Capítulo Oitenta e Seis – Retorno do Feitiço

Depois de desligar o telefone, disse a Chouchou que naquela noite eu iria encontrar uma pessoa; se a conversa corresse bem, talvez conseguíssemos deixar a Tailândia em segurança.

Chouchou perguntou: “Quer que eu vá junto?”

Abanei a cabeça: “Melhor não, vou primeiro sondar o terreno, depois te conto como foi.”

Ela quis saber se havia perigo, e eu garanti que não. Refleti com cuidado e realmente não parecia haver grandes riscos; na pior das hipóteses, só não fechariam o acordo, mas não chegariam a me fazer mal.

À noite, pedi que Chouchou esperasse na pousada. Comprei antecipadamente dois pares de luvas brancas, coloquei-as e peguei um tuk-tuk até o lado leste do mercado flutuante. O mercado estava aceso e fervilhava de vozes. No rio e nas margens, vendedores faziam negócio; barcos deslizavam devagar pelo canal estreito, uns vendendo salada de frutas, outros arroz frito, a animação era indescritível.

Fiquei diante de uma barraca de frutas, olhando ao redor, as luzes piscando me deixavam um pouco tonto.

Olhei o relógio: já eram oito e dez, e ninguém tinha aparecido. Andava para lá e para cá, demonstrando ansiedade. Nesse momento, uma voz atrás de mim perguntou: “Você é Wang Qiang?”

Virei-me e vi um local tailandês, bem magro e de pele escura, vestindo uma camisa azul de manga curta.

“Sou eu”, respondi, mostrando as mãos cobertas com as luvas brancas.

“O chefe mandou que eu viesse buscá-lo.” O mandarim dele era impecável.

Dito isso, virou-se e foi andando. Respirei fundo e o segui. Caminhamos bastante pela margem do rio, onde a multidão foi rareando, até que ele pulou para dentro de um pequeno barco de madeira e acenou para que eu subisse.

Subi com cautela, e ele, com o remo, afastou-nos da margem, conduzindo o barco pelas águas. O barco deixou o mercado para trás e navegou rumo a uma zona deserta.

Não demorou muito para que ambos os lados do rio fossem apenas selva; as luzes rarearam e a escuridão caiu rapidamente, dificultando a visão.

Ele diminuiu a velocidade, ficou na proa e disse: “O nosso chefe me mandou lhe fazer uma pergunta aqui no barco.”

Meu coração deu um salto. Olhei para as águas escuras sob o barco, engoli seco e perguntei: “Que pergunta?”

“Você disse que Tang Shuo sofreu um acidente. O que aconteceu?” perguntou o tailandês.

“É complicado”, respondi. “Não tenho certeza se ele morreu; ele desapareceu nas montanhas na fronteira com o Camboja. Se possível, gostaria de explicar tudo pessoalmente ao seu chefe.”

Estava tudo muito escuro. O tailandês ficou me encarando por um tempo, então retomou o remo e o barco seguiu devagar.

Suspirei aliviado. Se ele resolvesse virar o barco e me jogar no rio, seria um problema. Eu até sabia nadar, mas quem garante o que tem nas águas da Tailândia? Vai que, do nada, aparece um crocodilo.

O barco foi deslizando lentamente até parar junto à margem. Havia um pequeno cais improvisado de bambu, com uma trilha subindo para uma cabana de madeira.

Das várias cabanas, só uma tinha luz acesa, e sombras de pessoas podiam ser vistas lá dentro.

O tailandês fez um gesto, indicando que eu podia desembarcar. Segurei no bambu que se estendia até a água e subi pela escada até o cais. Ele disse: “O chefe está lá dentro, pode entrar. Só há caminho pelo rio.”

Ou seja, não adiantava tentar fugir.

Respirei fundo e fui pela trilha de bambu até a cabana iluminada, batendo levemente à porta.

De dentro veio uma voz grave: “Entre.”

Abri a porta e entrei; o cômodo era minúsculo, havia apenas uma cama e uma mesa. Um homem comia um macarrão instantâneo.

Ao vê-lo, senti um calafrio. Ele era paralítico, sentado numa cadeira de rodas.

Só uma luminária iluminava a mesa; à luz fraca, percebia-se que ele era até bonito, com traços marcantes, sobrancelhas grossas, olhos penetrantes, usava óculos de aro dourado, e exalava uma autoridade natural.

Ele largou os hashis e me olhou. Seu olhar era tão intenso que desviei o rosto.

“Tang Shuo é meu amigo. O que aconteceu com ele?” – perguntou, em tom baixo e metálico.

Sabia que não podia subestimá-lo, então contei tudo, nos mínimos detalhes. Ele acendeu um cigarro e escutou em silêncio, sem me interromper.

Quando terminei, ele assentiu: “Você conseguiria encontrar aquele lugar de novo?”

Imediatamente balancei a cabeça, dizendo que não. Só consegui sair de lá graças à ajuda de um caçador da região; sozinho, eu não saberia o caminho.

Ele fumava, me observando. Meu coração batia acelerado, sem saber o que pretendia.

Depois de um tempo, ele perguntou: “Você está com uma mulher?”

“Sim”, respondi. “Quero levá-la para a China, mas ela não tem documentos e não pode atravessar a fronteira.”

