Capítulo Vinte: Oh, Surpresa~

O céu começava a clarear.

Entre os becos de pedra azul, Xu Buling caminhava sob a leve neve que caía. Tendo tirado o manto de pele de raposa, restava-lhe apenas uma túnica branca; no vento gélido da madrugada de inverno, sentia no corpo inteiro o frio cortante que penetrava até os ossos. O veneno do Vira-Dragão ainda circulava em seu corpo, tornando-o vulnerável ao frio; agora, sob o impacto do ambiente, uma dor surda invadia-lhe o peito e o abdômen, tornando tudo ainda mais insuportável.

Ele pegou a cabaça de vinho e a sacudiu. Restava pouco, pois acabara de despejar tudo na boca de Ning Qingye, nem uma gota sobrou, e ainda havia uma leve marca de lábios no gargalo.

— Realmente, sem cerimônia alguma... — murmurou Xu Buling, pendurando a cabaça de volta na cintura, e avançou até a porta da loja da família Sun, no fundo do beco. Para sua surpresa, só encontrou a bandeira do vinho balançando ao vento frio, enquanto a porta permanecia fechada.

Estranhou aquilo. Os artesãos dos bairros, não importando o tamanho de seus negócios, prezavam pela pontualidade: a hora de abrir e de fechar dificilmente mudava em toda a vida, um sinal de respeito aos clientes.

A loja da família Sun, famosa há gerações, não era diferente. O velho gerente Sun provavelmente jamais se atrasara um dia sequer, nem saíra antes da hora.

Quando o tempo de abrir varia, acontecem situações como a de Xu Buling: ele, precisando urgentemente de vinho, corre até lá para dar de cara com a porta fechada. Sem ninguém para avisar, só restava esperar do lado de fora.

Encolhendo as mãos nas mangas, ele esperou em silêncio sob a bandeira do vinho. Imaginava que o velho gerente não demoraria muito.

Mas, infelizmente, esperou até o dia clarear por completo; seu rosto já estava azulado de frio. Foram e vieram vários fregueses, todos em busca de vinho, mas o gerente Sun não apareceu.

Com um leve franzir de sobrancelhas, Xu Buling só pôde imaginar que algum problema familiar ocorrera.

Depois, deixou o beco, comprou uma jarra de vinho comum numa taverna, cumprimentou os soldados da guarda imperial que patrulhavam as ruas e retornou à Mansão do Príncipe de Yan...

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Noutro ponto, o dia apenas despontava.

Num escritório do Pavilhão da Estrela Literária, Song Yufu, com olheiras profundas, organizava uma pilha de folhas de papel de arroz.

Ela ajudava o pai dando aulas nas leituras matinais; embora soubesse que os jovens nobres não costumavam fazer perguntas, era preciso estudar com antecedência o conteúdo a ser recitado, para não ser pega de surpresa.

Normalmente, Song Yufu já estaria de pé há muito tempo, mas a reunião poética da noite anterior a deixara inquieta. Ao saber que o jovem herdeiro Xu fora sequestrado por bandidos, passou a noite revirando-se na cama, só conseguindo cochilar quando o dia já clareava.

Apesar da preocupação com o destino do herdeiro Xu, o trabalho insistia. Além de preparar a aula, precisava organizar os poemas mais notáveis do sarau da véspera, para serem enviados ao palácio e apreciados pelo imperador.

O imperador atual valorizava os letrados; para demonstrar apreço pelos estudantes, lia nos momentos de lazer as composições dos jovens talentos da capital. Às vezes, deixava escapar elogios do palácio, o que bastava para tornar famoso qualquer poeta. Por isso, os estudiosos de Chang'an davam grande importância a esse ritual.

Esse serviço deveria caber aos velhos mestres do Colégio Imperial, mas, como o pai de Song Yufu desprezava as vaidades da fama, delegava-lhe essa tarefa. Não deixava de ser uma pena para ela, a filha.

Os poemas enviados ao imperador não podiam ser escolhidos ao acaso; se houvesse versos com críticas veladas ou ironias, a pena poderia ser a morte.

À luz do lampião, Song Yufu comparava os textos com atenção, mas alguns eram intragáveis, como o poema “Meu Pai, o Primeiro-Ministro”, de Xiao Ting, confuso e ruim, embora não se pudesse criticá-lo abertamente.

