Capítulo Cento e Quinze: Todo medo nasce da insuficiência de poder de fogo

O ataque foi tão repentino que Wayne teve sete ou oito armas apontadas simultaneamente contra ele, em fogo cruzado. Assustado, pisou fundo no acelerador e imediatamente vestiu a armadura do Cavaleiro da Morte.

Sob chuva de balas e explosões flamejantes, Wayne desceu do carro, ainda tremendo de medo.

Com olhar feroz, ele encarou os assassinos e avistou o Cavaleiro da Morte. Imagino que todos presentes já estivessem preparados para a morte iminente.

Rumble!

Dois carros chegaram em sequência, frearam bruscamente a dez metros de distância. Os motoristas, assustados, olharam para o Cavaleiro da Morte, todos com expressões de pavor.

Eles seguravam pistolas, indecisos se atiravam ou não.

“Então era contra mim que vinham...”

Wayne murmurou, levantou as mãos e espalhou uma aura letal como tentáculos.

O som dos tiros aumentou, e o caos se instaurou.

Os tentáculos cinzentos cobriam uma área extensa, envolvendo os dois carros e os assassinos nas laterais da estrada. O contato com a carne provocava a imediata decomposição em ossos secos.

Os que corriam devagar tinham a infelicidade de ver seus companheiros à frente transformarem-se em esqueletos em plena fuga, para em seguida também tombarem em ossos.

Os esqueletos mantinham o impulso da investida, caindo com a inércia e, ao tocar o chão, se desfaziam em cinzas voadoras.

Wayne permaneceu no centro, as balas atingindo seu corpo sem qualquer efeito.

Embora a armadura do Cavaleiro da Morte tivesse perdido várias funções, sua utilidade era indiscutível; ser imortal fazia a maioria das magias falharem.

Quanto às armas de fogo, para o Cavaleiro, um revólver comum era como um graveto para fazer fogo: com um aceno, as peças enferrujavam e viravam sucata.

Wayne eliminou os assassinos das laterais, dissipou as chamas do seu carro destruído com a aura da morte.

Era um homem sentimental; aquele carro era uma relíquia de Sidney, o acompanhava há um mês e dez dias, tendo transportado Chris para a escola diversas vezes. Mesmo sem grandes feitos, tinha seu valor e não poderia ser perdido em vão. Alguém deveria prestar contas por isso.

Ele se virou para os carros envolvidos na aura cinzenta, nuvens negras subiam ao redor, e com notável fúria avançou contra os motoristas.

Os dois assassinos ficaram apavorados.

Todo medo vinha da insuficiência de fogo; pequenas pistolas não lhes davam sensação de segurança.

Um deles abriu a porta, ignorando a corrosiva aura da morte, e disparou contra o esqueleto blindado que se aproximava.

A bala cruzou a densa névoa cinza, mas antes de tocar Wayne, a aura da morte a fez definhar, ela ricocheteou na armadura negra sem deixar sequer uma marca.

Diante do olhar desesperado, Wayne agarrou o rosto do assassino e o suspendeu no ar:

“Quem, quem mandou vocês?”

O homem chutava o ar, querendo falar, mas só conseguia emitir gemidos suplicantes.

“Bom, você é um osso duro de roer. Comecei a te admirar.”

Wayne se voltou para o outro carro; a névoa cinza se dispersou em sua palma enquanto o homem que segurava se transformava de um corpo cheio de carne para uma múmia seca, que depois se desfez em pó levado pelo vento.

A força esmagadora destruiu qualquer esperança. O último assassino abriu a porta, jogou a arma fora e implorou chorando por uma segunda chance.

Wayne ignorou, chutou-o com força contra o carro.

Ele dava uma chance, mas quem daria uma chance ao Cavaleiro da Morte? A vida é única; quem escolhe esse caminho deve ter coragem para encarar a morte.

“Olhe nos meus olhos e diga: quem mandou vocês?”

“Já disse, você vai me poupar?” O homem ergueu a cabeça instintivamente e encarou o Cavaleiro da Morte de perto, o rosto pálido como os ossos.

“Claro, prometo poupar sua vida.”

“Foi o nosso chefe, eu não sei quem ele é, só sei que é muito habilidoso. Ele fornece armas e nos recruta para servi-lo. Já faz dois anos, e eu nunca o vi...”

O assassino falava desconexo, despejando um monte de bobagens.

Wayne captou informações importantes: a pequena organização de assassinos tem um financiador e um chefe, que os emboscou na estrada. Recebeu uma descrição aproximada e até a placa do carro.

“Já falei tudo.”

O assassino tremia olhando para Wayne, que, conforme prometido, o deixou ir.

“Pode ir.”

O homem, como se fosse absolvido, agradeceu efusivamente, olhou para a floresta ao lado da estrada e correu para a névoa cinzenta.

Após dois passos, o esqueleto caiu e virou areia voadora.

“Com tanta pressa, ainda nem abri a porta!”

