Capítulo Vinte e Quatro: O Grande Mago

Chamei algumas vezes, mas não houve resposta lá dentro. Cerrei os dentes, agora não era hora de hesitar, era tudo ou nada.

Entrei na caverna. O espaço era apertado e estreito, mal cabia uma pessoa, e não dava para levantar a cabeça. Curvado e encolhido, avancei com cuidado, iluminando o caminho com o celular.

Lá dentro fazia frio e estava úmido, pingos de água caíam incessantemente, e a escuridão era tão densa que não se via um palmo diante dos olhos. Senti um peso no peito, quase sem ar.

Nesse momento, surgiu à frente uma grande sombra negra, parecia uma pedra. Aproximando-me com o celular, vi que era uma rocha de mais de dois metros de altura, encostada no teto da caverna, larga e espessa na base, bloqueando o caminho.

Toquei na superfície e percebi que estava cheia de pequenos buracos, semelhantes a favos de mel, provavelmente formados pela erosão do vento. Evitei fazer movimentos bruscos, atento às pedras soltas sob os pés, e dei meia volta ao redor da pedra; atrás dela parecia haver espaço.

Com a luz do celular, enxerguei uma silhueta humana naquele espaço. O vão entre a lateral da rocha e a parede da caverna era tão estreito que precisei agachar e rastejar para passar. Depois de muito esforço, entrei e iluminei o rosto da pessoa: era mesmo meu tio-avô.

Ele estava sentado em posição de lótus, com as mãos formando um mudra sobre os joelhos, a cabeça levemente inclinada, imóvel e sem qualquer sinal de vida. Parecia estar num estado entre a vida e a morte.

Hesitei. Em teoria, não se deve perturbar alguém nesse momento; aprendi isso em tantos romances de artes marciais. Se alguém é interrompido durante o retiro, pode perder todo o progresso ou, pior ainda, sofrer consequências fatais.

Pensei em ir embora, mas não podia simplesmente deixar Zhang Hong morrer. A vida estava em jogo; se meu tio-avô perdesse todo o progresso, poderia começar de novo. Mas se Zhang Hong morresse, seria o fim. Meu tio-avô finalmente aceitara um discípulo, e se algo acontecesse, ele certamente me culparia por não ter contado nada.

Aproximei o celular do rosto dele e chamei suavemente: “Tio-avô, tio-avô...”

Nenhuma reação. Já que havia chamado, decidi arriscar e empurrei-o. O corpo dele estava duro como pedra, não parecia um ser vivo.

Levei um susto. Será que ele... morreu?

Coloquei a mão sob o nariz dele, mas, de tão nervoso, não consegui sentir se ainda respirava. Desesperei-me, completamente perdido, sem saber o que fazer.

Sacudi-o com força, chamando por ele sem parar, mas ele não reagia, nem caía, parecia ter criado raízes no chão.

Depois de muito tempo, finalmente me acalmei e cheguei a uma conclusão: independentemente de estar morto ou vivo, eu certamente não conseguiria acordá-lo.

Saí rastejando pelo vão, deixei a caverna e, ao sentir o vento da montanha, minha mente clareou.

Pelo menos por ora, meu tio-avô não podia ajudar. Dos três, o destino dele era incerto, Zhang Hong estava gravemente doente, e se havia uma última esperança, era eu.

Lembrei-me do momento em que fui preso, quando o segurança da escola encontrou o notebook e o celular de um colega desaparecidos em meu armário. Por muito tempo, não acreditei no que estava acontecendo; só aceitei a realidade quando o dono se recusou a negociar e insistiu em abrir um processo.

Se havia alguma armação, nunca soube. Mas essa experiência me ensinou uma lição importante: uma vez que algo acontece, não se pode mudar. Em vez de se torturar com arrependimentos, é melhor manter a calma e pensar em como enfrentar e resolver o problema dali para frente.

Cumpri um ano de prisão; olhando para trás, não sei se foi bênção ou maldição. Conheci muitas pessoas na cadeia, recebi conselhos variados sobre a vida. Fui expulso da universidade, mas, de certo modo, entrei para a “universidade da vida”.

Descendo a montanha, fui primeiro à casa de Zhang Hong. Ele ainda estava deitado, os olhos apagados pela doença, o lençol manchado de pus e sangue, o ambiente impregnado de um cheiro estranho.

Puxei uma cadeira para o lado da cama e contei-lhe sobre minha busca por meu tio-avô. Ao ouvir que o mestre estava entre a vida e a morte, Zhang Hong tentou se levantar para socorrê-lo.

Fiquei comovido naquele instante; mesmo à beira da morte, ele pensava primeiro em salvar o mestre. Era sinal de um bom caráter.

Disse: “Meu tio-avô está em retiro, melhor não perturbá-lo. Zhang Hong, pensei bem: se não podemos contar com ele e você está assim, só resta a mim tentar.”

Ele me olhou, sem forças para falar.

