Capítulo Cento e Cinquenta e Oito: O Ingrediente Medicinal Auxiliar

Eu e a minha irmã disparámos para a sala. Quando lá chegámos, vimos a nossa mãe caída no chão, com a tigela de papa de arroz que trazia nas mãos estilhaçada e o conteúdo espalhado por todo o lado.

Os olhos da minha irmã encheram-se de lágrimas de imediato e ela correu a chorar:
— Mãe!

Fui a correr ter com ela. A nossa mãe estava desmaiada na sala, completamente imóvel. A minha irmã fez ademanes de a levantar, mas eu detive-a de imediato:
— Sisi, não mexas nela ainda. Julgo ter ouvido dizer que não se deve amparar uma pessoa desmaiada à toa. Liga já para o número de emergência!

A minha irmã chorava de forma convulsiva, com as mãos a tremer tanto que mal conseguia segurar no telemóvel. Eu mantinha-me relativamente calmo; afinal, já tinha passado por algumas provações na vida. Retirei o meu próprio telemóvel e disquei o número de emergência.

Depois da chamada, vi a minha irmã agachada junto à nossa mãe, a chorar. O meu semblante ensombrou-se enquanto aguardava, cheio de angústia, pela chegada da ambulância. A minha irmã puxou-me a manga do casaco e disse, entre soluços:
— Mano, se a mãe...
— Não digas asneiras! — bradei. — A situação ainda não chegou ao pior ponto, não estejas para aí a magicar coisas descabidas.

Enquanto falávamos, a ambulância chegou à entrada do nosso pátio com as sirenes a berrar. Como era a hora de ponta da manhã, toda a gente da aldeia tinha saído à rua e aglomerava-se nas imediações da nossa casa.

Dois enfermeiros empurravam uma maca portátil, liderados por uma enfermeira, e entraram na nossa sala. Eram profissionais competentes e agiram com enorme destreza, colocando a nossa mãe na maca com suavidade. Para evitar que se movesse de forma descontrolada, imobilizaram-lhe os membros com correias e aplicaram logo um dispositivo de oxigénio.

A enfermeira segurava num pequeno bloco de notas e pediu-nos para assinar, perguntando de seguida:
— Quem de vós vai acompanhar o transporte?

Segurei na mão da minha irmã:
— Vamos os dois.

A enfermeira abanou a cabeça e informou que apenas uma pessoa podia seguir na ambulância.
— Então vou eu — disse. — Sisi, arruma primeiro a sala e apanha um táxi mais logo. Eu vou na frente para tratar de toda a burocracia do internamento.

Afinal de contas, a minha irmã tinha sangue na Guelra e conseguiu serenar naquele momento. Limpou as lágrimas e garantiu que daria conta do recado.

Entrei na ambulância e, ao olhar para a nossa mãe deitada ali sem o mínimo movimento, com uma máscara de oxigénio no rosto e a soro, senti o coração afundar-se num abismo profundo.

Durante todo o trajeto, o meu estado de espírito esteve nos antipodas da serenidade. Uma energia densa e sombria rondava persistentemente a minha mente, e um pensamento obsessivo brotava de forma incontrolável: o que faríamos se a nossa mãe não resistisse desta vez?

A nossa mãe vivia habitualmente frágil e debilitada, mas enquanto ela estivesse viva, a nossa casa mantinha-se de pé e o teto não desabava sobre nós! Se ela realmente não superasse este transe, que seria de mim e da minha irmã dali em diante?

Ao chegarmos ao hospital, mergulhámos num turbilhão de agitação e corridas intermináveis para concluir as formalidades de internamento. Quando regressei, a nossa mãe já tinha sido transferida para a unidade de cuidados intensivos.

Nesse instante, chegaram a minha irmã e o Liu Dong. As verdadeiras virtudes revelam-se nos momentos de adversidade, e foi aí que se pôde ajuizar o caráter de alguém: o Liu Dong acompanhou-me em todas as diligências, ajudando a gizar soluções sem emitir a mais leve queixa.

Dei-lhe uma palmadita no ombro, pensando que sendo ele um verdadeiro irmão, nenhuma palavra adicional era necessária.

Nós os três aguardámos no corredor pelo desfecho da intervenção médica.

A luz de emergência apagou-se e o médico saiu. A minha irmã correu na sua direção, perguntando com urgência:
— Doutor, como está a minha mãe?
— Calma. A vossa mãe chama-se An Mei?
— Sim, sim! Como é que ela está? — inquiriu a minha irmã, desesperada.
— Já foi reanimada e recuperou a consciência — tranquilizou o médico.

