”
Verônica estava animada. Quando se tornasse oficialmente assistente, daria um salário a Villy para que ela também viesse trabalhar como secretária.
Uma pena que a veterana ainda estivesse estudando na academia e não pretendesse ingressar no mercado de trabalho, senão as três poderiam unir forças e trabalhar juntas — só de imaginar já era empolgante.
“Por mim tudo bem, desde que você não falte de novo.”
“Ha-ha.”
O semblante de Verônica mudou; ela agarrou Wayne pela gola e o prensou contra a parede: “Esse assunto ainda me irrita! Você também faltou, mas só eu pedi desculpas. Da próxima vez que encontrar as duas, você terá de se desculpar pessoalmente. Principalmente com Cris, você ainda esqueceu o aniversário dela!”
“Certo, então bebo mais umas doses como penitência.”
Wayne assentiu com seriedade. Pelo que sabia, reuniões assim sempre acabavam em jogos como verdade ou desafio ou brincadeiras de ‘Rainha’.
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“O quê? Está dizendo que não consegue?”
No escritório, Austen segurava o telefone, impaciente: “A Liga dos Magos Livres tem inúmeros projetos de pesquisa todos os anos. Nunca neguei financiamento. Agora só preciso de um atestado e você me diz que é difícil? Assim não poderei mais defender seus interesses!”
“Sr. Austen, por favor, acalme-se.”
Do outro lado da linha, Planck não se deixava levar pela surpresa; analisava a situação friamente: “Esse aprendiz de mago chamado Wayne, sei quem é. Sua esposa é aluna da Suma Sacerdotisa da Igreja da Natureza, não é?”
O rosto de Austen se fechou. Planck sabia demais.
“Não me entenda mal. Não estou de olho na família Randall, foi apenas por acaso que descobri isso...”
Planck contou a história do azarado Sidney: “Por acaso, acabei salvando um rapaz chamado Wayne, que quase morreu atingido pelo conflito.”
“Uma pena.”
“Sr. Austen, vejo que tem uma opinião muito formada sobre ele!”
“Isso não lhe diz respeito. Só quero saber se pode ou não pode.”
“Em princípio, não posso.”
Planck prosseguiu: “A Suma Sacerdotisa preza muito seus alunos. Nem eu ouso arranjar inimizade gratuita com ela. Não é questão de dinheiro—pode aumentar a oferta à vontade. O problema é: preciso de um pretexto. Sr. Austen, pode me arranjar um pretexto para evitar a ira da Suma Sacerdotisa?”
Ao terminar, Planck sorriu, divertido.
Wayne, logo nos encontraremos de novo!
“Você é quem sabe se pode ou não pode. No fim das contas, está negociando o valor do patrocínio. Fale logo: quanto vai pedir de verba para o próximo ano?”
Austen foi direto. Não queria comprar briga com Hiffie; sua ideia era resolver tudo com dinheiro.
“Sr. Austen, ouvi dizer que a rainha guarda alguns artefatos antigos da Era Mítica em seu depósito. Será que...”
“Impossível!”
“Sr. Austen, a Liga dos Magos Livres é o escudo e a espada da Coroa. Controlamos as igrejas em nome do reino. Se não temos méritos, temos ao menos sofrido...”
“De jeito nenhum!”
Austen interrompeu de novo. Após breve silêncio, disse: “Não lhe darei pretexto, mas vou arranjar uma forma de mandar Wayne para fora de Londan, assim terá sua chance. Resolva isso e a verba do próximo ano está garantida.”
“Muito obrigado por sua generosidade.”
Planck desligou, acariciando a barba rígida com satisfação.
Nem precisava que Austen pedisse; em poucos dias procuraria Wayne de qualquer jeito. Agora, tinha uma oportunidade de dobrar o orçamento.
Nada de atestado de doença grave—Austen queria acabar de vez com Wayne, mas isso não estava nos planos de Planck. Ele tinha outros meios de arrancar dinheiro de Austen.
Planck abriu sua caixa de artefatos, examinando cada pequeno objeto: “Trevas, morte e natureza são elementos opostos. Basta provar que Wayne está corrompido, não é mais um fiel devoto da Natureza...”
“Qual deles usar?”