“Está com fome? Posso comprar algo para você comer”, sugeri.

Zhang Hong balançou a cabeça e, com esforço, murmurou: “Qiangzi, sei que meu fim está próximo, comer não faz diferença. Se tiver um jeito, encontre quem está me prejudicando e faça-o parar... Só assim poderei ser salvo.”

Olhei o relógio: “Vou agora mesmo à Vila Pequeno Damasco, tentar conversar com o feiticeiro. Se não der, confesso que fui eu quem poluiu a fonte.”

Zhang Hong tossiu forte, cuspindo espuma avermelhada: “Não, não confesse. Mesmo que eu morra... você não pode confessar. Isso é grave demais, as consequências seriam sérias... não deve confessar.”

Confortei-o e saí. Liguei para minha irmã, avisando que só voltaria de manhã, pois passaria a noite na cidade.

Fechei o portão da casa de Zhang Hong e comprei um cadeado grande no mercado, trancando-o. Tinha um pressentimento de que aquela doença era contagiosa; se alguém se contagiasse e propagasse o vírus pela vila, seria um desastre.

Feito isso, deixei a vila e, de ônibus, logo cheguei à Vila Pequeno Damasco.

Hospedei-me numa pousada rural qualquer e conversei com o dono sobre o feiticeiro. O jovem disse: “Você veio atrás disso, né? Veio na hora certa. Todas as noites, o feiticeiro faz seus rituais junto à Fonte do Damasco, e o povo todo vai assistir.”

“Não é enganação?” perguntei.

O rapaz fez sinal para silêncio e sussurrou: “Nem pense em dizer isso. Foi graças ao feiticeiro que a água da fonte foi purificada; está cada dia mais limpa. E qualquer doença estranha na vila, ele resolve rapidinho. É incrível, sou grande admirador dele.”

“Dizem que ele foi encontrado no mercado?”, perguntei curioso.

O rapaz sorriu: “É verdade. O presidente da vila estava no mercado, e o feiticeiro o abordou dizendo que ele tinha problemas graves. No início, achou que fosse charlatanismo, mas ao ver as vestes do feiticeiro, acreditou que era alguém especial e contou tudo o que se passava na vila.”

“E como ele se veste?”, perguntei.

O rapaz riu: “Vai ver à noite.”

Fiquei calado, fumando. O rapaz continuou: “O feiticeiro disse que lançou um feitiço sobre quem poluiu a fonte, e essa pessoa não sobreviverá até amanhã à noite! Ele mandou avisar todas as vilas próximas: se o culpado se entregar, será poupado; se insistir, morrerá sem deixar rastro!”

Suei frio ao ouvir aquilo.

A noite chegou, saí da pousada e segui a multidão até a fonte sagrada da vila.

O feiticeiro virou atração local, e o fluxo de visitantes quase atingia o auge. No meio da multidão, cheguei à Fonte do Damasco.

Havia uma cerca cercando a fonte, lotada de gente. De longe, vi vários refletores pendurados em postes, tornando a noite clara como o dia.

Junto à cerca, ergueram um tablado, vazio, reservado para o ritual.

Eu observava curioso, quando alguém gritou: “O feiticeiro está chegando!”

Uma passagem se abriu na multidão, e sob a luz intensa, uma comitiva entrou. À frente vinham os líderes da vila, cercados por todos. Entre eles, um homem estranho vestindo um manto preto.

Apesar do calor sufocante da noite, o feiticeiro usava um manto negro até os pés e um capuz sobre a cabeça, caminhando devagar, com ares de grande mestre.

Subiu ao tablado, ajeitou o manto e sentou-se. Não disse uma palavra, apenas abaixou a cabeça e iniciou a meditação.

Todos assistiam em silêncio, atentos.

Foi então que, de repente, a água calma da fonte começou a borbulhar, como se fervesse. Era uma manifestação evidente, impossível de ser forjada. E a fonte só começou a borbulhar durante os cânticos do feiticeiro.

Ele murmurava baixinho, mas a voz se espalhava longe. Mesmo de onde eu estava, parecia que ele recitava ao meu ouvido.

Senti um nó na garganta e me lembrei de um antigo manuscrito deixado por meu avô, que descrevia uma técnica chamada “Transmissão Sonora”, ou “Voz que alcança mil léguas”. Diziam que, mesmo a quilômetros de distância, bastava sussurrar para ser ouvido do outro lado.

De fato, há muitos sábios e místicos entre o povo comum. O presidente da vila, indo ao mercado, conseguiu mesmo encontrar um mestre desses.

Afastei-me da multidão, subindo uma encosta próxima. Lá de cima, sozinho, podia observar toda a fonte.

Peguei meu celular, tirei do bolso o manuscrito antigo e procurei rapidamente a página sobre a Transmissão Sonora. Lembrava-me bem de uma história: na antiga Tailândia, um mago de manto negro e um monge de branco teriam travado um duelo místico usando essa técnica.