Capítulo Cinquenta e Nove: Bombardeio

"Morteiros?" O ajudante de ordens hesitou por um momento.

Todas as unidades de morteiros tinham ordens diretas do Rei Bonifácio para bombardear continuamente a Árvore de Olym, no topo da montanha.

"O senhor usar recursos públicos para fins pessoais assim... não é um pouco inapropriado? Se algo der errado, o senhor vai me deixar levar a culpa?"

"Como? Você tem algum problema com isso?" Alfred estreitou os olhos, exibindo uma expressão perigosa.

Versado nas sutilezas da política corporativa, o ajudante balançou a cabeça imediatamente: "Nenhum problema! É apenas que as unidades de morteiros estão sob comando direto de Sua Majestade, o Rei; receio que não obedeçam facilmente às ordens de um simples ajudante. Poderia o senhor, Lorde Alfred, fornecer uma ordem por escrito?"

"Naturalmente." Alfred disse com desdém, escreveu um bilhete rapidamente e assinou seu nome ao final.

Ao pegar o bilhete, o ajudante leu o conteúdo: "A linha de frente norte sofreu infiltração de tropas de elite inimigas; a cavalaria da linha de frente perdeu mais da metade de seus homens. Requer-se apoio de bombardeio das unidades de morteiros."

Bem, as tropas de elite eram reais, e a perda de metade da cavalaria também era um fato, mas não havia absolutamente nenhuma relação de causa e efeito entre as duas coisas! A causa da perda de metade dos homens não era, por acaso, aquela sua tática peculiar de "alimentar o fogo" enviando reforços em ondas?

O ajudante admirou a habilidade retórica de Lorde Alfred; cada frase parecia ser um fato, mas, juntas, levavam a uma conclusão completamente oposta à realidade. Mesmo que fosse descoberto mais tarde, não seria possível culpá-lo, afinal, a interpretação errônea teria sido de quem leu, não dele que mentiu.

O ajudante balançou a cabeça com um suspiro, pensando que ainda era jovem e ingênuo demais, comparado à experiência de batalha de Lorde Alfred.

"Sim, ainda tenho muito o que aprender."

Com o bilhete em mãos, o ajudante encontrou o comandante da unidade de morteiros na retaguarda, um veterano das Cruzadas de quase quarenta anos, que suava em bicas. Não havia outro motivo: todos os artilheiros estavam dispersos operando independentemente, forçando o comandante a dar ordens individuais a cada pequena unidade, instruindo-os a manter a mobilidade enquanto bombardeavam, tentando evitar o fogo e os relâmpagos vindos do topo da montanha.

"Lorde Erich!" O ajudante entregou o bilhete imediatamente. "Um pedido do Lorde Alfred, comandante da linha de frente norte: requer-se apoio de fogo das unidades de morteiros!"

O comandante Erich pegou o bilhete e ficou chocado ao lê-lo.

A cavalaria da frente norte perdeu metade dos homens? Se bem me lembro, só na frente norte havia mais de seiscentos cavaleiros! Foram eliminados mais de trezentos? O inimigo é uma força de elite composta por semideuses?

"Enviarei uma unidade de morteiros imediatamente," disse o comandante Erich com seriedade. "A linha de defesa norte deve ser mantida! Caso contrário, nossos rapazes da artilharia, dispersos e isolados, sofrerão ataques vindos tanto do céu quanto dos arredores!"

"Sim, senhor!" O ajudante bateu continência.

***

Do outro lado, após horas de combate intenso, o grupo da Espada Azul-Celeste começava a demonstrar sinais de exaustão.

"A frequência de inimigos começou a diminuir," disse Eleanor, ofegante, apoiando-se em sua lança para descansar um pouco. "Será que entramos na retaguarda do inimigo?"

"Imagino que seja porque as perdas deles foram grandes demais," Sheila observou os arredores com cautela. "Cuidado com franco-atiradores e assassinos."

"Não," Medeia a corrigiu. "Eles sabem que possuo habilidades psíquicas; não seriam tolos a ponto de enviar alguém para um ataque surpresa. A menos que..."

Antes que terminasse a frase, um assobio agudo soou à distância.

"Teletransporte!" O grito de Ask soou imediatamente. Sem pensar duas vezes, o grupo ativou sua espiritualidade e entrou na Ilha do Fogo.

