Capítulo Sessenta e Cinco: O Bastão de Presas de Lobo

Fechei a porta do dormitório e fui até o armário. O armário de Peng Zongliang estava trancado. Não fazia ideia de onde ele escondia a chave, então só restava arrombá-lo. Peng Zongliang era um operário da linha de frente na fábrica, e sob sua cama ficava sempre uma velha caixa de ferramentas. Arrastei-a e, vasculhando, encontrei um enorme alicate de pressão. Medi o alicate contra o cadeado: cortá-lo não seria problema.

Diante do cadeado, um sentimento estranho me invadiu. Naquele instante, lembrei-me de quando fui pego na escola: o segurança abriu meu armário e ali estavam os tablets e computadores dos meus colegas de dormitório. Aquela cena ficou profundamente gravada em minha memória; até hoje, lembrar disso me deixa sem ar. Minha vida foi arruinada por aquilo.

Deixei o alicate de lado, tirei um cigarro, sentei-me à janela e dei uma longa tragada. Terminando o cigarro, saí do dormitório e fui até o portão da fábrica. Do lado de fora havia um ponto de ônibus, mas só havia condução em horários fixos. Cumprimentei o velho Zhang, dizendo que ia comprar alguns itens necessários. Ele não se importou, apenas pediu que eu não me atrasasse para o plantão da noite.

Tomei o ônibus por duas paradas e, numa loja de ferragens, comprei um cadeado idêntico ao do armário de Peng Zongliang. Pensei em enrolar um pouco mais fora, mas considerei que quanto mais demorasse, maior o risco de algo dar errado, então resolvi voltar logo.

Quando voltei à empresa já era meio-dia. Nem almocei, tranquei a porta com firmeza. Com um estalo seco, cortei o cadeado com o alicate. Respirei fundo para acalmar os nervos e abri o armário. Dentro havia pouca coisa: alguns livros e alguns cadernos.

Examinei os livros: eram coletâneas de poesias antigas, poemas das dinastias Tang e Song. Os cadernos, além de alguns rabiscos, estavam quase todos em branco; onde havia escrita, eram poemas copiados à mão por Peng Zongliang. Fiquei folheando um tempo, sem notar nada de extraordinário. Achei curioso: Peng Zongliang era, ao que tudo indicava, tailandês, e não esperava que gostasse tanto da cultura antiga chinesa. Enquanto eu folheava, uma fotografia escorregou de um dos livros.

Peguei-a para ver. O fundo era uma floresta tropical e, sob as árvores, uma rústica casa de madeira. Era uma palafita, com o chão suspenso, e na escada sentavam-se duas pessoas, de frente para a câmera. À esquerda, um homem velho, magro, de pele escura como a de um chimpanzé sem pelos. Estava sem camisa e, na parte de baixo, usava uma saia típica de minorias étnicas. À sua direita, uma criança de sete ou oito anos, de gênero indefinido, cabelo curtíssimo. Se fosse menino, tinha traços delicados; se fosse menina, havia um olhar profundo, difícil de descrever.

A foto era em preto e branco. O que mais me prendeu foi a expressão e o olhar dos dois. No verso da foto, havia uma linha escrita em uma língua que nunca vi — provavelmente tailandês. Instintivamente senti que aquela foto era importante, então a guardei. Revirei o resto das coisas, sem encontrar nada de valor.

Recoloquei os livros no armário, troquei o cadeado pelo novo. Comecei a examinar as roupas e a roupa de cama de Peng Zongliang. Se eu não soubesse quem ele era, apenas pelas roupas concluiria que era um rapaz muito asseado. Já trabalhava na fábrica há bastante tempo, tinha experiência, mas não apresentava os hábitos relaxados, às vezes até um pouco porcos, dos operários comuns. Suas roupas estavam sempre dobradas e limpas.

Pensei se aquele seu modo de vida teria relação com o fato de ser um mago negro. À noite, fui para o plantão. O pessoal do escritório veio novamente perguntar se eu tinha notícias de Peng Zongliang. Respondi que não sabia. Disseram que, se ele não voltasse até a manhã seguinte, avisariam a família e veriam o que fazer a seguir, talvez até chamar a polícia.

Durante o plantão, fui até o galpão onde ocorrera o acidente. Espiei pela janela: o chão já estava nivelado, o ambiente parecia pronto para retomar o trabalho e já havia algum movimento.

Tudo indicava que os problemas haviam sido resolvidos e o causador, Peng Zongliang, já estava morto. Ainda assim, sentia algo estranho, indefinido. Só consegui dormir no final da madrugada e fui acordado de um sonho bom por um empurrão: era o velho Zhang, vindo render o plantão.

Sentei-me e percebi que, na pressa, dormi sem cobertor. Estava febril, com dores nos ossos. O velho Zhang mandou que eu descansasse. De repente, lembrei do compromisso com Chou Shican para aquele dia.

Verifiquei o endereço que ela me dera — também ficava na cidade, daria tempo. Voltei ao dormitório, lavei o rosto às pressas e fui esperar o ônibus no portão.

