Capítulo Oitenta: Solidez

— Por que o Mestre Wu recitou aquele poema? — perguntei.

Tang Shuo respondeu: — Como vou saber? Pelo que você descreveu, ele já estava meio louco. Talvez tenha passado por alguma experiência aqui, visto ou sentido algo, e acabou enlouquecendo, ficando daquele jeito assustador.

Todos sabiam dos perigos do lugar, e ao encontrarmos o Mestre Wu daquele jeito, todos começaram a querer desistir. No fim, chegamos a um acordo: encontraríamos a porta por onde o Mestre Wu desapareceu, entraríamos apenas para fazer algumas filmagens rápidas e ver o que havia lá dentro, depois sairíamos imediatamente, sem mais delongas.

Eu, sinceramente, não queria voltar lá, mas agora, com tanta gente reunida, o clima já não era tão aterrorizante quanto antes. Pensei comigo que valia a pena dar uma olhada, afinal, quem sabe não encontrássemos o terceiro tio? Nada era impossível.

Tang Shuo me perguntou de onde vinha aquela roupa branca que eu usava. Respondi que a tinha achado ali mesmo.

Ele engoliu em seco: — Você teve coragem de vestir uma roupa que achou aqui?

Sorri, sem entrar em detalhes sobre a utilidade da roupa de alumínio. Tang Shuo balançou a cabeça e, ainda bem-intencionado, me aconselhou a jogar fora aquela peça de origem duvidosa.

Avançamos devagar e, por fim, chegamos diante da porta de pedra deformada. Várias luzes iluminaram o local, revelando claramente um buraco escuro e profundo.

O guia tirou uma corda, sugerindo que todos amarrássemos à cintura, assim, ninguém se perderia dentro do túnel.

A ideia era boa. A corda não era longa, mas suficiente para manter todos juntos, como gafanhotos em um fio.

O cinegrafista de Hong Kong foi à frente, seguido pelo jornalista. Tang Shuo era o terceiro, eu o quarto, e o guia fechava a marcha. Trocamos olhares de incentivo, e o cinegrafista entrou primeiro pela porta de pedra.

A corda estava bem presa — senti claramente a tensão cada vez que alguém se mexia.

O jornalista entrou em seguida, e fomos todos um a um passando pela entrada.

Ao entrar, a sensação era uma só: escuridão, uma escuridão absoluta. A luz das lanternas parecia ter seu raio reduzido pela metade, mal iluminando um metro à frente. Tang Shuo não estava longe de mim, mas eu já não conseguia vê-lo.

Era só pela corda na cintura que eu sabia que todos ainda estavam juntos.

A porta dava para um corredor apertado, e andamos devagar por uns sete ou oito minutos. O túnel era longo, sem saída à vista, até que, de repente, surgiu uma luz adiante. Acelerei o passo até alcançar Tang Shuo, e saímos juntos do corredor.

Lá fora, havia uma caverna natural, com estalactites pendendo do teto. As pedras refletiam uma luz leitosa, embora não houvesse fonte luminosa aparente.

Parados na entrada, boquiabertos, mal podíamos acreditar no que víamos. O chão era um monte de ossos, um verdadeiro cemitério, mas ali embaixo havia uma caverna límpida, com um ar tão puro que revigorava, fresco como água.

Tang Shuo esfregou os olhos, observando com atenção, e murmurou admirado:

— Isto é exatamente o que os antigos descreviam como uma terra sagrada escondida.

— Debaixo de um cemitério? — comentei.

Tang Shuo retrucou: — Não subestime. Li certa vez que a Gruta da Cortina d’Água do Rei Macaco, também considerada uma terra sagrada, tinha um monte de cadáveres enterrados na entrada. No yin-yang, isso se chama extremo yin e extremo yang. Este lugar é realmente fora do comum.

O cinegrafista filmava tudo com avidez. Soltamos as cordas e seguimos em frente. A caverna era totalmente natural, sem sinais de intervenção humana. Nas paredes, havia cachoeiras de pedra petrificadas no tempo, um espetáculo impressionante.

Pensei comigo que não era à toa que Ajan Wenluo conseguira meditar até mais de oitenta anos — o ar daquele lugar era um verdadeiro paraíso, capaz de purificar qualquer toxina do corpo.

Enquanto andávamos, o cinegrafista gritou, apontando para a frente.

No fundo da caverna, debaixo da cachoeira de pedra, havia uma rocha em forma de flor de lótus, e sobre ela estava sentada uma jovem.

A garota usava roupas esfarrapadas, mal cobrindo o corpo. Não era bonita, mas tinha um rosto delicado, e estava em posição de lótus, as mãos pousadas sobre os joelhos formando um mudra.

Observamos por um tempo. Ela não se movia, nem parecia respirar. Seria uma múmia?

Os outros murmuravam admirados e eu, chocado, percebi que a jovem me era familiar. Lembrei-me subitamente de quem era, e saquei a foto do bolso: era o retrato de Ajan Wenluo ao lado de uma menina.

Apontei para a garota diante de nós e disse:

— Olhem, não é a mesma menina da foto?

