Capítulo Sessenta e Sete: Apenas você escapou ileso

Na hora do boi, Mestre Choushi e seu discípulo eram figuras notórias na cidade, pessoas de difícil acesso, como dragões que mostram a cabeça mas ocultam a cauda. Se partiram, que assim seja; se houver destino, nos encontraremos novamente pelo mundo.

Voltei ao trabalho com o corpo leve, pois, tendo chegado tarde, não escapei de uma boa bronca do velho Zhang. Que me repreenda, não faz mal; resolvi um grande problema e estava tão satisfeito que sorria ao bajulá-lo, servindo-lhe chá e água.

Ele resmungou, recomendando que eu focasse no trabalho em vez de tentar suborná-lo. Disse que, nos velhos tempos, foi presidente da associação dos pobres e chefe do grupo de reflexão sobre as dificuldades da vida, e nunca se deixou corromper por “balas açucaradas”.

Quase ri ao ouvir isso; o velho realmente tem seu charme.

Depois, ele foi descansar e, sem tarefas, fiquei de pernas cruzadas, divagando sobre o ritual de exorcismo feito por Mestre Choushi. Só de lembrar do bastão de dentes de lobo batendo em mim, sentia dor. Levantei a roupa para examinar: felizmente, os arranhões não eram profundos, já se tornaram marcas vermelhas suaves que logo desapareceriam.

Comecei a ponderar sobre meu futuro. Ser feiticeiro é arriscadíssimo, além do sofrimento, ando sempre à beira da morte. Enquanto pensava nisso, abri o celular para olhar as novidades nas redes sociais e quase fiquei furioso.

Nos últimos dias, o trabalho não me permitiu tempo para ver as postagens. Só agora notei que minha irmã publicou, dias atrás, um print de um post feito por outra pessoa. Eram apenas duas fotos: à esquerda, minha irmã quando criança, usando calças de fundo aberto; à direita, ela já adulta, uma jovem madura. Em cima, uma legenda: “A mulher muda dezoito vezes até se tornar adulta.” Embaixo, os likes e comentários dela.

A relação entre essa pessoa e minha irmã era evidente: ela confiou até fotos da infância!

Examinei o nome do sujeito: no WeChat, chama-se “Irmão do Casaco”. Maldição, só o nome já não inspira confiança, parece um daqueles tíos esquisitos de sobretudo.

Liguei para minha irmã; demorou a atender e falou com preguiça: “Mano, tão cedo, como vai aí do outro lado?”

Explodi: “Estou aqui há dias e você nem ligou para saber de mim. Que tipo de irmã é você? Vi suas postagens, nem pensa no irmão!”

“Mano, que drama é esse? Tá bom, eu errei. Quando tiver folga, vou ao centro te visitar”, disse ela. “Quer que eu leve algo gostoso?”

“Comida não importa, quero saber quem é esse tal Irmão do Casaco”, perguntei.

Ela respondeu: “É meu namorado, por quê?”

Direta, sem rodeios; fiquei furioso: “Quem te permitiu namorar?”

“Engraçado, mamãe não se importa, e você está nervoso por quê? Eu tenho vinte anos, se não namorar agora, vou virar solteirona”, respondeu com firmeza.

Acalmei-me, porque ela tem razão; é livre para amar. “Não tem problema ter namorado, mas pelo menos traga-o para conhecer, para eu avaliar. Não quero que você se envolva com alguém ruim, que te faça mal...”

“Ah, você é mesmo um urubu, só fala coisa ruim! Não vou discutir. Da próxima vez que for ao centro, levo ele para te conhecer.” E desligou.

Demorei a aceitar, refletindo que realmente fui egoísta. Crescemos juntos, nossa ligação é profunda. Ela namorar significa intimidade física, e só de imaginar as mãos do Irmão do Casaco tocando minha irmã, fico desconfortável.

Agora entendo porque, quando a filha casa, os pais choram tanto: como aceitar que a menina seja “entregue” a outro?

Vasculhei as redes, pensando em adicionar o Irmão do Casaco, mas desisti; poderia apenas irritar minha irmã.

No trabalho, tudo era tranquilo; no posto de vigia, eu já dominava o serviço. Só há dois problemas: o primeiro é o tédio. Quando revezava com o velho Zhang, ficava sozinho no portão, ouvindo rádio e lendo jornal para passar o tempo, sentindo que desperdiçava meus dias. O segundo é o turno de madrugada: preciso patrulhar até tarde, e se durmo depois da meia-noite, tenho dificuldade. Chego às duas e fico rolando na cama até o amanhecer, só conseguindo dormir um pouco antes de ser acordado pelo velho Zhang para o turno dele.

Uma semana assim e já estava exausto, com o ciclo invertido: quando todos trabalham, eu durmo, e quando estou acordado, os outros descansam. Nunca fui ao clube dos operários; em meio mês de trabalho, só o velho Zhang virou meu conhecido.

