Capítulo Noventa: O Peso da Velhice

Após a morte do monge, sua obsessão persistiu, tornando seu espírito inquieto. No início, ainda conseguia manter uma forma humana, recitando diariamente o Sutra do Coração nas profundezas da caverna. Mas, com o passar dos anos, séculos se sucederam, e sua obstinação já não era suficiente para resistir ao peso do tempo. O espírito foi se dissipando, restando apenas uma parcela mínima de energia, enquanto a maior parte já se perdera.

Nesse instante, tudo se tornou claro em minha mente. Apesar de ter vivenciado tantas cenas, a obsessão de séculos parecia, em retrospectiva, apenas um estalar de dedos. O que vivi há pouco, naquele devaneio, era justamente a origem do esqueleto encontrado na caverna.

Senti uma emoção indescritível invadir meu corpo — era o resquício do espírito que permanecia. Essa energia não possuía vontade própria, nem pensamentos; restava-lhe apenas a emoção deixada pela obsessão do monge. Uma angústia sufocante me dominou, e abri os olhos lentamente. Ali estava Chuchu, me abraçando apertado, olhos cerrados, recitando orações com pressa enquanto gotas de suor escorriam por seu rosto.

O calor de seu abraço agitava a energia sombria em mim, que parecia inquieta e descontrolada. Em vida, essa energia pertencera a um monge da Birmânia, atormentado pelo conflito entre desejo e as regras monásticas. Agora, com uma bela mulher em meus braços, a energia se agitava violentamente.

Lutei para controlar esse tumulto, peguei o livro ritualístico do chão e o abri rapidamente. Para minha surpresa, consegui compreendê-lo de imediato, sem saber explicar o porquê; a compreensão simplesmente veio. Percorri as linhas com rapidez, mente livre de distrações, e comecei a entoar o mantra descrito no livro. Não se tratava de uma magia profunda, mas de um cântico para acalmar o coração, justificando o nome Sutra do Coração.

Pensei então se esse Sutra da Birmânia não teria sido traduzido do Sutra do Coração do budismo Mahayana. Mas, pouco importava sua origem; segui recitando o mantra como estava no texto. As palavras fluíam ritmadas de meus lábios, em uma língua que jamais ouvira, mas cujo significado era imediatamente claro para mim. Ao recitar, senti um vento gelado e algo parecia se agarrar a Chuchu.

Continuei a recitar, atento, e então vi uma cabeça de longos cabelos despontar lentamente atrás de Chuchu, apoiando-se em seu ombro. O susto quase fez meu coração saltar do peito, mãos e pés gelados, mas eu me forcei a continuar, sem interromper o mantra.

A cabeça sorriu sinistramente, abrindo a boca e exalando uma fumaça negra, que se enrolou em torno de Chuchu. Seus traços começaram a envelhecer rapidamente diante dos meus olhos. Fiquei alarmado — Chuchu aparentava vinte e seis, vinte e sete anos, mas agora a dívida de uma década estava sendo cobrada.

Entre vinte e seis e trinta e seis anos, a diferença pode não parecer grande, mas o efeito era notável: sua pele escureceu, linhas e rugas surgiram em seu rosto. Um sentimento de tristeza me invadiu, uma mistura de minha própria dor e da melancolia do espírito do monge, que sofria ao ver uma mulher perder a juventude, como se fosse a maior das tragédias.

Perdi a concentração e o mantra cessou. Olhei para o texto, as palavras familiares, mas agora distantes, enquanto sentia o espírito se dissipando. A cabeça sorriu ferozmente, deslizou como uma serpente pelo ombro de Chuchu, esgueirou-se entre nós e começou a subir pelo meu corpo.

Nesse momento, Chuchu abriu os olhos lentamente e me fitou. A cabeça começou a expelir mais fumaça negra. Compreendi que nossa vida estava por um fio. Esvaziei minha mente de distrações, retomei a recitação; o mantra fluiu com perfeição. A cabeça pareceu temerosa e recuou. Não sei de onde tirei coragem, mas segurei seus cabelos e, recitando o mantra, lancei-a para longe com toda força.

A cabeça soltou um grito estranho e, como uma serpente, voou em direção à saída da caverna. Meu ânimo renasceu — aquele poderoso Azan Wenluo temia a mim e ao mantra. Vendo-o fugir, quis atacá-lo, mas logo percebi que era inútil: o mantra servia para proteção, não para atacar. Finalizei a leitura do livro e, ao pronunciar a última palavra, senti uma intensa queimação no peito. Tive a certeza de que o resto do espírito do monge havia entrado em minha relíquia sagrada.

Suspirei aliviado. Chuchu, esgotada, tombou sobre mim, encolhendo-se como um pequeno gato. Lá fora, a lua brilhava num céu pouco estrelado; o cenário sombrio havia sumido, e o destino da cabeça voadora de Azan Wenluo era desconhecido. Por um triz escapamos da morte. Estava encharcado de suor, sem forças nos músculos; abracei Chuchu e adormeci profundamente.