Cansada, pegou outro poema para “lavar os olhos”. Esse, sem assinatura, trazia versos como: “Dez anos de vida e morte, tudo é incerto; sem querer pensar, impossível esquecer...”. Diziam que o imperador era um homem de sentimentos profundos e, desde a morte da imperatriz, não tomara outra esposa. Se lesse esse poema, certamente se comoveria.

Infelizmente, o herdeiro Xu havia recomendado cautela; Song Yufu não ousaria enviar tais versos ao trono, pois se o imperador, encantado, perguntasse quem era o autor, o problema seria sério.

Olhando e relendo, ela tinha certeza de que ninguém mais poderia ter escrito tais poemas. Na dinastia Dayue, ninguém tinha tão grande talento, e, tendo convivido tanto com o herdeiro Xu, suspeitava que ele escondia muitos dons; não seria impossível que compusesse tais versos.

Mas como ele insistia que eram apenas cópias, Song Yufu nada podia fazer além de apreciar sozinha.

Sentada sob a luz do lampião, permaneceu ali até o céu clarear. Sem dormir a noite inteira, logo começou a cabecear como um pintinho bicando grãos. Não se sabia quanto tempo passou, quando, de repente, o som de sinos do lado de fora a despertou.

Dong, dong—

Song Yufu acordou sobressaltada, o rosto pálido de susto.

O toque dos sinos anunciava o início da leitura matinal. A maioria dos estudantes já estava no Colégio Imperial, enquanto ela, atordoada, percebia-se atrasada.

Para um mestre, chegar atrasado não era trivial; se o pai descobrisse, não pouparia críticas.

— Estou perdida... — murmurou, levantando-se atrapalhada e correndo para a sala de estudos. Só podia torcer para que o pai não notasse. Os jovens nobres nunca ligavam para a pontualidade, então talvez ninguém comentasse...

Logo, dos alojamentos próximos, ouviu-se o som vigoroso das leituras.

Depois de um tempo, na sala reservada ao descanso dos mestres, ecoaram passos apressados.

Song Boqing, de mãos para trás, atravessou rapidamente a galeria e entrou no escritório, seguido por um jovem eunuco, que enxugava o suor da testa e falava com voz estridente e impaciente:

— Mestre Song, em breve a audiência matinal acabará. As oferendas para o palácio já deveriam estar na porta do Colégio há meia hora. Esperei à esquerda, esperei à direita, e nada; se Sua Majestade quiser ver algo e eu não entregar, serei castigado...

Song Boqing franziu a testa: — Entendi... Essa menina, quanto mais cresce, menos juízo tem... — Resmungando, entrou no escritório, olhou ao redor e viu a sala vazia, a escrivaninha uma bagunça.

Aproximou-se, examinou as pilhas de poemas e separou a de melhor qualidade, entregando-a ao jovem eunuco.

Esse, que servia o imperador, ao receber os poemas, hesitou e perguntou:

— Sua Majestade, quando não sai do palácio, costuma ler esses escritos para se distrair. Enquanto esperava lá fora, ouvi dizer que ontem, no Sarau do Rugido do Dragão, surgiu um belíssimo poema, escrito pelo herdeiro do Príncipe Su. Isso é verdade?

Song Boqing franziu levemente as sobrancelhas: — Não está confirmado, são apenas suposições dos estudantes. Ontem à noite, houve um atentado no Salão do Rugido do Dragão; o herdeiro Xu foi sequestrado e está desaparecido. O Departamento de Investigação mantém o caso em sigilo, ainda procuram por ele. Melhor não alertar Sua Majestade.

Concordando, o jovem eunuco não insistiu. Segurando a pilha de poemas, saiu apressado do Colégio Imperial...

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Senhor Meia Hora
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É difícil pensar num nome para usar
Não Se Preocupe, Siga em Paz
Amigo do Livro 20180827101840539
Vilão Civilizado
Uma Tribulação Melhor que Seis
Senhor Yulan zth
Nome de Ouro
Não Faça o Nome Muito Longo, Assim Está Bom
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Eu, Rei da Estrada
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Céu do Yu
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