“E depois de chegar à China, onde pretende deixá-la?” indagou.

Essa era mesmo a minha dúvida. Pensei, balancei a cabeça, e disse que não sabia; se não resolvesse, teria que levá-la para minha casa.

Ele comentou: “Pelo que você descreveu, essa moça também pratica métodos ocultos ligados à sombra.”

Apressei-me a dizer: “Ela é uma boa pessoa, nunca fez mal a ninguém...”

Ele fez um gesto com a mão: “Não estou julgando, só quero alertá-lo: ela e o mestre dela, ao manipular o tempo por meio dessas artes, podem não só prejudicar o mestre, mas ela própria.”

Nunca tinha pensado nisso e fiquei atônito.

Ele continuou: “Tudo no mundo segue o equilíbrio e a lei do retorno. Ela e o mestre driblaram o tempo, parece vantajoso, mas não é que não terão consequências, apenas ainda não chegou a hora. Se certas condições se cumprirem, nenhum dos dois escapará da punição do tempo.”

Sorri: “Não é possível...”

Ele falou sério: “Tenho um lugar que serviria para essa moça.”

Perguntei onde.

Ele respondeu: “Vila de Wudang.”

Fiquei surpreso, arrisquei: “A Vila de Wudang, aquela do Monte Wudang?”

“Exatamente”, disse ele. “Lá conheço um eremita, o Mestre Daoísta Chen Mu. Ele é especialista em alquimia interna, estudou os segredos do Bagua e Tai Chi, e trata lesões internas, desfazendo laços emocionais e carmas. Você pode levar a moça para ele avaliar.”

Fiquei boquiaberto: aquele Mestre Wu não era justamente de Wudang? Aquele lugar realmente reunia figuras extraordinárias. Só que Wudang parecia tão distante, quase irreal. Por ora, meu único desejo era levar Chouchou para a China; o resto, resolveria depois.

Ele percebeu que eu não reagia muito e calou-se. Disse apenas que, na manhã seguinte, às sete, no mercado flutuante, Assong – o tailandês do barco – estaria esperando por mim. Eu deveria levar a moça, e dali partiríamos rumo à China, cruzando a fronteira.

Desconfiado de que as coisas não seriam tão simples, perguntei com cautela quanto custaria.

Ele respondeu: “A regra do ramo é cinco mil por pessoa.”

Quase mordi os dentes. Mal começara, já seriam dez mil. Perguntei: “Você garante que chegaremos em segurança à China?”

Ele sorriu sem responder, talvez achando minha pergunta tola. Depois acrescentou: “Na verdade, há um jeito de você não pagar nada.”

“Qual?”

“Nos leve até Tang Shuo”, disse ele.

Eu gaguejei: “Mas... eu não lembro onde fica…”

Ele fez um gesto: “Amanhã conversamos. Deixe que a moça procure, ela saberá encontrar.”

Saí da cabana, inquieto. Assong me esperava no barco. Subi e ele me levou de volta ao mercado flutuante. Caminhei pesado até a pousada.

O quarto estava escuro, Chouchou abraçava os joelhos, sentada num canto da cama, parecendo um gatinho abandonado.

Entrei devagar e disse baixinho que acenderia a luz.

Ela respondeu com um “hum”, e eu acendi a lâmpada. Quando seus traços ficaram nítidos, um calafrio percorreu meu corpo. Chouchou tinha crescido; quando saí, ela parecia ter dezoito, dezenove anos, agora aparentava vinte e cinco, vinte e seis. O rosto pouco mudara, era o ar de maturidade que fazia diferença.

Aproximei-me, segurei suavemente sua mão e observei seu rosto. Ela olhou para mim e disse: “A roupa que você comprou ficou pequena, eu cresci.”

Ela ergueu os braços para mostrar: a camiseta comprada pela manhã estava apertada, como se tivesse encolhido.

Um frio me invadiu. Perguntei se tinha se olhado no espelho.

Ela balançou a cabeça, confusa. Fiquei com pena, lembrando do que o chefe dissera: que não só Azan Wenluo, mas também Chouchou seria afetada pelo retorno.

Chouchou evitou o tempo por vinte anos; ou seja, se o efeito se manifestasse, ela envelheceria vinte anos de uma vez. Meu coração afundou; olhando para ela, percebi que já havia envelhecido dez anos. Mais uma década e teria quarenta.

Contei-lhe que havíamos fechado o acordo e que no dia seguinte retornaríamos à China. Ela comemorou muito, apertando minha mão sem largar.

Naquela noite dormimos juntos, vestidos. No meio da noite, ela se aconchegou a mim e disse docemente: “Wang Qiang, quando chegarmos à China, poderemos ficar juntos?”

Não soube o que responder, então disse: “Depende do que sentirmos.”

“Você sente algo por mim?” perguntou.

“Sinto”, respondi, um pouco hesitante. Afinal, pensar que ela logo teria quarenta anos me deixava apreensivo.

“Que bom”, disse ela, cheia de ternura, abraçando-me forte. No escuro, murmurou: “Sabe, nos dias em que treinava com o mestre, presa na escuridão daquela caverna, eu só queria que alguém aparecesse e me abraçasse assim. Nunca tive pai nem mãe, o mestre só me batia… Só agora sinto que pertenço a algum lugar.”