Capítulo Treze: O Psíquico Rebelde

— Ouvir isso de você me tranquiliza — disse Quim Mouro, assentindo satisfeito, antes de se preparar para conduzir Grey e os demais até outras posições.

— Esperem, por favor — um soldado ergueu-se de repente, chamando Quim Mouro.

Ele se virou lentamente. — O que foi?

— Nossa resistência aqui realmente faz diferença, não é? — perguntou o soldado.

Assim que a pergunta foi feita, todos no local voltaram os olhos para Quim Mouro, aguardando sua resposta. Era uma dúvida que a maioria queria expressar, mas não tinha coragem, até que aquele jovem imprudente a verbalizara.

Afinal, com o fracasso total do plano de ataque, os soldados que permaneciam nas posições não estavam ali por bravura ou lealdade, mas porque não tinham mais alternativas.

— É claro que faz diferença — afirmou Quim Mouro. — Quanto mais tempo vocês resistirem nestas posições, mais tempo terei para verificar a situação em outros pontos. Depois, reunirei todos os soldados sobreviventes e juntos eliminaremos os rebeldes do subninho, saindo daqui vitoriosos.

À primeira vista, o plano parecia possível, mas o otimismo das palavras seguintes de Quim Mouro soava irreal; ninguém ali acreditava de fato que todos sairiam vivos daquele lugar.

Ainda assim, como a razão deles continuarem resistindo, não havia outro caminho; era a única tábua de salvação.

— Como chegamos a esse ponto… — murmurou alguém.

— Ó Imperador, diga-me por quê.

— Quem elaborou aquele plano de ataque? Será que caímos numa conspiração dos nobres do Alto Ninho e da Torre? — alguns soldados começaram a reclamar.

Os oficiais, percebendo o rumo perigoso da situação, apressaram-se a sacar as armas para executar alguns reclamantes, mas Quim Mouro os deteve antes que pudessem agir.

Ele apenas observou friamente o desabafo dos soldados, ciente de que a resistência psicológica das criaturas de carbono tinha limites, e eles estavam à beira do colapso; reprimi-los à força só agravaria tudo.

Ninguém ali se opunha a resistir; apenas lamentavam que o plano de ataque jamais devesse ter sido posto em prática, amaldiçoando a estupidez de certos habitantes do ninho. Eles apenas extravasavam o desespero.

Quando as reclamações foram cessando e o ambiente se acalmou, Quim Mouro disse:

— Pronto com o lamento? Então vamos defender a fortaleza. Mesmo que a chance de sairmos vivos daqui para dar o troco no governador seja de um em mil, ainda assim precisamos tentar.

A essas palavras, os soldados, exaustos, levantaram-se e se dirigiram ao interior da fortaleza.

Apesar do desespero estampado em cada rosto, ninguém queria simplesmente esperar a morte; a esperança de sobreviver e acertar as contas era agora sua principal fonte de força.

Os oficiais lançaram a Quim Mouro um olhar de gratidão antes de também seguirem para a fortaleza.

Quim Mouro, por sua vez, partiu com Grey e os demais rumo ao próximo objetivo.

***

Alta noite.

Cinquenta quilômetros ao oeste da fortaleza do 47º Regimento.

Num aglomerado de edifícios abandonados, um grupo repousava numa casa térrea relativamente intacta.

Quim Mouro não descansava; utilizava chamas para recarregar baterias, enquanto Grey, igualmente desperto, operava um drone em busca de posições próximas.

— Tem certeza de que há uma posição aqui, como indica o mapa militar?

— E por que não haveria? — retrucou Grey.

— Não detectei nada — disse, confuso. Já usara diversas vezes a função de escaneamento vital do drone, mudando de localização a cada tentativa, mas a posição indicada não era encontrada.

Dentro do subninho, a escuridão era perene; buscar com as câmeras do drone seria inútil.

— Não detecta nada? — Quim Mouro parou o que fazia e ergueu o olhar para Grey. — Então mude para a termografia.

— Como faz mesmo para mudar?

— Com a voz, ora. Projetei o sistema de áudio no exoesqueleto justamente para pessoas como você operarem sem dificuldade.

— Certo, já entendi. Modo termografia.

