Epílogo do Primeiro Volume: A Queda de Constantinopla e a Ascensão da Espada Azul-Celeste

Autora: Anna Pavloginete Aquiles
Escrito no ano 261 do Sexto Século
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No ano 273 do Terceiro Século, quando o Imperador César atravessou o rio Rubicão, a história registra que ele murmurou, impressionado:
“O dado do destino já foi lançado.”

Na verdade, ninguém jamais compreendeu tão profundamente o significado dessas palavras quanto César. Muito antes de assumir o posto de sacerdote, ele já era o mais experiente dos jogadores na Cidade de Salomão. Não só nos cassinos, mas também na arena política de Salomão.

O rio Rubicão, ao norte da Cidade de Salomão, era sua última barreira psicológica. Segundo as normas da antiga República de Salomão, qualquer general que cruzasse o Rubicão com tropas, sem autorização do Senado, seria considerado em completa rebelião contra a cidade.

Atravessar aquele rio significava que, ou ele eliminaria todos os senadores que ousassem resistir, tornando-se o Ditador Supremo — o Dictator — da República de Salomão, ou acabaria como traidor, morrendo desprezado por todos.

Se optasse por não cruzar o rio, ao retornar para casa, teria uma pequena chance de ser assassinado, e uma grande probabilidade de chegar a um acordo com alguns senadores, sendo despojado de seus poderes militares em uma grande cerimônia de triunfo, tornando-se “um cão obediente mantido pelos papais senadores”.

Por fim, ele escolheu atravessar o rio.
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Segundo uma crença amplamente difundida: cada pessoa tem, ao longo da vida, de três a quatro oportunidades de “lançar o dado do destino”.

Cada uma delas muda para sempre a trajetória de uma vida.

Portanto, quando muitos historiadores não entendem por que minha mãe escolheu abandonar sua posição de prestígio e juntar-se a uma obscura companhia de mercenários para deixar o Oriente, espero que ao menos o caro leitor possa compreender: ela estava apenas lançando seu próprio dado.

Antes da queda de Constantinopla, o cenário político da capital já se mostrava extremamente desfavorável para minha mãe. Parte da nobreza e dos funcionários acreditava que ela deveria ser responsabilizada pela traição dos francos. Há relatos de que ela, contrariando todos, assinou sozinha com os venezianos o tratado de extradição dos cavaleiros francos.

Qualquer pessoa com noção da política imperial poderia perceber: um tratado não teria sido executado sem o aval simultâneo dos dois imperadores co-regentes; tampouco os venezianos eram diplomatas ingênuos.

A verdadeira causa de sua perda de poder residiu na mudança de atitude da Igreja Ortodoxa. Embora, na época, a Igreja Ortodoxa não possuísse o poder absoluto de sua “irmã” ocidental, ainda gozava de enorme prestígio na capital.

Na Assembleia Nacional, diante da ofensiva golpista de Zoé, a Igreja Ortodoxa manteve um silêncio enigmático, o que foi um sinal claro para a maioria dos nobres e burocratas neutros.

A Igreja Ortodoxa não apoiava Sua Majestade Teodora, e esse foi o golpe mais fatal desferido contra minha mãe.

Quanto à posição da Igreja, há rumores de que, ao ascender ao trono, minha mãe, buscando auxílio de Roma, teria cogitado prometer alterações nos cânones conforme os desejos católicos.

Não creio que esse seja o motivo real. Sem dúvida, o excelentíssimo Alexei, da Igreja Ortodoxa, pode ter considerado tal gesto uma afronta.

Contudo, decidir a sorte de uma imperatriz por conta de uma frase dita sem grandes consequências não corresponde ao modus operandi tradicional do Império.

O problema central era outro: em Constantinopla, nobres, funcionários, padres e até a maioria dos cidadãos leais achavam que o Império precisava desesperadamente de um imperador homem.

Na cultura salomônica, mulheres eram sinônimo de “falta de racionalidade” e “indecisão”.