No local, restou apenas o antigo livro sagrado, que foi arremessado pela onda de choque de várias granadas de morteiro, caindo com um baque sobre as ruínas.

Continuava intacto.

Alguns minutos depois, uma silhueta se teletransportou da Ilha do Fogo. Assim que entrou no plano principal, abriu um guarda-sol, pronta para se teletransportar para o Plano das Sombras ao menor sinal de perigo.

Este era o método que Ask ensinara a Mia: durante o dia, abrir um guarda-sol e, usando a sombra projetada, entrar no Plano das Sombras para evitar ataques a qualquer momento. Se o guarda-sol fosse destruído e a sombra desaparecesse, bastava teletransportar-se de volta antes de sofrer dano espiritual; isso garantia 2 a 3 segundos de invencibilidade, pois o corpo estaria em trânsito entre dois planos e não sofreria danos do plano principal.

Os jogadores chamavam isso de "truque dos frames de invencibilidade".

Ask ainda tinha muitas dessas táticas traiçoeiras em sua memória e pretendia ensiná-las às garotas gradualmente.

Após agachar-se sob o guarda-sol por um momento e confirmar que não haveria mais bombardeios, Mia voltou à Ilha do Fogo para chamar o restante do grupo.

No posto de comando das Cruzadas, ao saber que as unidades de morteiros haviam disparado uma grande quantidade de artilharia nas coordenadas mais recentes, Alfred soltou uma gargalhada triunfante.

"Não são tão espertos assim, não é? E ainda mataram quase metade dos meus cavaleiros?" Ele disse com um tom vingativo e cruel, chamando seu ajudante. "Vá, peça a uma unidade de cavalaria que vá até lá e traga os corpos daquele esquadrão para mim. Quero usar o crânio do comandante deles como um penico."

O ajudante, sem palavras, teve que ordenar a um comunicador que entrasse em contato com uma das unidades da linha de frente para transmitir a ordem de Alfred.

"Está brincando comigo?!" O Sir Marilero do outro lado respondeu com raiva. "Quase metade dos meus companheiros já foram enviados para a morte por aquelas ordens estúpidas de vocês! Agora querem enganar a minha unidade novamente!"

"Não é isso, Sir Marilero," o ajudante explicou, forçando a voz. "As unidades de morteiros bombardearam a posição inimiga várias vezes; estima-se que só restem corpos por lá."

"Se puderem recuperar os corpos dos responsáveis, isso contará como mérito de batalha para a sua unidade," acrescentou o ajudante.

"Sério?" Sir Marilero hesitou. Se fosse apenas para recolher corpos, não haveria perigo. Considerando que aquele grupo inimigo dizimara metade da cavalaria, a recompensa pela cabeça dos responsáveis deveria ser alta.

Após consultar seus escudeiros e confirmar que várias granadas de morteiro haviam caído na distância, Sir Marilero concordou hesitante.

Assim, o esquadrão avançou em direção às coordenadas. A duzentos metros do destino, tiveram o infortúnio de encontrar o grupo de mercenários da Espada Azul-Celeste.

Do outro lado, o ajudante estava sentado exausto ao lado do comunicador, ouvindo as constantes reclamações e resmungos do operador. A maioria das unidades das Cruzadas na linha de frente recusava-se a seguir as ordens de Alfred, chamando-o de "idiota", e o estigma respingava no seu comunicador. Cada vez que o operador entrava em contato com a cavalaria, era alvo de insultos pesados.

"Eu sou apenas um mensageiro, por que toda a frustração dos cavaleiros da base tem que recair sobre mim?"

O ajudante sentia a mesma coisa, compartilhando da mesma dor e solidariedade.

Justo quando os dois desabafavam, uma comunicação de emergência chegou. O operador atendeu e ouviu os gritos de fúria e desespero de Sir Marilero:

"Visconde Longfellow! Vá para o inferno, você e toda a sua família..."

Em seguida, um grito soou e a comunicação foi cortada.

O ajudante permaneceu inexpressivo. Ele era o Visconde Longfellow, o homem que acabara de ser amaldiçoado na transmissão. Seu coração, contudo, já estava em turbulência.

"Está tudo bem," o ajudante Longfellow deu um tapinha no ombro do operador e saiu para encontrar Alfred.