Wayne retirou a armadura do Cavaleiro da Morte e dissipou a aura mortal ao redor. Todos viram que ele não quebrou a promessa; quem correu apressado foi o assassino, que simplesmente caiu nos braços da deusa da morte.

“Se a deusa da morte é algo que você pode esbarrar, eu só ouso agarrar a barra da saia.”

Wayne pegou a pistola no chão, olhou ao redor, removeu a placa do carro destruído e entrou no carro que estava atrás, seguindo para a cidade de Sword River.

Poucos sabiam que ele voltaria para Londan; Frak certamente não, e Darcy e Ottilia, do posto da Igreja Natural, tinham motivos para o ataque.

A primeira queria subir na hierarquia, a segunda estava furiosa com um canalha que a deixou na mão.

Wayne assentiu várias vezes, jogando essas hipóteses no lixo. A imagem do bispo Keith passou pela sua mente: “Muito suspeito.”

Keith estava estranho hoje, mas Wayne não pensou muito na hora.

Por mais que fosse, Keith era um líder da grande catedral; mesmo que tivesse demônios, ele teria artefatos para se proteger no depósito.

Agora, parecia que ele estava sob controle.

“Você é um clérigo e não consegue vencer um demônio, nem seus capangas...” Wayne nem sabia como comentar, poupando a Igreja do Pai Celestial da vergonha. A culpa era da Casa Windsor, que sucateou tanto a hierarquia que só restou um arcebispo no país, e assim a igreja sucumbia aos ataques dos lacaios demoníacos.

Seguindo esse raciocínio, Wayne lembrou do diretor Julian e dos acadêmicos do seminário que visitaram a catedral.

Se não estivesse enganado, todos foram corrompidos, transformados em marionetes demoníacas.

Se a coragem fosse maior, o ritual de descida do demônio dos mil olhos estaria acontecendo.

Esperava que ainda desse tempo!

“A atuação estranha de Keith hoje, várias vezes diante dos meus olhos, e eu não percebi...” Wayne acelerou, arrependido, dando um tapa leve no rosto.

“Eu queria te bater há muito tempo!”

Por costume, o tapa foi suave, quase um afago.

Meia hora depois, o carro chegou à cidade universitária. Após essa correria, já eram cinco da tarde, e o hot pot preparado por Fra não seria mais possível.

Wayne estava de mau humor, o tempo era precioso; o demônio desceria a qualquer momento. Ignorou o posto da Igreja Natural e foi direto para a Catedral de São Domingos com a pistola na mão.

...

Na catedral.

O bispo Keith se confessava diante da cruz. Sob o controle de Sigma, frequentemente entrava em confusão, sem saber por que se arrependia, só sentia que devia fazê-lo.

Sigma controlava sua mente, mas não conseguia dominar sua vontade. Em comparação, os acadêmicos do seminário já eram os seguidores mais fiéis do demônio.

“Bispo Keith, do que está se arrependendo?”

Wayne entrou a passos largos, parando a cinco metros de Keith.

O corpo dele tremia, virou-se surpreso:

“Senhor Wayne, como... você voltou?”

“Encontrei um acidente na estrada e alguns incômodos tentaram me extorquir. Fiquei irritado e os matei, um pecado grave. Vim à igreja para me confessar e buscar o perdão do Pai Celestial.” Wayne falou friamente.

Keith desviava o olhar e gaguejava.

A atuação ruim só reforçou as suspeitas de Wayne, que ergueu a sobrancelha:

“Bispo Keith, pode me levar ao depósito? Tem muita gente aqui e quero te fazer uma pergunta.”

Keith concordou e adiantou o passo, Wayne o seguiu, lembrando-o de assinar ao entrar.

Wayne permaneceu na primeira área, sem ir mais fundo. Ali havia muitas esculturas e réplicas antigas de armaduras de cavaleiros.

Ele franziu o nariz; não sentiu nenhum odor estranho, o que relaxou um pouco sua tensão.

Ainda dava tempo, o ritual de descida do demônio não havia começado.

“Bispo Keith, onde está a estátua do demônio dos mil olhos? Qual sua opinião sobre o ritual?”

Wayne pressionava, sacou a pistola e caminhou até Keith.

“Acho que se o ritual for na catedral, seria uma afronta enorme. Por isso, o seminário é o local ideal.”

“Senhor Wayne, está muito exaltado, guarde a arma.”

Keith mudou de expressão, recuperou a compostura e sorriu, mostrando a Bíblia, pedindo para Wayne não provocar um clérigo dentro da igreja.

“Você sabe que está na igreja!”

Wayne encarou Keith nos olhos, disparou duas vezes para os lados dele. Keith permaneceu imóvel, sem intenção de desviar.

“Não pense que vou matar um arcebispo da igreja tão fácil.”

Wayne guardou a arma e avançou em disparada contra Keith, um borrão de velocidade.

Keith tentou lançar magias sem sucesso. Antes que pudesse reagir, levou um soco forte no rosto, sangrando pela boca e nariz, foi derrubado com violência e bateu a cabeça contra a parede.

Crack.

