Capítulo Setenta e Dois: Maldição

Tang Shuo já havia me explicado que, geralmente, quem veste pele de tigre são os Lushi, monges que praticam o ascetismo; pelo que entendi, eles pertencem àquela seita dos justos de vestes brancas. Por outro lado, os feiticeiros de preto são especialistas em magia negra, parte das artes ocultas inferiores.

Como esse sujeito engraçado era um Lushi, a princípio, não deveria haver nada de maléfico ali, então fiquei tranquilo na porta, observando. A comunicação com o Lushi era feita principalmente por meio do guia, aquele homem escuro e magro; agora entendi por que a equipe de Hong Kong o contratara, pois ele falava cantonês e fazia a tradução entre as partes.

Tang Shuo estava à frente, mas não sei como, retirou-se discretamente para o meu lado e ficou comigo na entrada. Cochichou: “Este Lushi se chama Azan Mao.”

Ele escutava atentamente a conversa em tailandês entre o guia e Azan Mao, depois me explicava baixinho: “Esse Azan Mao pratica a magia correta, é especialista em desfazer maldições, não em lançá-las. Por exemplo, quando alguém está mal ou com algum problema, procura o mestre, e ele sente o que está acontecendo.”

O guia traduzia tudo para o cantonês para a equipe de Hong Kong. Com o consentimento de Azan Mao, os cinegrafistas prepararam as câmeras e começaram as gravações.

A repórter perguntou se, ao buscarem material para o programa em cemitérios abandonados, necrotérios desativados e cenas de crimes, não corriam o risco de se contaminarem com energias impuras.

Azan Mao, por meio do guia, respondeu que não poderia dizer só de olhar, mas que tentaria verificar se os corpos deles apresentavam algum problema.

Ouvi a conversa por um tempo e achei tudo muito superficial, sem conteúdo relevante. Apresentar algo assim ao público de Hong Kong era impensável.

Não sabia exatamente do que esse Azan Mao era capaz, e eu mesmo tinha perguntas a fazer, mas Tang Shuo me advertira a não falar nada fora do lugar, então tive que me conter.

Aos poucos, o clima ficou mais descontraído e a repórter, livre das reservas iniciais, começou a observar a decoração do local. De repente, todos se viraram para um canto, atraídos por uma fileira de “pássaros” de madeira esculpidos, de todos os tamanhos e cores, perfeitos em seus detalhes, mas evidentemente representando órgãos masculinos.

Azan Mao explicou que pendurar aqueles talismãs sobre o peito era benéfico para o amor e a harmonia; se você gostava de alguém que não correspondia, usar aquilo faria a pessoa se interessar por você e até mesmo te cortejar.

O guia se manteve sério, mas os repórteres de Hong Kong eram ousados; o cinegrafista, um sujeito gordo, sem pedir permissão, pegou um dos talismãs e brincou com ele, exclamando em cantonês: “Uau, que coisa incrível!”

O guia explicou que aquilo era uma representação do deus Gigante, famoso por aumentar a potência dos homens.

A garota de cabelo curto se aproximou e disse algo em cantonês ao guia, que então traduziu para Azan Mao. Tang Shuo, ouvindo de relance, sorria com malícia.

Curioso, perguntei discretamente o que haviam dito.

Tang Shuo fez mistério por um instante, mas acabou contando: a garota de cabelo curto havia começado um namoro na emissora, mas em menos de um mês o rapaz a havia deixado por outra, e agora ela queria saber se Azan Mao tinha alguma solução para reconquistar o rapaz.

Fiquei indignado; aquela garota era quase uma deusa para mim, eu nem ousava olhar muito, e para outro homem ela não passava de um objeto descartável. Realmente, comparar-se aos outros só traz desgosto.

Azan Mao assentiu e disse que faria um ritual de reconciliação amorosa.

Ele pegou um tubo de madeira grosso, desenhou símbolos com uma caneta esferográfica na extremidade e pediu que a garota ajoelhasse, estendendo as mãos como se fosse receber uma relíquia.

A jovem, tomada de devoção, ajoelhou-se e abriu as palmas. Azan Mao colocou o tubo em suas mãos e pediu que pensasse no rapaz. De olhos fechados, ela se concentrou enquanto ele entoava um encantamento; tudo durou menos de dez minutos.

Por fim, Azan Mao disse que estava feito e ofereceu o tubo de presente a ela.

Os repórteres, brincalhões, perguntaram onde ela pretendia pendurá-lo. A garota segurou o tubo, inclinou a cabeça e, mostrando um ar travesso e adorável, respondeu: “Vou dar para todos vocês.”

Entendi a frase; ela queria compartilhar com todos.

Uma graça.

A entrevista só terminou próximo ao meio-dia. Azan Mao convidou todos para almoçar, mas Tang Shuo me lançou um olhar e falou baixinho: se o pessoal de Hong Kong ficasse para comer, nós deveríamos ir embora.

Perguntei por quê.

Tang Shuo respondeu: “Você é bobo? Acha que comida feita por feiticeiro é de se confiar?”

Falei: “Azan Mao não parece má pessoa.”

Ele balançou a cabeça: “É melhor prevenir. Entre os Lushi que conheço, quase nenhum mexe com essas magias de sedução. Aqueles talismãs ali parecem coisa de feiticeiro de preto.”