Com o drone agora em modo termográfico, Grey logo localizou a posição. Aquela região, antes da guerra, era um reduto de gangues e foras-da-lei do subninho; a posição ficava bem no centro desse território.

— Não é à toa que quatro regimentos defendem o local — comentou Grey, observando pelo drone o intenso movimento de pessoas na posição. Não estavam em combate com os rebeldes, mas sim construindo fortificações.

— Vamos — disse Quim Mouro, erguendo-se e partindo em direção à posição.

— Não vai chamar os outros? — perguntou Grey.

Quim Mouro não respondeu, apenas continuou. Grey lançou um olhar aos colegas descansando e, vendo que as sentinelas automáticas estavam atentas, seguiu Quim Mouro.

Afinal, aquela posição não estava em combate; seria apenas uma visita, assistir Quim Mouro executar sua magia de criação e depois cada um seguiria seu papel.

Na mente de Grey, seria a missão mais tranquila até então.

***

A posição ficava numa praça cercada de arranha-céus. Antes, era um mercado negro de contrabando das gangues do subninho; agora, restavam somente os soldados da Guarda Planetária.

Todos trabalhavam em silêncio, reforçando as defesas, até que duas chamas cortaram o céu escuro, chamando a atenção para o alto.

Com um estrondo, Quim Mouro e Grey aterrissaram juntos.

Ao perceberem que eram dois soldados em armaduras potentes, ninguém se alarmou; voltaram imediatamente ao trabalho.

Havia inclusive civis no local.

Estes não combatiam, mas auxiliavam a Guarda Planetária construindo fortificações ou transportando armas pesadas.

Entre essas armas, poucas eram rifles de abate; a maioria era composta por armamento energético.

— Veja só… — Grey puxou o braço de Quim Mouro, indicando-lhe algo à esquerda.

Dois soldados cuidavam de um civil amputado, um o alimentava, outro lhe dava água.

Organização e ordem — essa era a impressão que a posição causava em Quim Mouro e Grey.

— Com tanta gente e tanto armamento… seu plano tem tudo para dar certo! — exclamou Grey, empolgado.

— Sim — assentiu Quim Mouro.

A frieza de Quim Mouro, porém, surpreendeu Grey.

— O que houve com você?

Quim Mouro não respondeu; nem ele sabia ao certo, apenas sentia um desconforto inexplicável.

Um incômodo físico.

Como alguém com obsessão por limpeza forçado a entrar num banheiro público.

Não sabia dizer a razão; era apenas uma náusea, um ódio irracional.

— Quero fabricar uma bomba incendiária de grande área — rosnou Quim Mouro, cerrando os dentes. — Detonar este chiqueiro.

Ao ouvir tamanha hostilidade, Grey lembrou-se do risco de descontrole dos psíquicos.

— Você é um psíquico…?

— Não sou psíquico! — retrucou Quim Mouro, furioso.

— Tudo bem, eu até gosto dessa sua atitude — respondeu Grey, começando a avançar.

À frente, uma oficial se aproximava correndo. Ao parar, examinou Quim Mouro e Grey com alegria incontida, a voz trêmula de emoção:

— Vocês… são da guarda do marechal?

— Não, somos soldados comuns, não da guarda do marechal — respondeu Grey, direto.

— Eu pensei que a guarda do marechal tivesse chegado… que ainda haveria esperança para nós… — a decepção era visível no rosto da oficial. — Vieram buscar abrigo? Seja como for, estamos com falta de pessoal; sintam-se bem-vindos.

Grey voltou-se para Quim Mouro, esperando que ele dissesse algo.

Mas Quim Mouro nada respondeu; de cabeça baixa, sua armadura tremia.

— O que houve? — Grey correu para ampará-lo.

Quim Mouro ergueu lentamente a cabeça; Grey percebeu que sua viseira estava incandescente, formando buracos pelos quais jorros de chamas escapavam.

Grey estremeceu, percebendo que Quim Mouro estava prestes a liberar seu poder — como fizera antes, incinerando inimigos até as cinzas —, mas agora, mataria todos ali.

— Este lugar… caiu… — as palavras de Quim Mouro saíram acompanhadas de labaredas. — Ela… ela é… ela é a psíquica dos rebeldes!