Capítulo Oitenta e Três: Feio

— Você ficou presa por dez anos no subterrâneo pelo seu mestre? — perguntei.

A garota assentiu, agradecida: — Obrigada.

Observei-a atentamente; ela mal tinha roupas, apenas alguns trapos envoltos ao corpo. Era evidente sua juventude e beleza, com a pele incrivelmente delicada. Estava descalça, os pés tocando o chão.

— Nosso guia está preso lá embaixo. Não consigo encontrar a saída — comentei.

Ela pensou por um instante: — Vamos voltar ao vilarejo primeiro. Lembro que há caçadores lá, podem nos conduzir para fora.

Agora, preso nas montanhas da fronteira do Camboja, eu era apenas um estrangeiro perdido. Se estivesse sozinho, talvez morresse ali mesmo. De repente, percebi que trazer a garota fora dali era, de fato, a escolha mais acertada.

Adentramos a mata densa. O solo estava cheio de galhos pontiagudos e vários arbustos espinhosos. Ela seguia descalça, e não pude evitar o impulso de lhe oferecer meus sapatos.

Ela me olhou, os olhos piscando com gratidão e um sorriso suave: — Não precisa, use você mesmo. Você é muito bom comigo.

Senti-me constrangido, o clima ficou um pouco tenso. Rapidamente mudei de assunto, perguntando como ela sabia falar minha língua.

Ela explicou que, muito tempo atrás, ainda menina, uma expedição chegou àquelas montanhas. Entre os visitantes, um deles era especialmente gentil e familiar, tirou uma foto dela com um objeto chamado “máquina fotográfica”. Ele disse ser chinês e, por um tempo, ela aprendeu com ele o idioma. Depois, nunca mais encontrou outro chinês, mas a língua ficou gravada em sua memória, nunca esqueceu.

Ela encarou-me: — Quando você falou chinês pela primeira vez, soube que era uma pessoa boa.

Tirei do bolso a velha foto do Mestre Azan Venlo: — Veja, é esta foto?

— Ah! — exclamou, radiante. — É essa! A menina ali sou eu.

Naquele momento, confirmei minha suspeita. Quando estávamos no vilarejo da montanha, a velha feiticeira nos contou que, há mais de trinta anos, aparecera uma santa miraculosa, capaz de prever o futuro, e que, ao anunciar a morte de alguém, de fato acontecia. O povo decidiu que ela era perigosa e deveria ser afogada, mas Mestre Azan Venlo a salvou e fez dela sua discípula.

Olhei para ela: trinta anos haviam passado desde a foto, mas parecia apenas dez anos mais velha que a menina ali retratada, como se vinte anos tivessem sido apagados do tempo.

Curioso, perguntei: — Por que não envelhece?

— Envelhecer? — ela indagou, intrigada.

Parecia que, em sua mente, não havia sequer o conceito de envelhecimento. Não consegui explicar-lhe o significado disso.

Com ela guiando pela floresta, avançamos rápido. Subimos e descemos montanhas e, enfim, ao cair da tarde, chegamos ao vilarejo.

Na entrada, alguns moradores nos olharam surpresos; um deles correu para dentro, avisar os outros. Pouco depois, o chefe e a velha feiticeira vieram com um grupo, perplexos diante de nós.

A garota ficou muito contente ao vê-los, falando animadamente em seu dialeto. No entanto, os rostos do chefe e da feiticeira eram pesados; conversaram com ela, balançando a cabeça de vez em quando. Aos poucos, o rosto da garota se entristeceu, os olhos vermelhos de lágrimas. Por fim, voltou para mim, dizendo em voz baixa: — Não vão nos acolher.

Fiquei irritado: — Por quê?

— Disseram que sou uma pessoa de má sorte, e que minha presença só traria desgraça ao vilarejo.

Nada pude fazer; quis protestar, mas não consegui. Pedi então que ela perguntasse se poderíamos ao menos passar uma noite ali, partindo ao amanhecer.

O chefe foi firme, o semblante marcado pela decisão: não nos permitiriam dormir no vilarejo. Depois de muita insistência, a velha feiticeira e o chefe conversaram e, por fim, concederam uma noite de hospedagem, mas exigiram que saíssemos ao amanhecer.

Fomos abrigados numa cabana de madeira abandonada, restos de um incêndio de anos atrás.

Os moradores foram cordiais, não nos deixaram passar fome: prepararam pães e frango assado. Após a refeição, senti um calor reconfortante.

Deitei com a garota na cabana; o teto queimado permitia ver o céu estrelado. Pensei nos dias desde que entrei na montanha: era como um sonho. Chegamos em grupo — Tang Shuo de língua afiada e coração mole, dois jornalistas de Hong Kong, o guia local e Mestre Wu. Agora, só eu havia escapado, acompanhado por essa garota misteriosa.

Acreditava que Tang Shuo e os outros não haviam morrido; recusava aceitar essa realidade. Talvez tivessem encontrado alguma aventura na caverna dos espelhos, reaparecendo ali. Eles não morreriam.