A parede rachou.

Wayne não atacou novamente, limpou o sangue da mão com um lenço e observou a expressão sanguinária de Keith, balançando a cabeça com pesar.

Dizem que a grande magia da memória anula controle mental e hipnose, mas por que não funcionava nele?

Talvez fosse melhor tentar alguns golpes mais.

Pum pum pum—

Passos apressados ecoaram. Wayne se virou e viu cerca de vinte membros do clero chegando, cada um com uma Bíblia e crucifixo. Sem dizer uma palavra, começaram a recitar salmos e conjurar magia da luz sagrada.

A recitação formou um coro, e a luz pura começou a se condensar.

Wayne disparou uma bala, que colidiu contra a cortina de luz, desacelerou até perder a força e cair no chão.

Ele não tentou socos, os olhos verdes brilhavam.

No jardim dos fundos, plantas cresceram rapidamente, raízes e vinhas brotaram, enlaçando os clérigos, entrando pela garganta e cortando a magia, amarrando-os como pacotes.

A barreira de luz dissipou-se instantaneamente, e as vinhas invadiram o depósito, amarrando o bispo Keith, que ficou paralisado.

Se aqueles magos da Igreja Natural não fossem corajosos, só poderiam estar sob efeito de algum feitiço de estupidez coletiva.

“Saia daí, seu cheiro eu já senti em Londan.”

Wayne fixou o olhar na esquina do corredor.

“Claro, você pode continuar escondido...”

Ele sorriu maliciosamente:

“Adivinhe se eu liguei para Londan, avisando a Igreja do Pai Celestial que alguém está preparando o ritual de descida do deus infernal.”

No fim do corredor, Sigma, vestido com um manto negro, apareceu. Seu rosto era indistinto e impossível de identificar.

“Respeitável pastor, não ofendi a Igreja Natural...”

Boom!!

Uma onda de fogo ardente desceu, ampliada pelo vento, com força imensa.

Sigma teve as pernas enlaçadas pelas vinhas, incapaz de escapar. Só pôde assistir a onda flamejante varrer o corredor ferozmente.

Lá fora, os cidadãos ouviram uma enorme explosão seguida de fumaça negra subindo da igreja. Parecia que algo havia explodido.

O corredor do depósito ficou destruído, a fumaça densa cobriu tudo, pedras caídas por todos os lados. A parede em frente ao depósito estava chamuscada e parcialmente desabada.

Sigma permaneceu calmo no ar quente, admirando a mortalha sagrada que o protegia. Com aquele artefato, a magia elemental não podia feri-lo.

Wayne, surpreso com a invulnerabilidade do inimigo, ficou em silêncio por um momento e disparou.

Ataque surpresa!

Sigma levantou o braço, dedos abertos sem lançar magia ainda, mas a bala atravessou sua palma e atingiu o rosto indistinto.

Instantaneamente, a face mutável tremeu violentamente.

O inimigo não caiu. Wayne continuou atirando até esgotar o pente, então jogou fora a arma e com uma mão agitou o vento, espalhando esporos parasitas por todo o jardim dos fundos.

O rosto de Sigma pulsava. A cada tiro, uma face desaparecia. Quando o pente acabou, ele estava ileso, com algumas balas no chão aos seus pés.

Cogumelos parasitas brotaram sobre Sigma, sugando sua vitalidade para crescerem, liberando mais esporos para ataques secundários.

Muitos esporos finos foram sugados pelo corpo dele, inflando o peito e abdômen, saindo por boca, nariz, ouvidos e olhos.

Rapidamente, uma árvore coberta de fungos tomou forma.

Wayne franziu o cenho, sem palavras.

Sigma estalou os dedos, chamas o envolveram, e ele saiu do jardim intacto.

Curiosa imortalidade!

Mais do que imortal, parecia que ele morria e renascia cheio de vida várias vezes.

“Pastor, posso fazer uma pergunta?”

Sigma perguntou polidamente com seu rosto indistinto:

“Se trocássemos de nome no dia do nascimento, hoje você e eu trocaríamos de lugar; visto do meu ponto, você seria eu?”

Um questionamento filosófico?

Wayne riu friamente e avançou:

“Estou satisfeito com meu nome. Quanto a você, pode mudar de nome mil vezes, mas não escapará da morte hoje.”

A cinco passos, Wayne levantou o punho.

“Resposta errada.”

Sigma sorriu levemente, e inúmeras faces surgiram, saltando para o rosto de Wayne.

Cada face tinha pensamentos próprios, independentes, mas altamente coletivos. Elas clamavam para que Wayne se integrasse ao coletivo, ao renascimento.

Os inúmeros pensamentos se misturavam, organizados e caóticos, com um ruído ensurdecedor que deixava Wayne tonto e quase o fazia cantar junto.

Quando o punho parou, Sigma sorriu mais intensamente.

Mais um nascer de si mesmo.

Bum!

O punho caiu com força no rosto de Sigma, deformando o sorriso congelado na face.

“Chega dessa baboseira, que barulho irritante!”