Capítulo Onze: Meu Deus do Céu~

Na manhã seguinte, uma tênue neve caía entre as mil ruas e becos, e a imponente Chang’an parecia uma fera colossalda deitada sobre um domínio nevado, cujos caminhos que partiam para todos os cantos do mundo mais pareciam os pelos de seu dorso, conectando cada recanto de um vasto território.

Faltava pouco mais de um mês para o fim do ano. Song Yufu saiu do Pavilhão das Musas, trazendo nos braços uma pilha de livros, e ergueu o olhar para observar os flocos de neve que desciam do céu.

Logo seria a virada do ano, e em breve haveria o Encontro Poético do Rugido do Dragão. Seu pai, Song Baiqing, inevitavelmente teria de marcar presença, ainda que sempre dissesse: “A poesia dos letrados é como os punhos enfeitados dos guerreiros: agrada à alma, mas não serve para governar um país”. Jamais dera importância à disputa de talentos nas reuniões poéticas, deixando esses assuntos triviais sob seus cuidados.

Yufu, sendo mulher e sem perspectiva de ocupar cargos oficiais no futuro, não se preocupava com a distinção entre “talento menor da poesia” e “talento maior para governança”; contentava-se em apreciar alguns versos que alegrassem seu espírito.

Ainda assim, nos últimos dias, não conseguia se entusiasmar. Não sabia se era por causa do jovem herdeiro Xu.

Xu estava em Chang’an havia um ano, mas raramente aparecia na Academia Imperial; quando vinha, preferia se isolar na Torre do Sino e do Tambor. Até então, Yufu apenas cruzara com ele pelos corredores, sem maiores contatos.

Contudo, dias atrás, ao vê-lo tomar as dores dos Guardiões Lupinos e repreender o insolente Xiao Ting, ela se viu intrigada por esse nobre tão distante.

Afinal, era um cavalheiro ponderado e sensato; por que então mostrava-se sempre altivo e arrogante? Forçara-a a copiar livros, atirando-a de um lado para o outro como se quisesse assustá-la. Talvez a tivesse incomodado com suas palavras, pois, em contato mais próximo, percebera que Xu não era tão severo quanto parecia.

Imersa em devaneios, Yufu estendeu a delicada mão para receber alguns flocos de neve. O colarinho do vestido roçou seu pescoço, e parecia que até seu coração se agitava com o frio.

Lançou o olhar para a Torre do Sino e do Tambor, erguida no centro da Academia, hesitou por um instante e, então, caminhou suavemente em sua direção. Sabia que Xu certamente a faria copiar livros, mas sua curiosidade sobre quem ele realmente era falou mais alto. Que viesse a tarefa, pensou consigo mesma.

A torre era um lugar solene e austero, o “Sino do Não Esquecer” no alto simbolizava as longas provações do Reino Yue, que suportara humilhações por um século em terras alheias. Raramente havia visitas, e o silêncio reinava.

Yufu sentiu-se hesitante; seus passos eram leves ao se aproximar do aposento sob a torre, ponderando se deveria ou não cumprimentá-lo e como o faria. Foi quando ouviu vozes em meio à conversa:

— ...Que espécie de poesia ruim você comprou? Daqui a poucos dias será o Encontro Poético do Rugido do Dragão...

— ...Vossa Alteza, a poesia é obra do céu, o talento surge por acaso...

Yufu estacou, surpresa, os olhos arregalados.

Jovens nobres comprarem poesias para se exibirem nas reuniões era comum; muitos filhos de ricos frequentadores do Pavilhão das Musas já haviam feito isso. Não era um crime grave, mas os verdadeiros letrados desprezavam tal atitude.

Jamais imaginara que o respeitável herdeiro Xu, sempre acima dessas frivolidades, também se prestasse a isso. Sendo o filho mais velho do Príncipe Su, já tinha fama e prestígio, não precisava desse tipo de reconhecimento literário. Por que, então, se envolver em tamanha afetação?

Um leve desapontamento passou por seus olhos. Pensou em dissuadi-lo, mas achou melhor se afastar em silêncio. Contudo, as palavras que vieram em seguida da sala a fizeram parar, sem conseguir dar um passo...

———

No pequeno quarto sob a torre, portas e janelas estavam bem fechadas.

Xu estava sentado ereto à escrivaninha, segurando um maço de poesias.

O velho Xiao, apoiado em sua bengala, servia de conselheiro, balançando a cabeça sem parar:

— Alteza, os letrados são orgulhosos; vender poesia é considerado vergonhoso. Os poucos que se arriscam só vendem para conhecidos. Levei tempo para descobrir o caminho e gastei bom dinheiro.

Xu franziu a testa, olhando para a pilha de manuscritos, visivelmente preocupado.

Jovens ricos compram poesia para se exibir, não para se ridicularizar. Os poetas que vendem conhecem bem seus clientes: criam versos medianos, nem ruins nem excelentes, apenas adequados para serem apresentados. Os verdadeiros letrados não se importam com essas poesias que logo caem no esquecimento, seja comprada ou não.