A minha irmã soltou um suspiro profundo, com as lágrimas a brotarem de novo, e fez menção de entrar. O médico deteve-a de imediato:
— Ela está extremamente debilitada neste momento. Sigam as instruções da enfermeira e só entrem quando for autorizada a visita. O médico prosseguiu: — Venham todos os familiares, preciso de vos informar que o estado da vossa mãe inviabiliza qualquer intervenção cirúrgica. Os vasos sanguíneos estão demasiado próximos do centro neurológico e o risco operatório é incomportável.
— Então, o que podemos fazer? — perguntei.

O médico respondeu:
— Apenas resta o tratamento conservador, exames médicos periódicos e perfusões intravenosas. Em suma, o prognóstico não é nada animador.

A minha irmã desabou, prostrada, contra o meu peito, enquanto o Liu Dong permanecia um pouco mais atrás, a suspirar pesadamente.

Passados alguns instantes, uma enfermeira autorizou a nossa entrada. Para aceder aos cuidados intensivos era obrigatório vestir fatos esterilizados, pelo que o Liu Dong ficou a aguardar no exterior, enquanto eu e a minha irmã entrámos.

Considerava-me um homem resiliente, mas ao deparar-me com o estado em que a nossa mãe se encontrava, as lágrimas irromperam de imediato.

Ela jazia na cama do hospital com um aspeto edemaciado, a tez amarelada, tubos de oxigénio enfiados nas narinas e vários outros aparelhos ligados ao corpo. Abriu lentamente os olhos e sorriu-nos com extrema fragilidade.

— Mãe... — a minha irmã soluçou, mas agarrei-lhe o pulso de imediato, apertando-o com força para a exortar a conter a emoção.

A nossa mãe tentou estender a mão para nos tocar, mas nem sequer conseguia erguê-la, balbuciando com voz ténue:
— A mãe já não serve para nada, já não serve para nada...

Contive a imensa dor que me dilacerava e reconfortei-a:
— Mãe, nunca pense numa coisa dessas. O médico garantiu que já não há perigo, agora que foi reanimada vai correr tudo bem.

A mãe esboçou um sorriso débil, abanou ligeiramente a cabeça, a garganta moveu-se num esgar e emudeceu por completo.

Nesse momento, a enfermeira entrou:
— Quem de vós vai ficar de vigília junto da doente? Só pode ficar uma pessoa.
— Fico eu! — ergueu a mão a minha irmã.

Assenti com a cabeça:
— Tu ficas durante o dia e eu assumo a vigilância noturna.

A minha irmã sugeriu:
— Mano, diz ao Liu Dong para ir para casa. No fundo, ele é um outsider e não convém prejudicar o tempo dele.

Compreendi que a minha irmã o dizia por altruísmo e preocupação para com ele. Estava prestes a sair quando a minha irmã me puxou subitamente para um canto e murmurou:
— Mano, lembro-me de que quando o terceiro tio partiu, deixou à mãe uma folha de papel.
— Que folha? — perguntei, intrigado.
— Tu não estavas presente na altura, eu estava na cozinha a lavar a louça e ouvi o terceiro tio dizer à mãe que aquela folha continha uma antiga receita medicinal que ele tinha copiado de um médico tradicional em Myanmar. Disse-lhe para a preparar e tomar de imediato caso sentisse a saúde a decair. A mãe guardou o papel, mas por alguma razão nunca chegou a aviar a receita. Cheguei a tocar no assunto com ela, mas mandou-me não me meter nisso.

Fiquei pensativo.

A minha irmã continuou:
— O médico disse que a mãe não pode ser operada e que só resta o tratamento conservador com soros e panaceias. Mais vale tentarmos essa receita; pior do que estamos não podemos ficar.
— Está bem, vou a casa procurar. Toma bem conta da mãe aqui até eu voltar — disse.

Saímos do hospital juntamente com o Liu Dong. Manifestei-lhe a minha gratidão e deixei transparecer subtilmente a minha aprovação pelo relacionamento dele com a minha irmã. O Liu Dong partiu radiante, assegurando-me que viria a correr prestar qualquer auxílio caso a tia precisasse, sem colocar o menor entrave.

Depois de o despachar, apanhei transporte de regresso à aldeia. Várias pessoas abordaram-me pelo caminho com perguntas, mas limitei-me a responder que a nossa mãe estava fora de perigo.

Com muita dificuldade, cheguei finalmente a casa e pus-me a revistar o quarto da nossa mãe, acabando por encontrar uma folha manuscrita no interior da mesa de cabeceira.

Ao examinar minuciosamente aquela prescrição médica, verifiquei que os ingredientes exigidos eram acessíveis, à exceção do ingrediente catalisador final, que se revelava de uma singularidade desconcertante.

O catalisador exigido era uma porção de cinzas humanas previamente consagradas!