Todos se aproximaram para conferir, e era mesmo. O jornalista de Hong Kong comentou:

— Na foto, ela era menor, devia ter uns oito ou nove anos. Já essa aqui tem uns dezoito ou dezenove. Ela cresceu.

Tang Shuo concluiu:

— Agora entendi. A foto foi tirada há trinta anos, quando ela era criança. Depois, o tempo passou, ela cresceu até uns dezoito ou dezenove anos e, um dia, morreu aqui sobre a flor de lótus. O corpo não se decompôs, ficou assim por mais vinte anos, e agora a encontramos.

O raciocínio de Tang Shuo fazia sentido; caso contrário, não haveria explicação para o corpo não envelhecer. Certamente, após a morte, ela foi submetida a algum tipo de tratamento, tornando-se uma múmia, talvez até uma fossilização, ficando assim preservada pelo tempo.

O cinegrafista filmava, lamentando que, se estivesse viva, aquela moça teria se casado e tido filhos.

Depois de algum tempo, seguimos adiante. A caverna foi se estreitando, e todos tínhamos a sensação de que estávamos próximos do centro do mistério.

No fim da caverna, a luz era fraca. Acendemos as lanternas novamente e, diante de nós, havia uma parede inteira feita de cristal transparente, como um enorme vidro, permitindo ver com alguma nitidez o que havia dentro.

Ao olhar, ficamos todos paralisados de medo. Um zumbido ecoou em meus ouvidos e minha mente entrou em colapso. Atrás daquele cristal, havia duas pessoas.

A cena era difícil de descrever: uma estava próxima, outra distante, ambos separados por vários metros — ou seja, atrás do cristal, o espaço era vasto.

O mais próximo estava de costas para nós, suspenso no ar, envolto em uma capa preta fina, parecendo um monge asceta. Em frente, a uns dez metros, outro homem estava sentado sobre uma pedra, em posição de lótus, com duas velas acesas diante dele.

Este estava mais longe da parede de cristal; como não era um espelho, a superfície granulada dificultava ver os detalhes, tornando as velas e a silhueta borradas.

Ainda assim, meu coração quase parou. Pela silhueta, reconheci sem sombra de dúvida: era o meu terceiro tio!

Aproximei-me da parede e toquei o cristal — era sólido, verdadeiro.

Minha mente estava um caos. A cena era clara: aquele suspenso era Ajan Wenluo, e os dois pareciam travar uma batalha espiritual através do espaço. Mas, por algum motivo, ambos estavam selados naquele cristal, congelados naquele instante.

Tirei o punhal do cinto e comecei a raspar o cristal com força. Era duro demais — só consegui tirar algumas lascas.

Fiquei ali parado, olhando para a parede de cristal. O terceiro tio e Ajan Wenluo, congelados para sempre, como insetos presos em âmbar, envoltos em uma imensa gota de cristal.

Agarrei o braço de Tang Shuo:

— Veja, este é o meu terceiro tio.

Todos ficaram parados diante da parede, sem se mexer, atônitos com a cena.

Tang Shuo murmurou, boquiaberto:

— Como… como eles foram selados dentro do cristal? Este é o segundo maior prodígio que já presenciei.

O jornalista de Hong Kong perguntou:

— E o primeiro, qual foi?

Tang Shuo sorriu, amargo:

— Muitos anos atrás, tive um amigo que entrou dentro de uma pintura.

Minha cabeça estava zonza; tudo aquilo era sufocante de tão estranho.

De repente, o jornalista de Hong Kong exclamou:

— Entendi!

— O que foi? — perguntou Tang Shuo.

O jornalista, num mandarim arrastado, disse:

— Todos nós estamos errados. Na verdade, eles não estão selados no cristal. Foram nossos olhos que nos enganaram.

Todos se voltaram para ele.

O jornalista bateu na parede de cristal e explicou:

— Isso é só uma parede, como uma janela panorâmica. Os dois entraram naquele espaço por outro caminho; nós apenas os vemos através da janela.

— Não pode ser — rebati imediatamente. — Desde que os vimos, eles não mudaram de posição, estão congelados.

Ajan Wenluo continuava suspenso, o terceiro tio sentado, as chamas das velas imóveis.

— Isso… — o jornalista balançou a cabeça. — Também não sei.

Tang Shuo pigarreou:

— Senhores, chegamos ao fim da linha. Há muitos mistérios, mas pelo que conseguimos, este é o limite. Ir além, impossível. Melhor pararmos por aqui. Ei, gordinho — disse ao cinegrafista —, com as imagens que você gravou hoje, já temos material para chocar Hong Kong. Não sejamos gananciosos.

O cinegrafista assentiu:

— Encerrado, hora de ir embora.

Gritei:

— Esperem, tem algo errado!

— O que foi agora? — resmungou Tang Shuo.

— Onde está o Mestre Wu?

A caverna não tinha bifurcações nem passagens secretas, era um túnel reto. Como ele desapareceu?

— O Mestre Wu está aqui! — o guia, até então calado, falou, apontando para o cristal, a voz trêmula: — Ele também entrou…