Xu queria que pensassem mal dele, que o acusassem de plagiar poesia, mas, para isso, precisava de versos bons o bastante para atrair atenção. Se fossem medíocres, nem serviriam ao escândalo; ninguém se importaria se eram comprados ou não.

Lembrando-se da tarefa dada pela Senhora Lu, Xu suspirou, jogando os manuscritos de lado:

— Não há nada realmente bom? Algo que ofusque toda Chang’an?

O velho Xiao resmungou, revirando os olhos:

— Alteza, não há poesia capaz de encobrir Chang’an. Se alguém pudesse, não venderia versos por dinheiro. Por que não escreve o senhor mesmo?

Após pensar um pouco, Xu percebeu que só restava essa solução. Xiao, afinal, o salvara do campo de batalha no ano passado, não havia motivo para desconfiar dele. Tomou o pincel, preparou a tinta e escreveu alguns versos no papel de arroz.

Xiao sabia que, depois da grave doença, Xu ficara mais perspicaz, mas nunca o vira escrever poesia. Esticou o pescoço para ler em voz alta enquanto ele escrevia:

— “À luz do lampião, vejo a espada; no sonho, o som das trombetas ecoa nos acampamentos... Encerro os assuntos do reino, ganho fama em vida e após a morte. Mas lamento, cabelos brancos!”

— Não serve, não serve...

Xu se espantou e virou-se para ele:

— Por que não serve? Tenho dezoito anos, claramente não poderia escrever isso.

A poesia não é mero ornamento; sem vivência e experiência, não se atinge essa profundidade. Se queria que o acusassem de plágio, era preciso que os versos destoassem de sua idade — e, para ele, esses versos eram perfeitos.

Mas Xiao balançou a cabeça e explicou:

— Alteza, o velho General Xu viveu em guerras. Se escrevesse assim, poderiam achar que é uma homenagem ao ancestral e, então, creriam que foi mesmo o senhor quem escreveu.

Xu franziu o cenho, percebendo que não pensara nisso. Então recomeçou:

— “Cipós secos, árvores velhas, corvos ao entardecer... Pontezinha, água corrente, casas humildes... Estrada antiga, vento do oeste, cavalo magro... Sol poente, coração partido ao longe...”

Ao terminar, ergueu as sobrancelhas:

— E agora? Um herdeiro como eu jamais passou por semelhante desventura.

O velho Xiao olhou com pesar:

— No ano passado, fugimos juntos pelo Rio Wei. As cenas eram muito parecidas com esses versos...

Xu sentiu a dificuldade de plagiar poesia.

Não lembrava de muitos versos, então, após pensar um pouco, escreveu novamente:

— “Dez anos de vida e morte distantes, não penso mas não esqueço. Túmulo solitário a mil léguas, sem onde falar da dor...”

Xiao leu atentamente os belos caracteres e, comovido, deu leves tapinhas no ombro de Xu:

— Sua mãe morreu há dez anos, depois do caso da ‘Caçada da Águia de Ferro’, e o príncipe jamais superou. Não imaginei que Vossa Alteza guardasse isso no coração...

Com um gesto exasperado, Xu largou o pincel na mesa:

— Não fui eu quem escreveu! Copiei! Se nem você cai nessa, como enganarei os letrados?

Xiao suspirou longamente, olhando para Xu com um misto de alívio e orgulho, como se visse um garoto finalmente se tornar um homem.

Sem palavras, Xu ficou ali, pensativo, até tomar o pincel e escrever:

— “Quando o vento cessa, o perfume das flores se esvai; ao entardecer, cansa-se de pentear os cabelos. As coisas mudam, pessoas se vão, tudo acabou; antes de falar, as lágrimas já rolam...”

Os olhos de Xiao brilharam. Aproximou-se e avaliou:

— Hm... Isso não parece escrito por um homem. Parece o lamento de uma mulher desamparada e sofrida... Raro alguém conseguir isso.

— Então será essa. Quero ver se não percebem que estou copiando...

———

Do lado de fora, os olhos de Song Yufu estavam arregalados e ela tapava a boca para conter a surpresa, como se tivesse encontrado um tesouro, os olhos cheios de assombro.

Meu Deus!

Versos criados ao acaso, estilos variados.

General de campanha, viajante arruinado, poeta melancólico, dama ressentida... Mudanças de papéis perfeitas, como se realmente houvesse vivido tudo aquilo. Não havia uma só falha.

Que domínio poético era aquele! Desumano!

Yufu mal conseguia conter o tremor dos cílios, morrendo de vontade de entrar para ver os poemas.

Mas, assim que o desejo nasceu, conteve-se.

Pelas palavras de Xu, percebeu que ele não queria fama; ao contrário, queria ser acusado de plágio.

Não sabia o motivo, mas, se Xu era ou não um plagiador, ela mesma sabia.

Nascida numa família de letrados, com pai e irmãos como grandes eruditos, jamais permitiria que um verdadeiro talento tivesse sua reputação manchada.

Se entrasse agora e Xu soubesse que ela ouvira, certamente ele não iria mais ao Encontro Poético.

Então...

Yufu semicerrrou os olhos, e em seu olhar brilhante surgiu um lampejo de astúcia...

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Robô impiedoso pedindo votos!