Num dia em que era o turno do velho Zhang, aproveitei o tempo livre e fui conversar com ele na sala de vigia. Ele é um tagarela; basta puxar assunto e ele começa a contar histórias do passado, dizendo que foi um jovem destemido e quase participou da batalha da Ilha do Tesouro.

Estávamos nisso quando o telefone tocou. O velho Zhang, bebendo chá, atendeu, murmurou algumas respostas e, ao desligar, avisou: O chefe do escritório quer te ver.

Fiquei intrigado. Seria uma promoção?

Fui ao escritório, que tinha duas salas: uma externa para os funcionários, outra interna para o chefe.

Bati à porta; ele levantou a cabeça e senti um frio na espinha, pois estava pálido demais.

Fez um gesto para que eu fechasse a porta.

Sentei no sofá e perguntei em voz baixa: “Chefe, qual é o motivo de me chamar?”

Ele me encarou fixamente; fiquei desconcertado. Levantou para servir água, e eu me apressei: “Por favor, não se incomode.”

Sentou-se frente a mim e disse: “Wang, nesses dias você sentiu algum sintoma estranho?”

Respondi, surpreso: “Não, nada.”

Ele tossiu: “Você lembra daquela noite em que a feiticeira cavou o barril de água no galpão?”

Eu achava que aquele episódio havia terminado. Quem sabia no trabalho mantinha segredo, ninguém comentava, nada vazou. Às vezes me perguntava se realmente aconteceu.

“Lembro, sim.”

Ele me olhou: “Naquela noite, a feiticeira disse que você conhecia magia, é verdade?”

Sorri: “Não sei magia, talvez seja só uma sensibilidade maior.”

O chefe me observou intensamente, respirando rápido. O clima era estranho; por que aquele homem me olhava assim?

Apressei-me: “Se não há nada, vou voltar ao trabalho.”

Quando ia me levantar, ele disse: “Wang, vou ser direto: estou doente.”

Fiquei alarmado e perguntei qual doença.

Ele parecia fraco, desabou no sofá: “Uma doença muito ruim. Fui ao hospital, e o diagnóstico é praticamente terminal.”

“Não pode ser!” Fiquei estupefato. “Chefe, você deveria procurar outro hospital, fazer mais exames.”

Ele balançou a cabeça: “Não sou só eu. O diretor, o vice-diretor, os assistentes, todos os que estavam no local quando o barril foi cavado — todos, sem exceção, estão com a mesma doença grave.”

Engoli seco.

Ele continuou: “Se fosse só um ou dois, poderia ser coincidência. Mas todos os presentes adoeceram. Como explicar isso? Lembra o que a feiticeira disse?”

“O que ela falou?”

Ele imitou o tom dela: “Se a tampa não for aberta, é leve como uma pluma, todos têm chance de se salvar. Se for aberta e todos virem o que está dentro, torna-se pesada como mil quilos, ninguém escapa.”

Fiquei calado, ouvindo.

Ele disse: “Isso é uma maldição; ninguém que estava lá consegue escapar!”

Peng Zongliang me havia dito que a água do barril era venenosa, usada para criar cadáveres; quem tocasse não teria salvação. Naquele dia, o barril explodiu, espalhando água por todos os lados. Só eu e Qian Mingwen não fomos atingidos; os outros, sim.

Enquanto pensava, o chefe agarrou minha mão, dizendo fraco: “Wang, me salve, por favor.”

Apressei-me: “Chefe, não é que eu não queira ajudar; até agora, minha cabeça está confusa, não entendi o que aconteceu ali.”

Ele disse: “Procuramos a assistente da feiticeira; ela também está doente e espera a morte em casa. Wang, ninguém escapou, só você está bem. Você deve saber o que fazer!”

Respondi hesitando: “Talvez os sintomas ainda não apareceram em mim.”

Ele balançou a cabeça: “Meu quadro surgiu em três dias; os outros, em até uma semana. Só você está ileso. Você deve ter uma solução, salve-me, salve todos, salve a fábrica! Pense: se toda a liderança cair, mil pessoas perderão o sustento. É uma questão gravíssima!”

Percebi a gravidade e disse: “Você está certo, compreendo. Mas não sei o que fazer.”

“Você encontrará uma solução”, insistiu ele. “A assistente da feiticeira me disse: se alguém pode reverter a situação, esse alguém é você! Wang, você encontrará um caminho.”

Minha mente estava confusa. Tudo era estranho, mas havia lógica: o culpado era Peng Zongliang, ele envenenou, então deveria ser ele a curar. Mas está morto, e agora? Deveria procurar seu mestre, Azan Wenlo?

Isso seria absurdo; aquele tailandês, se me visse, arrancaria minha pele. Como poderia me ajudar?