A receita estipulava expressamente que cinzas comuns produziam um efeito medicinal medíocre e apenas aliviavam momentaneamente os sintomas. Caso se tratasse de cinzas consagradas através de rituais, o poder curativo intensificava-se em proporção direta com a mestria espiritual do oficiante, logrando atenuar grandemente a enfermidade.

Fiquei sentado na cama, a transpirar frio enquanto segurava na prescrição. Compreendia agora perfeitamente a razão pela qual a nossa mãe a tinha ocultado no fundo da gaveta. A necessidade de utilizar cinzas mortuárias como remédio ultrapassava largamente o domínio do bizarro, roçando o absurdo e a morbidez.

Contudo, eu confiava no terceiro tio e a minha irmã tinha razão: em circunstâncias tão extremas, que mal haveria em tentar?

Decidi arriscar, aplicando o princípio de tentar o tudo por tudo com um cavalo moribundo. Caminhei de um lado para o outro no quarto a matutar: onde diabos iria arranjar cinzas humanas? Naquela região, a cremação era prática corrente há dezenas de anos, e os antigos cemitérios ermos tinham sido desmantelados há muito para dar lugar a construções urbanas; nem os vivos encontravam alojamento fácil, quanto mais manter sepulturas intocadas para os mortos.

Onde arranjar cinzas de proveniência remota? Exauri a minha capacidade de raciocínio. Além disso, a prescrição especificava que não podiam ser cinzas recentes — quanto mais antigas, melhor.

Enquanto ponderava, mergulhado em desalento, manuseei o telemóvel por mero automatismo e deparei-me com um nome que me fez estalar os dedos num sobressalto: era ele o homem indicado.

Quem? Tratava-se precisamente de Qian Mingwen. Qian Mingwen dedicava-se ao negócio funerário; se havia alguém com competência para transacionar cinzas, decerto seria ele. Disquedei o número com urgência. A chamada demorou uma eternidade a ser atendida e, mal me preparava para falar, ouvi a voz de Qian Mingwen a soar de forma furtiva:
— Alô~~~~

A lembrança do aspeto sorna daquele homem gordo atenuou ligeiramente o meu estado de espírito carregado, arrancando-me um sorriso involuntário:
— Velho Qian, que se passa contigo? Sou eu, Wang Qiang.
— Irmão Qiang... — Qian Mingwen sussurrou com a voz soturna: — Estou em fuga.
— Em fuga? O que é que fizeste? — espantei-me, pois mal tinham passado uns dias desde a nossa última interceção. Teria aquele gordo cometido um crime?

Qian Mingwen recordou-se de algo subitamente:
— Irmão, posso ir aí refugiar-me um bocado?

Fiquei estupefacto e o meu impulso imediato foi recusar, mas como ainda dependia dele para obter as cinzas destinadas à minha mãe, hesitei por instantes e acedi:
— Está bem. — Dei-lhe a morada e acrescentei a terminar: — Velho Qian, dou-te um conselho de amigo: apresenta-te voluntariamente às autoridades e tenta beneficiar de uma pena mais clemente.

Qian Mingwen afligiu-se e redarguiu num tom de voz quase inaudível:
— Não estou a fugir da polícia, há alguém que quer matar-me! Já não consigo permanecer em segurança nem em minha casa nem na empresa!
— Quem? O Mestre Su? — perguntei.

Qian Mingwen engoliu em seco:
— Irmão, espera por mim em casa, falamos quando lá chegar.

Olhei para o relógio; já passava do meio-dia. Visto que o velho Qian viria em breve, impunha-se recebê-lo com comida e bebida. Desloquei-me ao supermercado local, adquiri alguns acepipes prontos a consumir, comprei uma garrafa de aguardente branca e voltei para casa à espera dele.

Decorrida pouco mais de uma hora, sob o império da minha ansiedade crescente, ouvi pancadas a ecoar no portão do pátio.

Fui abrir e deparei-me com um indivíduo de aspeto estrambótico, vestido com uma camisola com capuz de última tendência, a cabeça coberta e uns óculos de sol espelhados de grandes dimensões. A indumentária era moderna, mas a compleição física deixava muito a desejar, com uma pança proeminente que conferia ao conjunto um visual deveras grotesco.

— Quem és tu? — perguntei, intrigado.

O indivíduo retirou os óculos e fiquei petrificado ao reconhecer Qian Mingwen. Aquele sujeito maduro, já com mais de quarenta anos, vestira-se como um adolescente em plena ebulição hormonal, resultando numa figura sumamente ridícula.

Desatei a rir:
— Velho Qian, que fita é esta? Estás porventura a tentar conquistar alguma miúda ultimamente?

A garganta de Qian Mingwen emitiu um som estrangulado:
— Entra primeiro, depois falamos. — Olhou em redor, sobressaltado e receoso.