Ainda que as duas imperatrizes, gozando do prestígio herdado do antigo imperador Constantino, tivessem alcançado um equilíbrio sutil no topo do poder, tal equilíbrio era frágil. Bastaria Zoé, já adulta, decidir casar-se, e poder e prestígio recairiam sobre seu marido — pois ele, sim, seria um imperador masculino à moda tradicional.

Para minha mãe, esse era o pior desenlace. Para Zoé, não era um destino muito melhor: de dividir o poder com a irmã, passaria a dividi-lo com o marido — algo ainda mais difícil de administrar.

Assim, a investida golpista de Zoé na Assembleia Nacional visava, na prática, transmitir à Igreja e à elite burocrática uma mensagem:

Ela não queria dividir o poder com ninguém, nem com a irmã, nem com o futuro marido.

Prezado leitor, suponha que você fosse o excelentíssimo Alexei da Igreja Ortodoxa. Seria fácil enxergar o caos daquele momento.

Quando Zoé exibiu as presas na Assembleia, o frágil equilíbrio entre ambas ruiu.

Havia apenas dois desfechos possíveis: Zoé vencia, Teodora era derrotada; ou Teodora vencia e Zoé era derrotada.

Qualquer um deles era extremamente prejudicial ao Império. Enquanto os seljúcidas dilaceravam o Império no Oriente, as duas imperatrizes lutavam estupidamente entre si.

Era imprescindível pôr fim imediato àquela disputa política.

Se a Igreja apoiasse Teodora, Zoé sofreria um revés imediato, podendo até perder o poder.

Mas minha mãe tinha apenas dezesseis anos, uma imperatriz recém-entronizada e menor de idade: poderia ela, sozinha, liderar o Império contra os bárbaros das estepes orientais?

Por outro lado, se apoiassem Zoé, o destino político de Teodora estaria selado.

Segundo a tradição, um imperador deposto deveria ser eliminado sem piedade pelos vencedores.

E se a Igreja decidisse proteger a deposta Teodora? Zoé logo perceberia que, apesar da vitória política, não era a verdadeira vencedora: pois Teodora ainda gozava de grande prestígio entre Igreja, nobreza e burocracia, a ponto de impedir sua eliminação definitiva.

Não podendo ser eliminada, Teodora poderia, algum dia, retornar ao poder.

Assim, para consolidar sua posição e neutralizar os riscos da revolta e do prestígio residual da irmã, Zoé só teria uma saída: casar-se rapidamente e, por meio do marido, fortalecer a legitimidade de seu governo.

O Império teria, então, um novo imperador homem — mais “racional”, “decidido” e “ambicioso” do que qualquer mulher, segundo a tradição.

Era isso o que Igreja e elite desejavam, e por isso agiram assim.
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Talvez alguns leitores ainda não tenham compreendido a complexidade dessa lógica política, então permitam-me resumir o contexto da elite imperial da época:

Com a atitude intempestiva de Zoé, o equilíbrio entre as imperatrizes se desfez. A reação instintiva da Igreja foi encerrar rapidamente esse duelo insensato e restabelecer o equilíbrio o quanto antes.

Como minha mãe, Teodora, era mais jovem, a Igreja só pôde apoiar Zoé, colocando minha mãe sob prisão domiciliar e protegendo-a.

Quando Zoé percebesse que o golpe desesperado não teria efeito duradouro, restaria a ela recorrer a outros meios, como o casamento.

Portanto, caso minha mãe não tivesse desaparecido do convento, a Igreja previa que ela sofreria algumas tentativas de ataque político, difamação e até assassinato.

Contudo, como instrumento de pressão sobre Zoé, minha mãe seria rigorosamente protegida pela Igreja, tornando inócuas essas tentativas.

Se necessário, poderia até ser retirada do convento para breve aparição política — apenas para abalar Zoé.

Até que, por fim, Zoé desistisse da ambição de governar sozinha e aceitasse casar-se.

Então, o poder concentrar-se-ia em seu marido, e nos anos seguintes, a capital navegaria perigosamente entre os conflitos da imperatriz e do novo imperador, como um navio em mar revolto.

Quanto a minha mãe, o desfecho seria inevitável: perder todas as cartas e ser eliminada do jogo de poder.