Após ponderar, Planck escolheu o anel negro:
“Wayne, já te salvei uma vez e agora vou te livrar de mais essa encrenca. Com dois favores assim, como vai me agradecer?”

“Fique tranquilo, rapaz. Que mal pode querer um velho? Não vou lhe exigir nada, nem pedir que seja meu aluno. Basta se juntar à nossa Liga dos Magos Livres.”
...
De volta ao escritório, Austen largou o telefone e começou a pôr seu plano em ação.
Com uma moeda de prata ancestral, entrou em contato com a governanta Megan, perguntando onde estava o “barril de cimento”, e recebeu uma resposta nada animadora.
“Saiu com a senhorita.”
Austen levou a mão ao rosto. Verônica tinha muitas qualidades, mas era ingênua demais, tal qual Hiffie no passado, fadada a ser enganada por homens mal-intencionados.
Para realizar qualquer coisa, seja nos negócios, no amor ou na vida, era preciso dominar três regras fundamentais:
Persistência, cara de pau, persistência em ser cara de pau.
Muitos acham que quem não tem vergonha é sortudo, um filho bastardo do sucesso. Mas não: quem tem a pele dura fracassou mais vezes do que os outros, só conseguiu vencer porque não desistiu nem se envergonhou.
Hiffie, no passado, almejava ser santa; diante de tantos pretendentes, manteve-se indiferente. Austen só conquistou a bela porque foi insistente e desavergonhado.
Agora, como antes, Wayne não desistia de Verônica; Austen não podia esperar mais. O atraso poderia ser fatal: a mãe já fora enganada uma vez, não deixaria a filha passar pelo mesmo.
“Onde eles estão?”
“Na rua comercial do oeste, naquela agência de detetives que a senhorita está montando.”
“Ótimo. Peça para a Associação dos Luvas Brancas agilizar a aprovação. A filiação deve ser feita no mesmo dia.”
Austen teve uma ideia: já sabia como tirar Wayne de Londan. Mas, cauteloso, achou melhor buscar mais um aliado.
Trriiimmm~~~
O telefone tocou e, ao atender, Austen deixou para trás toda a sombra de preocupação.
“Senhorita Hayworth, que prazer receber sua ligação. Finalmente tomou sua decisão?”
“Como o senhor disse, sem influência é difícil sobreviver em Londan. Ainda tenho ambições artísticas, não quero abandonar o palco tão cedo.”
Do outro lado, a atriz soava resignada.
“É uma pena. Sua dedicação à arte é louvável, mas arte não sobrevive sem pão. Por trás do brilho, sempre há sombras difíceis de confessar...”
Austen assentiu, indo direto ao ponto: “Sei que está sem compromissos profissionais ultimamente.”
“O senhor é mesmo perspicaz!”
“Não é tanto; já vi muitas estrelas cadentes como você.”
Austen continuou:
“Logo, uma equipe de cinema entrará em contato. Você será a protagonista de um filme de monstro inspirado em ‘A Bela e a Fera’. As filmagens serão numa ilha ao norte, e, durante a viagem de navio, você encontrará um homem. Ele é seu alvo.”
“Qual o nome dele?”
Lily Hayworth ficou curiosa. Que tipo de homem seria, para merecer tanta atenção da família Randall?
“Alguém lhe entregará a ficha. Desejo sucesso de bilheteria.”
Austen desligou e foi à janela. Todas as peças estavam dispostas. Era hora de fazer o pequeno libertino mostrar sua verdadeira face.
Mas ainda faltava um detalhe!
Para o caso de Wayne dar a volta por cima e, com sua cara de pau, reconquistar a confiança de Hiffie e Verônica, Austen precisava infiltrar um espião ao lado dele.
Discou para a mansão de Enroldtown.
Uma criada atendeu, transferindo para o mordomo Flá.
“Flá, você vai voltar a Londan.”
“Sim, senhor Austen. Madame mandou avisar que, de agora em diante, devo tratar o jovem Wayne como meu senhor e auxiliá-lo com todas as forças.”
“Flá, ainda está disposto a servir à família Randall?”
“Senhor Austen, servir à família Randall é meu juramento, para sempre.”
“Ótimo. Fique de olho naquele rapaz e me reporte tudo.”
“...”
“Flá?!”
“Às suas ordens, senhor Austen.”
———
Nove mil palavras, peço seu voto!