Cheguei à cidade já passava das oito. Perguntei aqui e ali até encontrar o lugar. Era um bairro antigo, com um beco escuro e estreito. Não entendi como Chou Shican podia morar ali: fios elétricos cruzando o alto, água suja pelo chão, um cheiro de restos de comida azedando no ar, que quase me fez vomitar.

Com o endereço na mão, vaguei pelo beco até achar o velho prédio. Era baixo, só quatro andares, tijolos à mostra. Apesar de estar em área residencial, parecia abandonado, quase deserto. Subi ao quarto andar, onde havia três apartamentos; à direita, uma porta entreaberta. Por educação, bati antes. De dentro, ouvi uma voz masculina, suave e afetada: “Já vou, já vou!”

Senti um calafrio. Esperei um pouco e alguém abriu a porta, afastando a cortina. Engoli em seco ao ver a pessoa à minha frente: parecia uma mulher, mas não era certo. Digo “parecia” porque estava maquiada em excesso, sombra grossa nos olhos, bochechas vermelhas, batom forte. Se não fosse a maquiagem, talvez fosse ainda mais feminina; do jeito que estava, o exagero fazia duvidar do gênero.

O calor era grande, e ela usava roupas curtas e coloridas, exalando um perfume intenso que quase me derrubou. Fiquei hesitante, sem coragem de entrar. Ela ficou com um pé à frente, outro atrás, postura típica de mulher mais velha, mãos cruzadas sobre o peito e perguntou: “Quem é você?”

Respondi cauteloso: “Moça, vim procurar a senhora Chen Xuezhi, ela mesma me convidou.” Fiz menção do endereço, entregando-lhe o papel. Ela olhou, abriu passagem: “Entre.”

O apartamento tinha três cômodos em sequência, mal dava para chamar de dois quartos e sala. A sala estava cheia de tralhas, os quartos abertos com cortinas caídas, não dava para ver o interior. A luz era escassa, o sol mal entrava, o ambiente era frio, mais gelado que lá fora. Abracei os ombros para fechar a porta, mas ela disse: “Não feche, aqui nunca fechamos as portas no verão.”

Sentei-me desconfortável na sala. Ela me serviu um copo d’água, mas havia algo vermelho dentro, não sabia o que era, não me atrevi a beber. Ela me fitava, braços cruzados, até que, constrangido, fingi tomar um gole.

Nesse instante, a cortina de um dos quartos se ergueu e de lá saiu outra mulher. Eram quase iguais, pareciam gêmeas, mas essa estava sem maquiagem, tinha uma beleza delicada e um ar maduro.

Ela me olhou: “Você chegou.” A outra, maquiada, olhou com desdém: “Mestra, é esse o rapaz de quem você gosta? Que coragem, não tem nem para tomar um gole de vermelho.”

Pisquei os olhos, despertei de repente, arrisquei: “Você é Chen Xuezhi, Chou Shican?” A maquiada cobriu a boca e riu alto: “Pelo menos não é burro.”

Chou Shican disse: “Tome o vermelho, não deixe minha discípula te menosprezar.” O vermelho referia-se obviamente à bebida em minhas mãos. Respirei fundo, tomei o copo e engoli tudo, sem me preocupar com o sabor.

“Você faz ideia do que tem aqui dentro?” A maquiada sentou-se ao meu lado, o cheiro forte quase me fez vomitar. Fiz que não com a cabeça.

“Aqui tem cabelo humano, ossos, sangue, pele de cobra, fígado de porco, pelo de rato…” Ela listava tudo. Senti o estômago embrulhar, corri ao banheiro e vomitei água, sem saber se tinha limpado tudo. Sentei no chão, tonto e com o coração disparado.

Chou Shican apareceu à porta do banheiro, olhando de cima: “Essa é sua coragem? Por que An Dong aposta tanto em você? Escute: esse vermelho foi preparado só para você, serve para expulsar os parasitas em seu corpo. Isso é só o começo, o sofrimento maior ainda virá.”

Ela me mandou entrar no quarto. Entrei trôpego, sem saber que desgraça era aquela para merecer tamanho castigo. O quarto estava vazio, velas acesas nos quatro cantos. Chou Shican mandou que eu tirasse toda a roupa. Tirei a camisa devagar, ela me lançou um olhar duro: “Cueca também, não entendeu? Tire tudo.”

Sem alternativa, despi-me por completo e me ajoelhei. Ela pegou de um canto um bastão negro coberto de pontas afiadas, parecido com um porrete de guerra cravejado de espinhos. Instintivamente, encolhi o corpo.

A maquiada sentou-se à minha frente, voz alta: “Olhe para mim!” Engoli em seco e atendi. Ela disse: “Sou tailandesa, meu nome em chinês é Chen Bobo. Sou famosa na Tailândia, pode perguntar, todos me chamam de Bodisatva do povo.”

Assenti com um sorriso forçado: “Prazer, Bobo.”

De repente, uma dor lancinante explodiu nas minhas costas, três vezes pior que qualquer dor que já sentira. Gritei de dor. Chen Bobo, mais rápida que um raio, me deu um tapa na cara: “Cale a boca! Não grite!”