A garota não dormia, fitava o céu noturno. Nós dois deitados, ainda vestidos. Perguntei-lhe de lado: — Você tem nome?

Ela assentiu: — Tenho. Aquele chinês me deu um nome chinês: Feia.

— Feia — murmurei.

Ela explicou: — Ele disse que, em sua terra, há um costume: dar nomes simples às crianças para que cresçam bem. Disse que eu era muito bonita, e que o destino poderia ser cruel. Por isso, me chamou de Feia, assim o céu não me prejudicaria.

Senti uma ternura imensa. Perguntei então: — E aquele chinês, onde está?

Feia ficou séria, os olhos úmidos: — Foi morto pelo meu mestre.

Fiquei chocado, não esperava tal desfecho. Meu ressentimento por Mestre Azan Venlo apenas cresceu. Aquele homem, praticante de artes obscuras, apesar de seus poderes, perdera toda humanidade.

Feia virou-se, apoiando o cotovelo na cabeça, os olhos piscando para mim: — E você, como se chama?

— Wang Qiang — respondi.

— Wang Qiang, para onde vai me levar? — perguntou.

Eu mesmo não sabia, mas de repente me veio uma ideia: pedir para Mestre Azan Venlo ir à China salvar os chefes da fábrica de tintas era ilusão; melhor seria levar essa garota para lá. Sendo discípula dele, poderia ajudar. E então, o milhão estaria garantido. Ri por dentro, achando-me um gênio, capaz de resolver um impasse sem querer.

Perguntei: — Você aprendeu muito com seu mestre?

— Ele me ensinou a comunicar com espíritos, e também a lançar feitiços secretos. Se eu não aprendesse, ele me batia.

Estava resolvido.

— Seu mestre tem outros dois discípulos, você sabe?

Feia assentiu: — Um deles é filho dele.

Referia-se a Suban.

— O filho do meu mestre queria casar comigo, me tornar sua esposa — disse Feia, piscando. — Meu mestre prometeu que, ao voltar, eu me casaria com ele.

Fiquei um pouco incomodado: — E você quer se casar com ele?

Feia pensou seriamente: — Ser esposa é dar-lhe filhos. Não me importa. Se for para ser esposa, que seja.

Suspirei: — Duas pessoas precisam de sentimento. Sem sentimento, não se pode forçar. Ser esposa não é só ter filhos.

— Sentimento... — murmurou Feia. De repente, olhou para mim: — Entre nós, existe sentimento?

Fiquei sem palavras, surpreso com sua franqueza. Essa garota, tão ingênua, dizia o que pensava, sem rodeios.

Hesitei: — Talvez agora não haja, mas no futuro pode haver.

— Se houver sentimento, podemos ficar juntos? — seus olhos brilhavam.

Pensei: embora tenha trinta e poucos anos, ela ainda tem o coração de uma menina. Não soube o que responder. Apenas disse: — Vamos descansar, amanhã teremos de partir cedo.

— Não, me diga: se houver sentimento, podemos ficar juntos? — insistiu.

Tosse: — Bem... nem tudo é tão simples. Às vezes, mesmo com sentimento, não dá para ficar junto.

Desviei o assunto: — Ouvi a velha feiticeira dizer que, desde pequena, você era santa e podia prever o futuro. É verdade?

Ela balançou a cabeça: — Não. Depois que meu mestre me acolheu, fez-me treinar comunicação com espíritos no cemitério. Naqueles dias, sonhava todas as noites com uma multidão de almas chorando ao meu redor, cheias de rancor. Eu também chorava. Meu mestre me ensinou como falar com elas; um dia, parei de sonhar. Nunca mais tive sonhos. E perdi a capacidade de prever o futuro; já não vejo nem sinto nada.

Fiquei impressionado: — E agora?

Ela me encarou: — Faz muito tempo que não sonho. Meu mestre dizia que quem sonha pode ser perturbado por espíritos, e não sonhar é raro. Eu também não quero mais sonhar.

Não sei quando adormecemos. Estava num sono profundo, quando fui sacudido. Esfreguei os olhos: era Feia.

Perguntei o que havia. Ela estava assustada: — Meu mestre está vindo atrás de nós!

— O quê? — arrepiei-me. Ela pegou minha mão e saímos juntos da cabana.

Olhei o relógio: eram três e meia da madrugada. A lua tingia o chão com um brilho avermelhado e estranho. Na frente da cabana, havia duas pessoas: a velha feiticeira do vilarejo e um rapaz robusto. Ele era claramente um homem das montanhas: pele escura, músculos definidos, tronco nu, calças verdes e sapatos de borracha gastos.

A velha feiticeira e Feia conversavam rapidamente. Feia disse: — Wang Qiang, esse é o filho da feiticeira, ele conhece o caminho para fora das montanhas. Vai nos guiar.

— Seu mestre está vindo, não está? — perguntei.

Feia respondeu: — A feiticeira disse que, se partirmos, meu mestre irá atrás de nós e não se preocupará com o vilarejo. Ela quer que partamos logo.