Capítulo Cento e Quarenta e Quatro: Linguagem Comum

Eles não beberam por muito tempo, pois todos tinham compromissos à tarde e não podiam ficar bêbados em plena luz do dia.

Após se despedir do pessoal da equipe de beberrões, Gordon levou Anscher até a oficina.

Depois de fazer o pedido da armadura de Daimyo Hermitaur e da bowgun [Pássaro Cruel], Gordon conversou um pouco com o chefe wyveriano antes de partir. Se não tivesse notado o olhar de expectativa e urgência nos olhos de Anscher, os dois poderiam ter ficado conversando por sabe-se lá quanto tempo.

A residência onde Miles vivia isolado após a aposentadoria ficava na periferia, fora dos muros da cidade de Minagarde. Era um pequeno sobrado, não muito grande, cercado por uma cerca de bambu que delimitava um pequeno e delicado jardim.

Combinava perfeitamente com a imagem que a maioria das pessoas tinha da "cabana de um ermitão".

Quando Gordon e os outros chegaram, Miles estava encostado em uma cadeira de vime sob o beiral da casa, lendo um livro.

Ele usava óculos de leitura, vestia um conjunto folgado de linho e tinha um belo conjunto de chá sobre uma pequena mesa ao lado, tomando um gole ocasional. Parecia extremamente confortável e não era diferente de qualquer outro idoso aposentado.

Apenas os antebraços musculosos expostos sob as mangas arregaçadas, cobertos por cicatrizes antigas e densas, ainda atestavam sua verdadeira identidade.

Ao avistar à distância dois caçadores trajando equipamentos de proteção se aproximando, Miles fechou o livro e levantou-se.

— Vovô Miles! Como está a saúde? Viemos visitá-lo! — disse Gordon, sorridente, postando-se do lado de fora da cerca.

Talvez por causa da aposentadoria, Miles parecia muito mais amigável do que antes. Ele abriu a portinhola de bambu e falou com bom humor:
— Ora vejam, é o jovem Gordon. Faz mais de dois anos desde a última vez que nos vimos, não é? Você cresceu bastante, e o Felyne também. Eu achei que fossem pessoal da Guilda ou do acampamento de treinamento de caçadores vindo me procurar por algum motivo. Entrem, o que gostariam de beber? Não tenho álcool por aqui, apenas chá e água com mel.

— Qualquer coisa! O que for mais fácil de servir!

— Miau!

— Então chá preto. E este é...? — Miles voltou o olhar para Anscher.

Anscher, que costumava manter uma expressão fria e distante na presença de estranhos, parecia ligeiramente acanhado naquele momento. Ele tirou o chapéu, fez uma vénia e apresentou-se brevemente:
— Olá, senhor Miles. É um prazer conhecê-lo, sou Anscher Stirling, artilheiro de rank 4.

— Entendo. Jovem Anscher, você também prefere chá preto?

— Sim, senhor Miles, estou ansioso por isso.

Miles os conduziu para dentro da casa, indicou que se sentassem ao redor da mesa de jantar e foi preparar o chá.

Gordon olhou ao redor, inspecionando a decoração interna.

Ele percebeu que muitos dos móveis e ornamentos exibiam marcas óbvias de trabalho manual. Não eram particularmente requintados, mas possuíam um estilo pessoal único, provavelmente feitos à mão pelo próprio vovô Miles.

Seria aquilo também parte da vida de aposentado?

O foco de Anscher, no entanto, estava em outra coisa. Ele fixou o olhar em algumas bowguns pesadas apoiadas em um suporte no canto da sala e soltou um suspiro ofegante:
— É a ‘Bowgun Monoblos Branca [Modificada]’! Uma bowgun pesada feita de materiais de subespécie de Monoblos, uma verdadeira arma de alto rank! Ah, aquilo ali é o ‘Canhão Celestial das Sete Estrelas’? E ao lado, a ‘Agulha da Rainha’! São todas bowguns pesadas de alto rank!

Gordon olhou para Anscher com certa perplexidade:
— Eu não te disse há muito tempo que o vovô Miles era um caçador de alto rank? É tão estranho assim um caçador de alto rank ter algumas armas desse nível?

— Não, não, não! Você não entende! — Anscher levantou-se como se estivesse enfeitiçado, caminhando passo a passo em direção ao suporte de armas. — Aquelas linhas fluidas, aquela sensação de poder oculto...

Gordon torceu o lábio.

Bem, o comportamento daquele sujeito nem era tão difícil de entender. Se fosse ele diante de um suporte inteiro de Grandes Espadas de alto rank, provavelmente estaria babando.

— Elas são lindas, não são? Todas são velhas companheiras de longa data.