Quando despertei, já era dia. A luz do sol invadia a caverna. Movimentei-me e senti o corpo dolorido, as pernas dormentes. Chuchu estava ao meu lado, juntos naquele estreito abrigo, e nenhum dos dois queria sair dali.

— Acordou? — sussurrou ela suavemente.

Apesar do dia lá fora, a caverna permanecia fria e escura, perfeita para a preguiça. Respondi:

— Acordei.

Tentei me levantar, mas ela me deteve, pedindo baixinho, quase inaudível na penumbra:

— Não se levante ainda, pode ser?

Respirei fundo e parei de me mover. Então ela pediu:

— Fale um pouco sobre sua família, quero ouvir.

Não sabia por que ela perguntava, mas, sentindo seu abraço no escuro, comecei a contar: falei da minha mãe e de uma irmã mais nova.

— E seu pai? — ela perguntou.

O assunto me incomodava. Expliquei que, quando estudava, cometi um erro, fui preso por um ano e, quando saí, meu pai já havia falecido; não tive sequer a chance de me despedir.

Ela suspirou no escuro, dizendo tristemente:

— Eu nunca conheci meus pais.

Não soube o que dizer, mas aproveitei o momento. Sabia que talvez, ao deixarmos aquele lugar, nunca mais teríamos um instante assim.

Aconchegados, ela de repente falou:

— Wang Qiang, quero ter um filho seu.

Fiquei surpreso. No escuro, ela perguntou:

— Você não quer?

Hesitei antes de responder:

— Ter um filho é uma responsabilidade. Se tivermos um filho, não poderemos mais nos separar.

— Tudo bem, então não vamos nos separar — disse ela.

Fiquei sem palavras. Pensei em explicar que ter filhos não era tão simples, envolvia muitos fatores, mas percebi que quebraria a magia daquele momento.

Ficamos em silêncio mais um tempo, até que sugeri, em voz baixa:

— É melhor irmos, seu mestre pode voltar a nos procurar.

Finalmente, Chuchu se moveu. Tateei o chão em busca do livro ritualístico, querendo levá-lo, mas só encontrei fragmentos enegrecidos. Olhei com esforço: o livro havia se desfeito em pedaços.

Ela perguntou, preocupada:

— Conseguiu memorizar tudo?

Tentei recordar, mas restavam apenas frases soltas; o conteúdo inteiro se escapara. Contei a ela que o espírito parecia ter ido para minha relíquia.

Chuchu examinou a relíquia em meu peito, admirada:

— É um artefato raro, capaz de abrigar espíritos. Já usei esse método para fazer alguns amuletos budistas.

Nos dias em que vivi na Tailândia, aprendi um pouco sobre esses amuletos: existem os positivos e os negativos; os magos criam recipientes para os espíritos, e as pessoas os usam para realizar desejos rapidamente.

Agora, minha relíquia era exatamente isso, abrigando o resquício do espírito do monge. Não me importava tanto com o livro; com essa energia, eu poderia recordar seus ensinamentos, pois o monge o recitara por toda a vida e além dela.

Saímos da caverna com dificuldade. Lá fora, vi que a floresta fazia jus ao nome de selvagem: vegetação densa, copas bloqueando a luz do sol. As plantas das montanhas birmanesas não são altas, mas formam uma trama espessa, como uma rede entrelaçada.

Agachei-me na entrada, refletindo que, após escapar de um perigo, caímos em outro. Diante de tantas montanhas, sair dali parecia impossível. Então lembrei da cabana onde ficamos no início; o carro do motorista ainda estaria lá. Poderíamos usá-lo para sair.

Ia compartilhar a boa notícia com Chuchu, mas, ao olhar para ela, fiquei paralisado.

Com o sol alto, vi claramente: Chuchu havia envelhecido de forma assustadora. Seu rosto estava coberto de rugas, especialmente ao redor dos olhos, o corpo mantinha a forma, mas estava mais curvado, a pele sem brilho, áspera e escurecida, e os olhos perderam parte do seu brilho.

Ela parecia ter não trinta e seis, mas cinquenta anos.

Percebendo meu olhar, Chuchu sorriu, constrangida:

— Por que está me olhando assim?

Nada disse, apenas gesticulei para descermos a encosta. Com cuidado, chegamos ao sopé; ela estava exausta e sentou-se numa pedra para recuperar o fôlego. Perguntei baixinho se estava bem, se conseguiria continuar.

— Não sei por quê, sinto-me extremamente cansada — disse ela, estendendo a mão para que eu a ajudasse a levantar. Seguimos pelo mesmo caminho de volta.

Era dia, mas eu sentia uma frieza sombria, incapaz de dizer qualquer palavra ao ver o estado de Chuchu.