Felizmente, o grupo de Hong Kong mostrou discernimento e não ficou para o almoço; todos saímos juntos, rindo, e pedimos ao guia que indicasse um restaurante típico local.

Tang Shuo era simpático, dominava o tailandês e o cantonês, e, já acostumado com a vida, logo se enturmou com os hong-kongueses, divertindo em especial as duas garotas, que não paravam de rir.

Eu, ali atrás, me sentia inquieto, lamentando minha ignorância; quem diria, saber cantonês ajuda até a conquistar mulheres. Só me restava observar, impotente.

No restaurante, puxei Tang Shuo de lado e quis saber o que ele dissera às garotas.

Ele olhou torto para mim: “Estava te elogiando, dizendo que você é brilhante, charmoso, o mais famoso galã da região do Yangtzé.”

“Pára com isso, Tang! O que você realmente disse?”

“Estava paquerando, o que mais? Aliás, percebi que seu jeito de me chamar mudou. Primeiro era ‘senhor Tang’, depois ‘irmão Tang’ e agora ‘velho Tang’. Vai me dar um apelido em seguida?”

Ri, sabendo que às vezes ele tinha um temperamento complicado, e brinquei: “Que apelido você teria? Tranca de bronze?”

Mal terminei a frase, Tang Shuo fechou a cara e me repreendeu: “Mostre respeito!”

Fiquei surpreso; ele não parecia brincar.

No restaurante, os hong-kongueses reservaram um salão privado, todos sentaram à mesa. Tang Shuo continuou distante, sem me dirigir a palavra. Eu, sem conhecer ninguém e sem falar a língua, só podia ficar calado, acompanhando as conversas e risadas alheias.

Logo começaram a servir: frutos do mar variados, sobremesa de durião, salada de camarão com toranja, pato assado, tudo se acumulava na mesa. Sentei-me ao lado de Tang Shuo, tentando puxar assunto: “Irmão Tang...”

“O que foi?” respondeu, indiferente.

“Acho meio chato comer de graça assim.”

“Você tem consciência, hein? Então faz assim: depois do almoço, vai ao caixa e paga tudo.”

Sorri, percebendo a brincadeira.

Tang Shuo disse: “Relaxa, deixa de besteira. Eu já resolvi tudo por você. Da próxima vez, faça o que eu disser direitinho, nunca vai sair perdendo, entendeu? E não fique brincando com os mais velhos, não pega bem.”

“Tudo bem, prometo. De agora em diante você é meu mestre, nunca mais te ofendo.”

Provavelmente aquele seria nosso último almoço com o pessoal de Hong Kong, então não me importei com a imagem; estava com fome, comi à vontade.

As duas garotas me lançaram risinhos; Tang Shuo dizia algo em cantonês e elas se divertiam ainda mais.

Aproveitei uma pausa para perguntar: “O que você está falando?”

Tang Shuo respondeu: “Disse que você ficou dois dias sem comer só para aproveitar essa refeição de graça.”

Fiquei vermelho, mas não podia retrucar, apenas lancei um olhar de reprovação.

Entre comes e bebes, brindamos com vinho local. A garota de cabelo curto tomou um gole e, de repente, parou. Todos olharam para ela.

Alguém comentou: “Ah, Tao, sempre aprontando.”

A moça largou o copo, parecia prestes a falar algo, mas seu rosto empalideceu de repente e, num gesto brusco, vomitou sobre toda a mesa. Era um líquido amarelado, de odor forte e desagradável.

Todos nos assustamos e saltamos para trás. A tal Tao, depois de vomitar, desabou ao chão e começou a ter convulsões.

O cinegrafista, em cantonês, exclamou algo e Tang Shuo murmurou: “Ele acha que foi coisa do Azan Mao, o feiticeiro.”

Ninguém teve mais vontade de comer; rapidamente, ajudamos Tao a sair dali. Ela não estava inconsciente, mas gemia de dor, abraçando o abdômen.

Pagamos a conta, subimos na van e voltamos às pressas para a casa de Azan Mao, dispostos a exigir explicações.

No percurso, Tao ocupava um banco sozinha, contorcendo-se e tremendo, com o rosto lívido.

O carro chegou rápido à mansão de Azan Mao. O guia e o cinegrafista tocaram a campainha; logo uma mulher, que parecia uma empregada, apareceu. Dessa vez, porém, não abriu o portão, apenas falou do lado de fora.

O guia explicava a situação, mas a mulher manteve-se firme, recusando-se a abrir. Então o cinegrafista, irritado, chutou o portão, e a mulher, fora de si, começou a gritar e xingar, os cabelos desgrenhados, parecendo um espírito vingativo.

Fiquei suando frio; nunca tinha visto xingamentos em língua do Sudeste Asiático, foi um aprendizado.

Depois de um tempo, a mulher se virou e bateu a porta, sumindo sem dar atenção.

O guia e o cinegrafista voltaram à van para nos atualizar.

Tang Shuo ouviu e me disse: “Foi mesmo Azan Mao que lançou a maldição. Ele quer vinte mil dólares de Hong Kong, ou não desfaz o feitiço.”