Exatamente quando os dedos de Anscher estavam prestes a tocar o corpo do canhão da Bowgun Celestial das Sete Estrelas, a voz de Miles ecoou de repente.

Anscher sobressaltou-se, recuperando o juízo instantaneamente. Ele recolheu a mão esticada às pressas e disse, meio envergonhado:
— Desculpe, senhor Miles, ultrapassei os limites, eu...

— Ora, não precisa ser tão sério. Se gosta delas, pode pegá-las para examinar melhor. Não há problema em emprestá-las para você disparar alguns tiros daqui a pouco. Claro, levá-las embora é totalmente proibido.

Miles colocou a bandeja com o bule e as xícaras sobre a mesa, dizendo com um sorriso cordial.

— Sério... sério mesmo?! Posso testá-las?! — O rosto naturalmente pálido de Anscher estava levemente corado.

Miles deu de ombros:
— Apenas não aponte para ninguém. Venha tomar o chá primeiro.

Gordon olhou para Anscher com inveja, depois voltou a estampar um sorriso bajulador no rosto enquanto perguntava a Miles:
— Sabe, vovô, eu também posso tentar brincar com elas?

O rosto de Miles, que até então estava sorridente, fechou-se de imediato:
— Nem pensar! Você não é um artilheiro! Sabe como posicionar uma bowgun? Sabe mirar? Sabe qual postura suprime o recuo? Armas não são brinquedos!

— Você acabou de prometer emprestar para o Anscher brincar...

Anscher também fechou o rosto e retrucou:
— Eu não estou brincando, é prática. Isso vai me ajudar a entender antecipadamente as diferenças entre bowguns pesadas de alto rank e de baixo rank em termos de capacidade de munição, recuo, trajetória, cadência de tiro e assim por diante. Atirar é uma ciência, uma ciência precisa e rigorosa. Tratar isso com uma atitude lúdica, mesmo que seja apenas tocar no gatilho, já é um insulto.

Gordon abriu a boca, querendo se defender, mas para sua surpresa, Miles começou a aplaudir com força.

— Precisa e rigorosa, perfeitamente dito! Os jovens atiradores de hoje em dia adoram falar em ‘seguir a intuição’, ‘confiar na sorte’ ou ‘apelar para a força de vontade’ quando conversam sobre tiro. É tudo bobagem! O tiro exige rigor! A influência da temperatura e umidade, as trajetórias de diferentes tipos de munição, a diferença de recuo entre diversos modelos de bowgun, tudo isso deve ser levado em conta...

Anscher, parecendo ter encontrado sua alma gêmea, esqueceu completamente a etiqueta e continuou, tomado pelo entusiasmo:
— Exatamente! E a flutuação da respiração, até mesmo os batimentos cardíacos, afetam a precisão do tiro. Muita gente diz que a área de dispersão é grande e que acertar dentro dessa faixa depende da sorte, mas na verdade não é nada disso! Há variáveis demais que deveriam ser controladas e não foram, essa é a verdadeira razão pela qual não conseguem acertar o alvo!

Miles deu praticamente um salto à frente de Anscher e segurou os ombros do rapaz.

Gordon nunca tinha visto Miles tão exaltado antes.

Quer fossem seus próprios filhos biológicos, quer fosse Ursula, a quem ele tratava quase como uma discípula, na maioria das vezes tinham que lidar com a cara feia de desgosto do velho.

Mas agora...

Miles parecia exatamente alguém que havia encontrado um filho querido perdido havia anos. Essa comparação podia soar um tanto descortês para ambos, mas qualquer um que testemunhasse aquela cena certamente pensaria algo semelhante.

Os dois, completamente imersos em seu estado de transe fanático, esqueceram-se por completo da existência de Gordon e do Felyne. Pegaram duas bowguns pesadas e uma pilha de munições desordenadas e saíram correndo porta afora, sem rumo certo para realizar os testes de disparo.

Gordon encarou os petiscos e os utensílios de chá na bandeja por alguns segundos, pegou duas xícaras, serviu uma para si e outra para o Felyne. O homem e o gato, diante do chá preto recém-preparado, puseram-se a comer os doces em silêncio.

— Este biscoito é bem gostoso, né? Só que está um pouquinho duro. — Gordon, sem saber o que fazer de si, puxou conversa.

— É miau, basta mergulhar um pouco no chá que fica bom, miau.

— Vou tentar...

Nota do autor: Revendo alguns comentários de leitores anteriores, a galera apontou vários erros, como o rabo do Rathalos não ter veneno, mas sim as garras, e o Yian Garuga não ser uma subespécie do Yian Kut-Ku, e assim por diante. De fato, foram deslizes meus (°▽°). Tentarei corrigir esses erros semelhantes. Se encontrarem mais problemas do mesmo tipo, por favor, continuem apontando! Fim do capítulo.