Todos a tomavam por ficha de aposta, e ninguém sente compaixão pelo destino das fichas.

Diante desse cenário extremo, ela decidiu lançar o dado do destino — e virar a mesa inteira.
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Segundo os registros, quando minha mãe desapareceu do convento, a Igreja Ortodoxa imediatamente ergueu o Muro de Prisão Vital.

Isso mergulhou a ordem da capital em caos, pois o Muro de Prisão Vital não permitia a passagem de nenhum ser vivo, isolando completamente o interior do exterior.

A Igreja instalou vinte e oito pontos de passagem na fronteira do Muro, permitindo que moradores entrassem e saíssem em filas.

Cada ponto era guardado por pelo menos um semideus da Igreja, e todos os que passavam eram inspecionados espiritualmente célula por célula, para garantir que nenhum ser oculto escapasse.

Mas minha mãe sabia que a Igreja não poderia manter o Muro indefinidamente, pois os francos atacavam a cidade do outro lado do Corno de Ouro.

A capital não suportaria guerras em duas frentes.

Ela estava certa: já no quarto dia, a Igreja foi forçada a remover o Muro de Prisão Vital, adotando métodos mais discretos de inspeção.
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Muitos historiadores debatem e especulam sobre como a Companhia Mercenária da Lâmina Azul conseguiu escapar da busca da Igreja e fugir de Constantinopla. Aqui, recorro ao que minha mãe realmente me contou, para revelar um pouco do ocorrido.

Numa embarcação rumo à cidade portuária de Laredeto, havia uma caixa selada, repleta de livros recém-impressos nas oficinas de Constantinopla e destinados à biblioteca municipal de Laredeto.

Com o excesso de carga, os semideuses não tinham como inspecionar cada mercadoria em todos os contêineres (afinal, se um navio transportasse dezenas de toneladas de sementes de gergelim, será que o semideus examinaria uma a uma?). Assim, faziam apenas uma varredura superficial em busca de seres vivos.

Desta vez, o dado do destino caiu bem. A imperatriz Teodora sumiu dos registros históricos por um instante, e uma novata arcana se juntou à modesta Companhia da Lâmina Azul.

Para nós, que viemos depois, o nome “Lâmina Azul” já ressoava como trovão aos ouvidos.

Mas, para minha mãe, abandonar o título imperial e ingressar numa obscura companhia de mercenários, recomeçando do zero, exigiu coragem e determinação extraordinárias.

Ela costuma relembrar seu passado, seus companheiros, e conta que, ao se juntar ao grupo, era tomada por dúvidas e passava noites sem conseguir dormir.

Às vezes sente um remorso intenso, mas, mais do que isso, sente a mesma incerteza diante do futuro que assombra milhares de pessoas que, com o dado do destino na mão, hesitam em lançá-lo ou não.

Felizmente, ao olhar para trás, ela percebe que trilhou o caminho que desejava.

Se tivesse permanecido no Império, sua vida teria seguido por outra senda — se melhor ou pior, jamais saberemos.

Só me resta recorrer aos versos de Frost, poeta que tanto admiro, para concluir este capítulo:

“Num bosque amarelo, bifurcavam-se dois caminhos,
Lamentei não poder seguir ambos,
Parei longo tempo diante do entroncamento,
Olhei um deles o mais longe que pude,
Até onde se perdia na mata cerrada.

Mas escolhi o outro, talvez mais atraente,
Coberto por relva, pouco trilhado,
Parecia mais belo, mais sedutor,
Ainda que, na verdade, ambos
Pouco tivessem sido pisados,

Naquela manhã, folhas caídas cobriam os dois,
Ambos intocados por pegadas.
Ah, deixei um para outro dia!
Mas sabia como um caminho leva a outro,
Duvidava de voltar a esse ponto.

Talvez, muitos anos depois, em algum lugar,
Eu contarei esta história suspirando:
Num bosque bifurcavam-se dois caminhos,
Escolhi o que era menos trilhado,
E isso fez toda a diferença em minha vida.”